Revolutum

20 años... ya...

2008-03-23T19:59:00.004+01:00

... han transcurrido, desde que U2 estrenase su aún fresco, vivito y coleando, "The Joshua Tree".
Han marcado un estilo musical inolvidable...

PLAY

"Imbécil"

2008-03-04T01:23:00.011+01:00

Sí, señor Zapatero:

.- "Imbécil", porque no se me ocurre, desde que tengo uso de razón, votar a un socialismo que insulta y persigue a quienes no le votan. Porque a mí me suena a fascismo.

.- "Imbécil", porque he alucinado con su libro blanco de propuestas, gallardamente enarbolado por vd. en el debate de esta noche: seré tan "imbécil" que no vea las conclusiones que he sacado para mi interín al ver que el susodicho libro era en verdad blanco... porque aparecía en blanco. Vacío (cosa de la iluminación del plató, me dirá vd.)

.- "Imbécil" porque soy de esos pocos que se echan las manos a la cabeza cuando se enteran de sus órdenes de secuestro de unos funcionarios judiciales que van a manifestarse (imbécil de mí... que pienso que si el secuestro lo llega a efectuar un Gobierno de otro partido... vds. les habrían masacrado a golpe de "¡fascistas!".

.- "Imbécil" porque se me queda cara de boba (valga la redundancia) cuando me presentan a un Miguel Bosé (cantante), a una Ana Belén (cantante) o a un Serrat (cantante) como la élite de la cultura y summum científico de este país... legitimados por "ello" para llamar imbécil a quien ose no votar al partido en el poder. Tan imbécil como para estar del lado de Barbacid y de los científicos de laboratorio que han de trabajar en EEUU porque su Gobierno no sólo no les da un euro para investigar, sino que, como en el caso del último científico español laureado internacionalmente, se les tacha de "soberbios".

.- Imbécil por creer que tan mala es la guerra de Afganistán o los Balcanes, a las que vds. nos llevaron y llevan, como la de Iraq. Imbécil porque no me creo su justificación para unas y no para otra.

.- Imbécil porque me escandalizan cosas como las que ha dicho esta noche: "¿prefiere vd. cientos de muertos a unos pocos?", en alusión a los fallacidos en el atentado islamista del 11-m y su comparación con los fallecidos en el atentado de la T4. Imbécil, porque lo juzgo una bajeza. Una inmoralidad.

.- A renglón seguido, porque se me cae la cara de puro imbécil cuando vd. alude a que la oposición pretende votos con los muertos por el terrorismo... y recuerdo los mensajes que llegaron a mi móvil en las pasadas elecciones: "Aznar y sus votantes: ¡Asesinos!". En el mismo día de reflexión". Y después de oir a un compañerO suyo del País Vasco avergonzarse y decir a grito pelado que dejasen VDS. en paz a los muertos. ¡Respeto!.

.- Imbécil, de pura impotencia, cuando escucho tanta mujer asesinada. Porque vd. ha tenido cuatro años para poner algún remedio... y sólo hay una ley-papel-mojado que se le advirtió como tal desde su nacimiento.

.- Imbécil porque creo lo que veo cuando hago la compra: que he de llevar más dinero para hacerme con las mismas cosas de siempre. Y, según vd. Los diarios nos mienten a nosotros: los imbéciles que hacemos la compra cada día.

.- Imbécil, porque no entiendo que nadie pueda apoyar a un partido que ha enterrado gente en cal viva, por muy etarras que fuesen. Porque soy de los imbéciles que creen que hay pocas cosas peores que andar asesinando y secuestrando gente con el dinero de todos los españoles... y pagando comisiones de estos "fondos reservados" a los ejecutores e instigadores. Tan imbécil como para creer que la solución está en reformar las leyes e implantar el pleno cumplimiento de las penas.

.- Imbécil porque vds. se lo creen, cuando nos dicen que la culpa de la "desaceleración" actual está... "en que nos pasamos dando propinas" y que "debemos comer conejo y no pollo". Y no sigo, porque me está dando la risa.

.- Imbécil porque me molesto en conocer la historia de la Historia... que me cuenta que el fascismo, el nazismo, son hijos de madre socialista: de un Moussolini de extrema izquierda que "inventó" el nacionalsocialismo a la italiana y luego exportó a Alemania.
Porque la Historia cuenta cómo la II República se la cargaron las entonces "Juventudes Socialistas", que se negaron a aceptar el resultado de las últimas elecciones, en las que accedía a compartir el poder la derecha...
Y nos levantaron en armas a los asturianos, prometiéndonos que el resto de España, comenzando por Cataluña, se uniría a nosotros... y comenzaron la guerra asesinando curas, cuyos cadáveres dejaban durante días tirados en una acera... bajo pena de fusilamiento a quien se le ocurriese levantarlos.
Y solos nos dejaron cuando las tropas franquistas entraron en Oviedo a sangre y fuego para vengar esos asesinatos.
Aún se pueden ver fotos en internet de esos cadáveres, que regaron durante meses las calles de las cuencas mineras.

.- Imbécil porque creo que ésto no es socialismo, sino puro fascismo. Más bien, progrom stalinista: eliminando cualquier tipo de oposición... por la fuerza de las palabras o de los actos.

.- Imbécil porque creo firmemente que el "entren todos" que hizo vd. en la última regularización, hizo llegar la delicuencia internacional a nuestro país. Imbécil porque estoy de acuerdo con el resto de los países europeos, que se hacían cruces de la que había montado vd. con la regularización de marras. Porque, sin embargo, persigue vd. el "top-manta" en personas del subSáhara que no tienen otro modo de ganarse la vida (algo hay que dar a los cantantes para que le apoyen: hasta diez tipos de "impuesto revolucionario" que cobra la SGAE a los españolitos de a pie... hasta un canon por folios en blanco).
¿Y recuerda vd. la polémica de las vallas en la frontera con Africa?. Porque primero eran lanzas agudas en lo alto de las mallas... luego fueron redes electrificadas... y otros "remedios" más humanitario", porque "no hacían pupa".
Poca memoria la suya... para lo que le conviene.

.- Imbécil porque yo limpié la playa, cuando a raíz del Prestige no se hablaba de Asturias... aqui no vino nadie. ¿Y qué pasó con el Timeless?. ¿Qué pasa con el mayor vertedero de Europa. a la sazón el de mayor peligro radiactivo, en Huelva?. ¿No llega su ecologismo a los hechos propiaciados o acaecidos durante su Gobierno?.

-. Imbécil porque, después de esta noche "oso" dejar correr por el teclado toda mi indignación, Harta de que me llamen imbécil cada día. Harta de tanta mentira. Harta de de que se pasee vd. por todo el país en aviones del ejército para "llegar a tiempo" a los mítines... con absoluto desprecio al dinero que nos cuesta eso a todos. Harta de que me diga lo saludable que es la educación en este país... pero sus hijas estudian en un selecto colegio privado en el extranjero. Harta de que lleve vd. a su esposa en aviones del ejército para que llegue a tiempo a los conciertos. ¡Y ni aún es soprano primera! (como yo, que sí lo soy y no me ponen un avión). Harta de que me diga que han subido las pensiones, cuando lo cierto es que han subido vds. tanto las retenciones a cuenta del IRPF que han rebajado su cuantía de una forma vergonzosa. Harta de que vd. se haga el sordo y ciego ante esos ancianos que llevan meses viviendo en la calle, durmiendo en coches, sosteniéndose unos a otros, porque su pensión ya no les da para pagar un alquiler.
Harta de que me diga vd. hasta que no puedo fumar (que no hace falta me diga vd. que no puedo atufar al prójimo: afortunadamente mi educación llega a lo que vd. no) y se harte vd. de hacerlo en la Moncloa (véase su reunión con Carod y compañlía).

Harta de tanta mentira, de tanta hipocresía, de tanto oir acusaciones a otros que vds. practican.

Harta de oirle presumir de ser el adalid de la democracia en este país: Si llega vd. a nacer en EEUU, ya le habrían apartado de la carrera electoral, por mentir... algo que allí no se perdona (algo bueno tienen los EEUU).

La democracia en este país la hizo Adolfo Suárez. No vd. Que no ha tenido trabajo conocido y se ha limitado a calentar un banco en el congreso durante toda su vida.

Y dicho ésto (porque puedo seguir toda la noche) le informo (aunque tres pitos le importa) que dudo entre votar a Rosa Díez (otro día hablamos de cómo la expulsaron vds. por no estar de acuerdo con su "política" antiterrorista" de llamar buen hombre a un portavoz etarra y dejar en la calle a un asesino peligrosísimo); al PP (por darle a vds. en las narices... y confirmarles que soy "imbécil"; así de claro y pedante)... o a mi más que nunca añorado Adolfo Suárez (voto in memoriam... nunca tuve edad para votarle. Ojalá hubiese rebajado la mayoría de edad a los quince años...).

Pero, visto lo visto... jamás votaré la mentira y el insulto. Eso sí: me permito el lujo: i

Imbécil lo será cada uno de vds. que ha usado el "apelativo".

Mejor piensan en cómo mejorar nuestras vidas: porque el insulto es la salida de quien no tiene soluciones.

A SSMM Los Reyes Magos (Feliz Año Nuevo, Cariño)

2007-12-30T23:37:00.021+01:00

Y quizás al Nuevo año.
Porque ésta es una carta de deseos para tí y para mí:

Cierro los ojos (fuerte, fuerte, fuerte...) e imagino lo que será de nosostros en el próximo año (ya ves: yo, que nunca hago planes sino para dentro de quince minutos, como muy largo...):

.- Ninguna fuerza, humana ni natural, podrá separarnos física ni espiritualmente.

.- Nuestra pequeña familia continuará aprendiendo a ser eso: una familia. Unas personas que viven juntas: porque vienen una de otras... porque se aman, porque se ayudan, porque se alegran con las cosas del otro y se entristecen si el otro está mal.
AMOR seguirá cosido a nuestros talones cada día de este nuevo año.

.- Nuestras fuerzas, nuestro cuerpo, responderán a los retos del ambiente que nos rodea, protegiéndose y protegiéndonos de la enfermedad.
SALUD vigilará que nuestras células no se descuiden.

.- Un montón de sorpresas sacudirán nuestras vidas: buenas sorpresas; todas. Cosas inesperadas, emocionantes...
Porque BUENA SUERTE se viene a vivir sobre nuestras espaldas.

Algunos de nuestros Angeles llevan tiempo Allí... otros, acaban de subir... A todos ellos les seguiremos viviendo en nuestros corazones y les pediremos ayuda y fuerza para resistir y vencer el mal que vive dentro de otros: nada ni nadie podrá hacernos daño. Nunca.

Y... que nunca olvidemos que una gran sonrisa hace las cosas más fáciles :D
Lo mismo que el Amor DE VERDAD es una energía... por eso nunca se agota: sólo puede cambiar para aumentar.

Gracias por todo lo que tenemos y por todo lo que vendrá.

¡Ah!: Si nos equivocamos, pensaremos sobre ello... intentaremos rectificar y no volver a caer en el mismo error. Somos débiles las personas, pero... podemos darnos cuenta de las cosas que no están bien y pedir perdón por ellas... porque siempre podemos intentar ser cada vez más sabios. Y valientes... por hacernos responsables de nuestros fallos e intentar remediarlos.
Y ser justos: porque no lo es el cargar las vidas de otros con nuestros propios errores y sus consecuencias.

Podría pedir y pedir... y hacer más y más propósitos... pero creo que, para empezar... es más que suficiente.

Espero que que nos lo traigan todo y, a cambio... dejaremos unos vasos de leche y unas galletas... y algo de forraje para los camellos.

Besos., besos, besos...PLAY

Ci vediamo, caro amico.

2007-12-06T02:42:00.000+01:00

... un día de fiesta, de hace... cuando tenía diez años:

Una costra de humedad me hizo volar sobre el asfalto del parque San Francisco. Quizás si las ruedas de los patines hubiesen girado más y mejor, no habría pasado nada.

Y me sentí sobre el suelo, mareada, contando puntos de luz plateada que titilaban sobre una cortina negra. Oía la voz de mi madre, muy muy lejana:

.- ¡¿Qué haces aún en el suelo?. ¡Levántate ya!.

Y una voz muy débil, que no era la mía, pero venía de mi garganta, constataba para mi madre que yo no sabía qué pasaba, que mis piernas parecían de lana y no podían levantarme.

Me ví corriendo, junto a mi madre y hermanos, no sabía bien hacia donde... notando un pulso agudo y doloroso en el brazo que mi madre acunaba con cuidado entre su manos, como si fuera un trozo de madera a punto de partirse por la mitad...
Sólo recuerdo que ella decía: ¡No pasa nada!.

Lo penúltimo que recuerdo es a mí misma, tumbada en una camilla de un improvisado quirófano en cada de Carlos. Y a Carlos, con una bata blanca y mascarilla, junto a su anestesista, quien esgrimía una terrorífica aguja que parecía destinada a mí.

Carlos me siguió desde los ojos hasta la inyección y se rió:
.- ¡"No le mires así!... quien te va a hacer daño soy yo...".

Y ya no me dio tiempo a sentir más miedo.

Desperté echada sobre un sofá desconocido y tapada con una manta ajena, notando que el brazo izquierdo pulsaba dolor y se había convertido, desde los dedos hasta el hombro, en un blanco capullo con olor a medicina. Poco a poco conseguí enfocar la vista y distinguir un televisor; y a mi padre y Carlos hablando del partído de fútbol que estaban echando. Era Domingo...

Fue una rotura difícil... pero Carlos la arregló.
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Mi padre había sido el primero de sus amigos en irse. El primero de su generación... yo solía pensar tristemente que quizás se sentiría solo... salvo por la compañía de mi más-que-hermana, su hija, quien le fue a buscar el mismo día y mes en que ella, una niña, partió... con una diferencia de quince años.

Entonces Carlos visitaba regularmente a mi padre y le regañaba: "¡No te quejes!". Y es que él mismo estaba muy enfermo, aunque no deseaba decir nada por no recibir más preocupación de la que ya le embargaba,

El pasado viernes, con la misma edad que mi padre, llamó al cura de nuestra parroquia para que le dispensara la extremaunción.
A continuación, se vistió cun un traje y corbata negros y reunió a sus hijos y esposa. Se despidió de todos ellos y bebió un par de chupitos de Whisky, antes de mandarlos a todos a dormir y acostarse él mismo.
A la mañana siguiente, pidió que le condujesen hasta el hospital... y una semana después se ha reunido con mi padre, su amigo.

Los grandes hombres no desaparecen: se guardan y viven en la memoria de nuestros huesos...

"¡¿Porqué no te callas?!"

2007-11-13T01:02:00.001+01:00

Le espetó el Rey Don Juan Carlos a Chavez.

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Y es que estamos (la mayoría de los iberoamericanos) hasta las narices de Chávez: Un dictador ególatra, paranoico y... peligroso.

.- Vamos a recordar que el susodicho intentó un golpe de estado en el año 1992.
Luego no está para hablar de intentos "golpistas". Ni aunque fueran verdad, que sólo lo son producto de su enfermiza imaginación.

.- Recordemos que Chávez se autoproclama como demócrata y defensor de la democracia a pleno pulmón... lo que se da de tortas con el reparto de armas a sus partidarios en Venezuela, con las que siembran sangre y pánico entre sus opositores.
Ha cerrado, además, la mayor parte de las emisoras de radio y televisión venezolanas que le "molestaban".
Y reforma la Constitución para apoltronarse en el poder, al menos tanto tiempo como su muy admirado Fidel Castro.

A estas "discrepancias" les doy yo el nombre de hipocresía, perfidia y manipulación feroces.

¿Y esa perpétua paranoia de que medio planeta quiere asesinarle?. Francamente no me extrañaría que hubiera pasado la idea por la mente de más de un ciudadano de esta galaxia, pero... nadie ha osado llevar a cabo semejante cosa... salvo el propio Chávez en su muy delirante mente.

Y bien:

.- La posición del Rey fue, a mi juicio, y la de la gran mayoría de los españoles, PERFECTA. No hay nada como llamarle la atención, en plan llano y claro, a un individuo que no conoce lo que es el RESPETO. Que ni aún se respeta a sí mismo.

En cuanto al tibio, vacilante y titubeante Zapatero... habrá que darle las gracias no por la defensa, porque le dio la razón a Chávez dentro de su pusilánime conducta; habrá que darle las gracias por haber hecho el tremendo esfuerzo de intentar, en la medida de sus posibilidades (je) apoyar al Rey en este asunto.

Y he oído por ahí protestas de que no se puede faltar a la cortesía y menos en una cumbre en la que España es una mera invitada:
Sres... Iberoamérica es eso: IBERIA (España y Portugal)-AMERICA, por lo que no son "invitados" sino partícipes y miembros de pleno derecho.
Y a España se le ha faltado el respeto en la persona de uno de sus ex-presidentes y de su Rey (Al que Chávez acusa ahora de golpista... le crecen los enanos a este hombre).
Do ut des... quid pro quo... y la pregunta del millón: ¿cómo se hace callar a un chiflado que se ha puesto en órbita como un Sputnik?: pues en el mismo idioma que él usa y entiende: ¡que te calles!.

Y por cierto... vamos a añadir que España financia estas cumbres con un 85% del presupusto total de las mismas...

Por si alguien sigue pensando que asistimos cual floreros...

Y Alonso rompió...

2007-11-09T00:23:00.000+01:00

... su contrato con McLaren (después de que el patrón de la escudería rompiera, a su vez, la paciencia de Alonso y de todos nosotros, seguidores de la F1 y del piloto asturiano).

¿Qué lealtad se le debe a alguien que afirma "hemos corrido contra Alonso"?... máxime cuando se trata de la cabeza visible de la escudería que le ha contratado... no se sabe para qué (bueno sí: para quitarse de enmedio un competidor)...

Respuesta: CERO.

Briatore ha afirmado en Italia que han hecho una oferta a Alonso... por aquí dicen que el piloto va a pensarse el tema durante un año sabático.

Dudo que Fernando pueda estar alejado de los circuitos durante todo un año... pero... habrá que esperar y ver.

Nefasto Dennis... esperemos que haya aprendido algo sobre honestidad...

Mentiras de la edad (¿La edad de las mentiras?)

2007-10-28T00:53:00.000+02:00

No imagino porqué, antes o después, mucha gente termina por mentir acerca de su edad (tanto ellos como ellas).

Total: ahí está la fortuna de cumplir y vivir todos y cada uno de nuestros años... y nadie va a quedarse aquí para ver cómo los demás pasamos de humano a momia.

Lo cierto es que ahora hay poca gente que no disfrute de un "arreglito" a partir de los treinta años... y es que eso del bótox debe ser toda una tentación... salvo porque los rostros con Bótox no llevan una sola arruga en la frente (o sus propietarios no han vuelto a preocuparse por nada, con lo cual no fruncen un músculo o... el Bótox les deja, más bien, una cara como de baldosa de porcelana recién pulida)... lo cual resulta... poco "natural".

Alguien a quien conozco lleva quitándose años desde los 34, más o menos. Y más se quita cuantos más cumple. En una ocasión le comenté que, a ese paso yo (que soy dos años menor) iba a parecer su abuela.

Lo gracioso de una mentira mil veces repetida, es que llega a tomar apariencia de verdad... al menos para su "ingeniero". En este caso, el trapacero de quien hablo, llegó a creérselo con tanta intensidad que mintió a un policía de tráfico que le detuvo en un control de alcoholemia.
Al preguntarle el policía por su edad, no se le ocurre otra cosa al interfecto que espetarle su edad "de mentira" (cuatro años menos que la real). El policía se quedó un tanto atónito y le pidió el carnet de conducir... y al mirar la fecha de nacimiento en el mismo, se quedó más atónito aún, porque no coincidía la edad declarada con la del documento.

Obviamente, ante la sospecha de pitorreo, el policía comenzó a desenfundar su talonario de denuncias... cuando alguien intervino, rápidamente, diciendo que el sujeto no quería mentirle.... sino que llevaba tantos años mintiéndose a sí mismo, que había conseguido convencerse de que es más joven de lo que proclaman sus documentos.

El policía miró al sujeto con cierta conmiseración y hasta le dejó pasar un cero y poco en el control de alcoholemia.

Cuando se despidió, pareció querer decir al sujeto: "anda y no peques más: asume que tienes X años y que, además.... los aparentas todos..."

Y lo malo de mentir respecto a la edad es que...es necesario que acompañe cierta frescura o lozanía que pueda corresponderse con la mentida edad: en otro caso, la gente-nada más te des la vuelta-van a cuchichear que te ves muy estropeado para la edad que tienes... ;)

Item más:

Llegó a mi despacho un día el caso de una señora desesperada por jubilarse. Si la empresa no admite prejubilaciones, no hay nada que hacer, salvo esperar con salud y paciencia a que caigan los 65.
Pero el problema de la señora era muy otro: Ya tenía la edad de jubilación... pero no podía probarlo:

Durante la guerra civil española, las tropas republicanas asaltaron muchas Iglesias y quemaron todos los Registros parroquiales que encontraron a su paso... de esa manera, mucha gente se vio "desaparecida" del mundo por obra y gracia de los fuegos del odio.

Este fue el caso de la señora quien, a la vista de su buena fortuna, una vez terminada la guerra y exhortados los ciudadanos a volver a ingresar los datos de su "existencia", decidió que la ocasión era única para quitarse cinco años de un plumazo.

Y ahí estaba ella ahora... en un despacho de abogados, cansada de trabajar y rendida por sus 65 años y... condenada a trabajar durante cinco años más, tan sólo porque un día se le ocurrió la brillante idea de quitarse cinco años.

Excuso decir que los Registros parroquiales quemados, nada de certificaciones de nacimiento que se hubieran salvado de otro modo, en otro lugar... la señora hubo de volver al trabajo...

Para sarcasmo, el de la vida :(

Algunos dicen que no es sarcasmo sino... justicia poética...

Dedicado a McLaren... je

2007-10-22T00:02:00.000+02:00

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¡PUXA, ALONSO!

2007-10-21T02:44:00.000+02:00

Afalta del premio de Brasil para el fín del Mundial, y aún cuando lAS cosas se han puesto muy negras para la revalidación del título, Fernando Alonso es nuestro campeón y líder indiscutible de este último Mundial.

Han pasado unos meses desde que McLaren decidió contratar a Alonso para... ponerle toda clase de obstáculos, desde la primera carrera. ¿Cómo y porqué?:

McLaren contrató a Alonso, probablemente y siguiendo el dicho "si no puedes vencerle, únete" para, teniéndole sus filas, asegurarse de no tenerle como competidor. De hecho, a Alonso se le prometió figurar como primer piloto y, a la vista está, que fue engañado por la escudería.

De las creo que 16 carreras que llevamos, los "problemas" han perseguido a Alonso en, al menos, 12:

Dos "accidentes" ocurridos a su coche mientras reposaba en boxes. En uno de ellos, un foco cayó "accidentalmente" sobre el vehículo; en el otro, y "misteriosamente", desapareció la tapa del depósito de aceite (con el consiguiente riesgo de incendio del motor).

Y qué vamos a contar de las veces que McLaren y Hamilton han arruinado las carreras de Alonso:

Hablemos, por ejemplo, del mes de julio, cuando Alonso descubrió, en plena carrera, que su coche llevaba ¡NEUMATICOS USADOS!. Con el lógico disgusto, se negó a volver a la carrera hasta que se le explicase. Y no había salido de boxes cuando a Hamilton se le "antojó" entrar y colapsar. Resultado: A Alonso se le penaliza con la pérdida de seis puestos... cuando semejante caso ni penalización se encuentras tipicados en reglamento de pista alguno.

Para qué contar de la famosa escena en la que McLaren decide ordenar a sus pilotos que reduzcan la velocidad (en Mónaco): Alonso levanta el pie del acelerador y Hamilton... acelera intentando pasarle. ¿Alguien sancionó a Hamilton?: No... se fue de rositas.

Y vamos con el niño mimado de Mac Laren, Hamilton, protegido por la escudería desde los doce años, jamás dispuesto (al contrario que Alonso) a probar y mejorar el coche y colaborar en talleres para la mejora del rendimiento del motor. El niño que, casualmente, se ha hecho novio de una de las herederas de la casa McLaren...

Hamilton adelanta por fuera de una curva. Aún siendo el hecho objeto de sanción, le sale gratis la maniobra.

Hamilton provoca un accidente al salir como un tiro cuando aún estaba la grúa en pista, tras otro accidente. Nadie le sanciona.

Hamilton se sale de pista, junto a otros coches ;y todos, obedeciendo el reglamento, abandonan. Todos menos Hamilton... a quien viene a recoger una grúa para devolverlo a la carrera.

¿Más?... porque hay más. Y porque, por si aún fuera poco, no nos olvidemos de la prensa alemana y del R.U., que se ha dedicado a abroncar a Alonso, tachándole de cosas que se salen de la mera profesionalidad. ¿Porqué?: Porque quieren que gane el niño Hamilton. Porque quieren que pierda el "spaniard".

Por eso, lo mismo me da que Alonso se proclame hoy Domingo tri-campeón del Mundo. Porque la presión que ha tenido que soportar este año ha sido brutal. Sólo un campeón puede aguantar lo que ha soportado él sin mandar a la escudería McLaren y a su compañero a ... freir espárragos. Porque un campeón, un piloto verdaderamente bueno y profesional, como es Alonso, NO NECESITA HACER TRAMPAS PARA GANAR.

Y ahí va para el resto del mundo: ¡PUXA ALONSO!. ¡TU ERES EL CAMPEON!

Pd: Y se hizo el milagro... Alonso batió a Hamilton en la salida y éste no supo responder a tiempo.
La Justicia poética ha vuelto a ganar:

Hamilton se queda sin carrera y sin mundial.

Alonso gana podio en Brasil y queda a sólo un punto del campeón, Raikkonen.

McLaren pierde estrepitosamente el mundial y... espero que ésto les haga reflexionar y cambiar su actotud por otra más honrada.

Lo dicho: ¡¡PUXA ALONSO: FELICIDADES!! :D

You...

2007-10-11T09:41:00.000+02:00

Sé que no te importaría verlo aquí...

...que entre tantas flores de sabor amargo, no se donde te escondes y apenas puedo ver tu rostro...quizá sea por la sábana blanca que lo cubre...la que te protegerá del frío de la noche mientras cruzas el río incólume de vida...donde la soledad que brama ansiosa, espera que se ancle tu barca de haya en su orilla, tan silenciosa, dicen, como la nada...y You, tan reina, tumbada sobre la tenue luminaria de los candiles de aceite y el tétrico silencio de los remos que vuelan, eres una reina sin esclavos, sin poder...sin reino...te encaminas a un lugar sin nombre, desde donde alguien sentirá de tí una presencia ignorante...para sobrevivir con el sabor de unos besos noctámbulos de unos labios sin salibar...recibiendo a través de la penumbra de una vela, o un raquítico incienso...el halo fantasmal que compondrá tu energía al contonearse por entre las próximas y amargas bocanadas de tu recuerdo...alguien que de tu espalda ha quedado huérfano, prendido...enamorado...y despedido violentamente del voluptuoso acariciar de tus manos.

You, que yaces donde no debes, en terreno de nadie...a deshoras...tienes el aliento aún reciente del último grito de vida...y si ya no piensas...¿porqué parece que este cristal que nos separa...guardara una última nota tuya de un adiós innecesario con una escritura antigua?...¿que te hace estar tan diferente, mujer joven?...¡despierta! que me aturde lo que no entiendo...que tu alma aún está para desencadenar tormentas de ilusiones sobre todos nosotros que nos abrazamos...que lloramos....que nos hundimos como un trigal bajo el granizo...bajo la tutela de la muerte...que es una puta que siempre, siempre hace caja.

ONEWILDE

Rindo el pendón (IV)

2007-10-11T01:02:00.000+02:00

Procuro no ser vista si tengo que exponerme al día... mas hay ocasiones en que el riesgo llama y embriaga mis sentidos... he de seguir sus rutas.

Quizás necesitaba una especie de catalizador a esta somnolencia de tantos días, sin más compañía que la de Gwenn... pero he vivido toda mi vida en la prevención y el insnto de protección y supervivencia.

Había en mí deseos de contemplar la luz del sol entre las hojas y el rocío rezumando los pétalos: de refugiarme en mi religión, que no es otra que aquéllo que palpo y veo.

Y decidí arriesgarme.

Los caminos están llenos de peligros y batidas de extrañas armaduras e insignias, sobre sus caballos con monturas, mantas y símbolos que nunca llegaré a entender... pero que deben responder a una estrategia para atemorizar al oponente.
Esta vez ningún jinete se detuvo a mi paso. Apenas podía observar sus ojos tras las celadas, pero sus ademanes me indicaron "urgencia"... y miedo. Decidí poner a Gwenn a la carrera, por no perder el rastro y seguirles, cualquiera que fuera su destino.

Allí estaba: una horrible criatura, gigantesca, con el cuerpo preñado de malolientes escamas y su fétido aliento de fuego. Asediando las torres de un castillo y destrozando cuanto encontraba asu paso, con sus terribles pezuñas y los mortales golpes de su cola de bestia.
Y contemplé la lucha vana de arqueros, espadas y catapultas, que ninguna herida producían en las pétreas escamas.

El centro vital de todo ser vivo se cree en el corazón mas, cuando la piel es un escudo y coraza impenetrables,, se han de buscar aquéllos puntos expuestos, débiles, tiernos a la más pqueña herida. Desde los ojos se puede alcanzar el cerebro, y desde la garganta el fluído vital.... mas los guerreros no parecían poder alcanzarlos, quizás demasiado ocupados en defender sus propias vidas que en hacer puntería.

Mis músculos necesitaban este tipo de entrenamiento: aprovechando la confusión para espolear a Gwenn entre cascotes, flechas perdidas y el abrasador hálito de mil teas, la desmonté para izarme a la torre del castillo, apoyando manos y pies en los numerosos resquicios de la argamasa. Una vez arriba, examiné las posibilidades: más o menos a la altura de mis ojos se encontraban los ojos de la bestia: decidí no arriesgar mis flechas sino desde una altura superios a la del enemigo y trepé por la barra del estandarte hasta su cima, que arranqué de un tirón para permitirme la más completa visión del campo.

Aguardé a que el animal se fijara en mi diminuta presencia... sus ojos de reptil me observaron, dudando un momento entre si proseguir con la destrucción que allí abajo concluía o entretenerse con un nuevo juguete: Y bramando su furia dirigió hacia mí su ataque.

Tensando el arco, desde mi posición algo más elevada, apunté a uno de sus ojos. ¡Blanco!. Cegada, sorprendida y llena de ira, la bestia lanzaba al aire zarpazos brutales que hicieron peligrar mi estabilidad. Rápidamente descendí la barra e intenté alcanzarle en el otro ojo... pero mi posición no era la adecuada: la flecha erró en la comisura, lo que no hizo sino enfurecer más aún al animal.

´Debajo de nosotros, los pocos supervivientes habían reparado en la nueva lucha: pero nadie disparó una flecha más, atentos a la batalla los que no aprovecharon para huir y salvar sus vidas. Supe que habría de arreglármelas solas: a fín de cuentas nadie me había pedido mi intervención, nada me debían.

Un trozo de escala, que aún colgaba de la almena, me sirvió de soporte para no caer entre los cascotes derribados por la temible cola de la bestia. Más temible aún que sus zarpas y colmillos. Tomando impulso, intenté balancearme y alcanzar el mayor arco posible hacia arriba, hacia la garganta, extraída mi espada de su vaina. Debía acertar al primer golpe, pues en esa maniobra estaba más expuesta que un mosquito.

El primer impulso me llevó hasta el gaznate, desprovisto de escamas y tierno desde mi posición. Allí, con todas las fuerzas de mi espada, lo atravesé hasta la empuñadura ; y un surtidor de sangre caliente y palpitante se vertió sobre mí. Perdí el apoyo dei brazo alrededor de la cuerda, y me deslicé hacia abajo a gran velocidad, mientras mis dedos se abrasaban y la piel de la palma se desprendia en pellejos entretejidos con restos de soga.

El golpe contra el suelo fue brutal, mas tan sólo tenía conciencia del palpitante dolor de mi destrozada mano... entre restos de niebla y oscuridad y puntos de luz brillabando sobre mí, tuve conciencia de un pesado golpe, muy cerca de mí... intenté rodar sobre mi espalda, por alejarme del aplastamiento... y me hundí en la inconsciencia....
...

Cuando abrí los ojos, nada quedaba a mi alrededor: tan sólo los restos humeantes de la bestia, de la cual se había hecho una pira. Ni un solo ser humano vagaba por los alrededores y una nueva punzada de dolor despertó en mí: había eliminado a la bestia, y mi cuerpo había sido abandonado a su suerte. Nadie había comprobado si me hallaba aún con vida.

Maltrecha, silbé para llamar a Gwenn, que pareció al instante, sana y salva, buena alumna que obedece las instrucciones de conservación de su dueña y amiga. Me costó trabajo izarme a su grupa, pues el dolor de mi mano, en carne viva y carbonizada, era grande. Guié a Gwenn hasta un hilillo de agua que encontré en las inmediaciones y lavé la herida, a la que apliqué un emplasto de hierbas cicatrizantes que crecían alrededor. Con un girón de mi propia túnica hice un vendaje y retiré la sangre pegajosa dea bestia.
Examiné con calma el resto de mis heridas: magulladuras extensas y repartidas por todo el cuerpo, pero nada preocupante en comparación con la infección de mi mano.

Me alejé... pensado que un nuevo dolor había hecho mella en mí

Thais

Rindo el pendón (III)

2007-10-11T00:59:00.000+02:00

No viajaré esta noche... cuajado de estrellas el cielo claro.

Hoy he encontrado un mapa, y me he detenido a examinarlo... apenas he salido de la protección de mi clan.

Siempre contaba las estrellas en el cielo: tantas como años han transcurrido desde mi nacimiento, una más cada año. Así aprendí los nombres de las constelaciones, a enontrarme en el zodíaco celeste, y veo los Gemelos, complementarios y opuestos, apenas donde uno termina su figura comienza el otro, inclinados el uno hacia el otro, reposando uno su astral en el otro... juntos y pleiteados. A veces pienso que mi concepción podría haberse retrasado un tiempo, y dispondría de la fiereza del león

Un cometa rasga el cielo con su larga estela, y por un momento ilumina mi espacio. Aterrada, me pongo en pie. Ese fogonazo ha debido alertar a quien pueda hallarse merodeando.

Tras unos minutos con los músculos y el arco tensos, apaciguo mi entrecortada respiración y espío el silencio... nada... salvo los ruidos normales del bosque. Una calma total, sería señal de que algo anda mal... pero no es el caso.

Aliviada, estudio el mapa. Justamente el punto que en él había marcado sigue la trayectria de la cabeza del cometa. Debe ser un augurio... ruego a los dioses no equivocarme y prosigo mi mrcha.

Thanis

Rindo el pendón (II)

2007-10-11T00:58:00.000+02:00

Supongo que creciendo entre amazonas la desconfianza debe ser algo que formará parte de mi carácter hasta el fín... pero aún me queda mucho más por desconfiar:

Suelo viajar y buscar alimento de noche, cuando los caminos están limpios de jinetes, y duermo de día, al cobijo de cualquier oquedad entre las rocas... he acostumbrado a mi cuerpo a no moverse durate el sueño por lo que las ramas más altas de los árboles me procuran el mejor de los escondrijos. Cualquier sitio es bueno para ocultarme de quien no sabe le vigilo.

Y mi arco me proporciona el sustento que preciso, así como las raíces que crecen por todas partes en el camino. Soy cuidadosa a la hora de encender fuegos para limpiar y asar mi comida, pues procuro no encender con maderas excesivamente humeantes y de olor. El agua corre abundante en mil reguerillos y riachuelos. Nada me falta. Ni siquiera compañía, pues tengo en Gwenn cuanta necesito.

En estos oscuros tiempos, medio mundo intenta dominar por la sangre y el acero al otro medio... y contínuamente presencio desde mis escondrijos batidas y expediciones de energúmenos que apenas se sostienen sobre sus monturas, pero que braman y blanden sus armas como si de demonios se tratara. Nada quiero ver con esas bestias que no luchan: cazan, y abandonan a sus presas a merced de los carroñeros, sin siquiera quemar sus cuerpos para evitarles la degradación y el sufrimiento... ni siquiera las fieras amazonas tratábamos así a nuestros cautivos.

He ahi una nueva persecución, una nueva víctima. Tan sólo son tres los jinetes, pero el acosado está solo y carece de armas y montura. Es muy joven, prácticamente un niño... y se están divirtiendo con él: le azuzan sus monturas, girando sobre él entre risotadas e imprecaciones; más de una coz le procuran los caballos y sangra por múltiples heridas del acero. Por fín, le veo caer, exhausto y resignado a su fín, mirando impasible la maza que silba silba sobre la cabeza de uo de los jinetes, presta a descargarse sobre el cráneo del caído.

Cobardes...

De un par de saltos, desciendo de la copa del árbol donde me hallo y la sorpresa de mi aparición se onvierte en mi aliada. Sin darles tiempo a reponerse, las flechas salen de mi carcaj, veloces y certeras: uno, dos, tres... y ya se hallan todos en el suelo, mientas sus monturas se encabritan y me izo desde las crines para evitar que huya uno de los caballos. Y me hago con una extraña espada: bien pueden servirme un extremo para cortar y el puño para golpear. Tomo el cinto del cadáver que lo ciñe y lo ajusto a mis caderas-

La presa me mira como si fuera un espectro. Apenas hablo algo de bretón, pero le hago saber que es libre y que tiene un caballo para huir, antes de que llegen nuevas batidas.

Y desaparezco entre los árboles. No deseo compañía ni agradecimientos por hacer lo que mis dioses me istan.

Pero mientras desaparezco, oigo una palabra en bretón que ya nunca olvidaré: Peoc'h

Paz.

Thanis

Rindo el Pendón

2007-10-11T00:56:00.000+02:00

No... ni siquiera período entre guerras, no más allá de dos minutos de armisticio y paz, pues nunca terminan de ser enfundadas en sus vainas las espadas,
no terminan de volver las flechas al carcaj. Pues nos defendemos antes de ser atacados... y la más mínma probabilidad de ofensa es suficiente para desencadenar de nuevo el "conflicto"... ¿qué conflicto?... ¿cómo, cuándo, por qué empezó?Desconozco si lo sé o, simplemente, no lo recuerdo.

Tan sólo recuerdo intentos de bandera blanca que nunca terminan de asomar y ya se frustran... antes de pensar en ello ya vuelan las flechas y golpean las mazas. Y las posiciones contínuamente cambian: el defensor ataca, el atacante se defiende, y las barricadas son destruídas continuamente por sus constructores,,, ya no sabemos ni cavar zanjas en las que protegernos, escondernos... de qué...

Un juego demasiado complicado, largo... un asedio próximo a su resolución, pues desfallezco ya por inanición:. no queda aquí más fuerza para tensar el arco... de todas formas nunca quise que mis flechas hirieran... tan sólo que delataran mi posición. Y han volado lejos del objetivo.

Por ahí dejo el pendón La justa ha terminado. Y sólo hay vencidos.

Guarda mi yelmo: es tu trofeo

Thanis

Tanis huye, de nuevo...(VI)

2007-10-11T00:53:00.000+02:00

Mucho tiene que hacerme reir este gladiador para hacerme olvidar la intención de la comparación. Quizá no sepa que la mente de un caballo es la que mejor se compenetra con la del hombre: advierte la tensión, el miedo, la excitación... y lo refleja en sus ollares, párpados, orejas, belfo, cuello...

Pero sólo una Amazona comprende a su montura... salvo ella, nadie puede alcanzar esa simbiosis. Qué mejor libertad compartida con nuestras monturas. Libertad... para ambos.

La risa libera tensiones, pero el peligro se acerca cada vez más. No hay tiempo. No puedo esperar más. Y sobre mi nueva montura me alejo de los cadáveres. He de regresar a la Capadocia cuanto antes.

Es inútil que le explique... no debe venir. Será un esclavo para mis dos reinas, un trapo a utilizar una vez al año, para obtener la descendencia que precisamos para perpetuarnos. Si no es capaz de darnos niñas, será sacrificado. Y , entre tanto, deseará la Muerte.

No puedes acompañarme allá donde voy. Quizá si pienso las palabras con suficiente fuerza termine por entender mis pensamientos, ya que no mi lengua.

Debo partir.

Tanis huye, de nuevo...(V)

2007-10-11T00:52:00.000+02:00

No puedo creerlo... nos persiguen. Debe haberse despertado el gladiador, porque la yegua dilata sus ollares, olfateando un olor conocido, haciendo requiebros en un intento de dar la vuelta.

No hay mejor jinete que una Amazona. Conozco las mentes de los animales... le susurro su recompena, con caricias en los belfos. Y salimos disparadas hacia la Libertad.

Las promesas y el viento de cara, recuperan nuestros cuerpos y mentes. Los sonidos de cascos se amortigüan tras la Amazona y su montura. Palpo el carcaj sobre mi costado... sus flechas vuelan lejos... está loco el gladiador: he huído. Nadie me dará alcance... viva.
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Se porta bien.. apenas una ligera presión con mis talones en sus costados y se ha convertido en un cuchillo contra el viento... Vuelve a olisquear el aire y su piafar llena el aire, mientra clava sus cascos en la hierba... los ha presentido.Pero antes de verlos ya sé que habrá lucha, no es posible escapar en campo abiero. Y son demasiados. Nos acorralarán.

Mientras fijo mi mirada en las siluetas de los legionarios que se acercan, los equites aprecen desde nuestra izquiera, gritando como demonios... salvajes, empujándose entre ellos, enmedio de grandes carcajadas. Les costará caro, y en ningún caso tendrán un juguete.

Es inútil cansar más a mi montura... la hago gira hacia los legionarios que portan flechas y comienzo a asaetearlos, uno tras otro... de lado sobre mi montura, para poder vigilar los dos frentes, Apunto con rapidez al tórax y el cuello de los équites, ahogando sus gritos triunfales en sangre.

Los legionarios aprecen,como moscas sobre un pastel... no quedan équites en sus monturas... apenas me quedan flechas, debo reservar una para mí, si fuere necesario.

Y un nuevo combatiente aparece: es el gladiador, que nos ha dado alcance... ¿No trae armas?... más le vale ser rápido y mortífero de miembros.,..

Mientras se acerca y los legionarios dividen sus presas, ahorro flechas y me defiendo con los puños y los pies... hacen caer mi montura, y he de ser rápida para protegerme del aplastamiento del animal, que ha caído sobre su asesino.
Estoy libre...

El gladiador lucha con los puños desnudos... pero termina por caer y la espada del último legionario está a punto de llevarse su cuello....

Podría terminar fácilmente... con los dos: esperar a que el legionario termine con él... luego mi flecha pondría fín a la vida del último superviviente...

Una vida por otra... salvó la mía, aún a mi pesar...

Y sale rápida la flecha del carcaj, silbando atravesando la garganta del legionario. Su espada acompaña al cuerpo, muerto antes de tocar la tierra...

Y el gladiador me mira, aturdido, incrédulo...

Unos segundos prendidas las miradas... no me acerco... extraigo mis flechas de los cadáveres, y le doy la espalda ...en busca de un caballo romano, con el que poder proseguir mi huída...

Tanis huye, de nuevo...(IV)

2007-10-11T00:51:00.000+02:00

Tengo ojos en la nuca, y mis oídos perciben todos y cada uno de los sonidos, cada nuevo sonido. No me toma por sorpresa la irrupción de la bestia, pero el cansancio y la herida amodorran mis reflejos., sin poder evitar que la fiera salte sobre mí.

Ahora Tanis yace sobre la arena. Por fín llegó la hora de la liberación.
"¡¿A que esperas, gladiador?!"
" Aquí tienes mi cuello, es tuyo, de las bestias que braman en las gradas"
" No esperes verme cerrar los ojos ante tu espada, porque no será para tí el terror que haya podido sentir en algún momento de mi vida".

La decisión ha mudado. Tironeando de mi brazo sano me arrastra sobre la arena ¡Huída!... los mercenarios del César se abalanzan sobre nosotros... apenas distingo donde corta y hiere mi espada, sólo puedo fijar mi voluntad en la verja que se abre tan cerca... tan lejos para mi cansancio y la sangre que huye de mi cuerpo... ya no puedo distinguir de donde mana, de donde procede... de mí, de aquéllos que encuentran mi espada.

Y alcanzamos la salida... al fondo los carros de combate preparados para el siguiente entretenimiento. La libertad está tan cerca que su deseo nos da las fuerzas que precisamos, para subir, tomar las riendas, y lanzar los caballos contra nuestros perseguidores.

En una confusión de relinchos, gritos de cuerpos bajo los cascos, de carne despedazada por los punzones de las ruedas... lo conseguiremos.
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El carro destroza hueso y tendón, levantando esquirlas humanas en su loca huída.

La persecución finaliza... no recuerdo más, pues la sangre que escapa de mis heridas se lleva mi vida y mi consciencia.

Abro los ojos ante una escudilla de madera, rebosante de un tibio líquido, cuyo olor me produce arcadas...

Yaciendo sobre un blando lecho, aterida sin mis ropajes y cubierta por finas telas, los temblores sacuden incesantemente mi cuerpo. Arde la fiebre en mis pulsos. Y una voz me insta a beber.

Aparto con un débil manotazo la comida... me siento incapaz de tragar, por y a pesar de la quemazón de mi reseca garganta. Una nueva orden y amenazas que suenan dirigidas a un niño rebelde. Pero entiendo que tengo que recuperar las fuerzas perdidas en múltiples heridas, que alguien se ha ocupado de vendar cuidadosamente, envolviendo completamente mi torso desde el hombro...
El gladiador me acerca la escudilla y la sostiene frente a mí... sujetándola mientras me inclino sobre ella y temo no poder controlar las náusea...

Y me hundo de nuevo en la inconsciencia...

Tanis huye, de nuevo...(III)

2007-10-11T00:50:00.000+02:00

El gladiador ha caído. Sus ojos me muestran el siguiente movimiento... puedo leer sus pensamientos, los míos...¡Ojalá tuviera aquí mi carcaj!

El público grita más sangre... antes de que pueda cercenar su cuello, se yergue y he de apartarme para evitar su espada, mientras me giro para atraparlo en la red, que cae de soslayo, pesada sobre la arena. Giramos, segimos nuestros movimientos, en tensión, atentos al siguiente embate. Percibo la simultánea tensión de sus bíceps, el leve paso... se prepara para atacar y mi espada corta nada puede contra su escudo. Sólo confío en envolverle y hacerle caer.

Se arroja sobre mí, como había previsto, con el escudo protegiendo su cuerpo y la espada preparada para cortar en movimiento ascendente. Aprovecho la fuerza del envite para usarlo contra él y le hago rodar y caer por detrás de mi hombro,sin poder evitar el roce del filo en la clavícula.
Me siento girar... anque sé que he caído. Y entre los puntos de luz y sombra precibo su cuerpo caído. La Vida y la Muerte dependen ahora de aquél que consiga llegar al otro.
Intento ergirme, con todas mis fuerzas, luchando por soportar el fuego que abrasa mi hombro herido ¡por todos los dioses, que quema como el mismísimo Averno!... doblada sobre mí misma, consigo llegar y colocar todo el peso de mi cuerpo sobre el gladiador, quien observa la decisión que se forma en mis ojos mientras la punta de mi espada muerde su yugular.

La multitud ruge con más fuerza que una manda de leones hambrients y sigo sus miradas hasta la tribuna, donde el Imperator se ha puesto en pie y levanta su mano derecha. Veo cómo la cierra en puño y, tras unos instantes, extiende el pulgar hacia abajo. No entiendo el gesto... pero sí una palabra que se hace eco en todas las gargantas al unísono, que repiten hasta marearme ¡Mátalo!, ¡mátalo!, ¡mátalo!...

Por un instante la punta de mi espada presiona con más fuerza el cuello del gladiador; una gota de sangre me hipnotiza en su recorrido desde la herida... Soy amazona, acostumbrada a matar hombres... mis enemigos. Pero ahora los enemigos son otros que no puedo alcanzar... Dudo si podría escapar ilesa y para siempre, sin derramar más sangre...

Cruzamos nuestras miradas... quiere escapar, también... seguiremos siendo carne de circo. Puede que haya una salida si somos dos.

Tanis huye, de nuevo...(II)

2007-10-11T00:49:00.000+02:00

Salve civites:

Me aburro. Y dicen que, cuando se aburre, el diablo mata moscas con el rabo. De modo que voy a jugar. Si voy a jugar sola me es indiferente, si alguien tiene ganas, bienvenid@ sea.

Y quiero jugar a que unos tratantes de esclavos han atrapado a una amazona (llámémosla Tanis) cerca de la Capadocia. Después de muchas peripecias, la han vendido como "carne de arena", pues es bien sabido que las amazonas son feroces guerreras y se defienden bien a caballo y en el uso de cualquier arma que puedan manejar los varones romanos.

El Imperator ha sido debidamente avisado de la presencia de la amazona en la urbs y piensa en convocar sobre la marcha el mayor de los espectáculos que la ciudad haya visto en todos los años de su existencia.

Y llega el día... Tanis ha permanecido custodiada, vigilada y presa. Bien alimentada, pr cuanto se han de preservar sus fuerzas para la arena. Porque el Emperador ha decidido convertirla en protagonista.

Es conducida a través de subterráneos en semipenumbra... cerca del final se oye el rugir de una multitud.
Tras una verja, por la que se cuela la brillante luz del mediodía, Tanis ve repleto el foro, y contempla la tribuna y sus vistosos colores. Hay otros esclavos con ella. Hombres que han sido capturados en sus tierras y traídos para divertir a los romanos. Se miden entre ellos, pues saben que de su acierto en la primera y única evaluación depende su vida.
Apenas se fijan en ella... salvo para expresar una cierta mirada de compasión: una mujer. Será la primera en caer despedazada.

La verja es abierta. Y Tanis es empujada, junto a los demás,al centro de la arena. El clamor del público hiere sus oídos, y el sol apenas la deja levantar la mirada del suelo. Apenas distingue alguna que otra palabra en el discurso que el Emperador dicta a sus súbditos... salvo su nombre, que sí reconoce entre palabras incomprensibles. Y aguarda... , mientras los hombres son retirados y ella permanece sola en la arena. Le han proporcionado una red y una espada corta.
De otro lado del foso surge una especie de bramido, un rugido de fiera hambrienta... los leones aguardan su comida. El Emperador muestra un fino trozo de gasa blanca... ondea al viento unos segundos... y cae....
Tanis tensa todos los músculos de su cuerpo... otra verja se está abriendo.

Tanis huye, de nuevo...

2007-10-11T00:48:00.000+02:00

Cronos ha detenido su carro... quizás haya estado viajando con EL durante un tiempo que no sé, no puedo precisar... pero al cabo, despierto sin sentir más que el ardor de mi clavícula, apenas ya una quemazón. Fresca mi frente, libre de la fiebre que estremecía mi cuerpo.

Junto al lecho veo al gladiador. Dormido. Por su aspecto diríase que no se ha movido de mi lado. ¿Cuanto tiempo?... no sé cuánto ha transcurrido. Sólo conozco que ha llegado la hora de partir, aprovechando las renovadas fuerzas.

Apenas seré una sombra de mí cuando cruce esta puerta: El espéculo en el techo me muestra una Tanis que no reconozco: profundas nubes grises en mis ojos... el rostro afilado, sufriente. Me yergo para observarme:

Mi espalda... mis hombros, mis brazos: eran tan fuertes, anchos... Ahora parecen escuálidos, incluso en comparación con la estrecha cintura. ¿Dónde fueron las caderas que apoyaban la espada?... no tendré fuerzas siquiera para soportar el peso de mi carcaj. Pero mi mente está recuperada.

Y mi último recuerdo, antes de subir al carro de Hades, son sus ojos, su mirada... la reconozco, la he visto en otros ojos, en otros rostros... y ahora no puedo enfrentarme a ella.

De nuevo, pues, huiré. Ambos habremos de huir. Roma se cobrará nuestras cabezas, a cualquier precio. Me cubro con una túnica que encuentro cerca del lecho, despacio, con cuidado para no lastimar mis miembros. Y miro por vez última al gladiador... algo se remueve en mi interior, pero no tengo deseos ni tiempo para comprenderlo.
Quizá me juzgue ingrata... mi flecha más veloz quedará junto a él, en recuerdo de la Tanis que conoció en la arena del circo... temo que mi mirada sobre su rostro le alerte desde su sueño.

Atravieso la domus, amortiguando mis pasos, apenas el viento me reconoce en ellos. Y hasta la puerta nadie me percibe, nadie me detiene... En la cuadra una yegua castaña, fuerte, me mira y reconoce. Será la elegida. Ella me ayudará a llegar... No sé cual es mi destino. No me importa.

Tengo que huir... de Roma... de él. Volver quizá al río que me dio mi nombre. Y volver a ser la Amazona. Asesina de hombres... que desaparece entre la niebla de la madrugada.

El Confesionario

2007-10-11T00:40:00.000+02:00

(Prolegómenos)

Padre, para empezar, me acuso de que hace siglos que no me confieso. No me riña: mejor explíqueme por qué necesito un intermediario que escuche cosas de las que no me siento orgullosa y por qué no pueden perdonarme "directamente".

Otra cosa: que no tengo ni idea de lo que significa "pecado", ni sé cuales son (a pesar de lo que recuerdo del Catecismo) ni de qué magnitud: tan sólo sé que cuando algo no lo hago bien, la conciencia me irrita, y me arrepiento de lo que he hecho para prometerme que no volveré a hacerlo más, y pido perdón si sé que he hecho daño.

Si todo ésto lo sé "directamente", desde mi interior ¿por qué no llega por la misma línea diecta y hay que pasar por esta "burocracia"?.

En fín: no me haga caso Padre, porque si lo piensa bien igual me excomulga.

Lo malo es que hay días que el arrepentimiento no aparece por ninguna parte. Verá vd., Padre:

Es que tengo que apañármelas para desahogar mis problemas, que son como los de todo quisqui, por donde puedo, "a pelo": pero tengo que resolver problemas ajenos... al menos escucharlos y dar mil vueltas sobre ellos, cuando no soy capaz de pensar tanto siquiera en los propios.

Le explico: es que llevo una temporada... que parezco un diván de psico-analista.Y no es que me disguste... es sólo que termino por asumir los problemas ajenos, y que ya tengo bastante con los propios. Y como que digo ¡basta!, antes de somatizar algo por las cosas que le pasan al resto del mundo: ya sé que hay vidas muy desgraciadas, y además solitarias... nada tengo que decir, y me gusta y me alegro de que acudan a mí. Pero qiisiera que no lo descargasen todo sobre mi espalda, como si yo fuera un Bulldozer. Que luego quien tiene la depre soy yo, pensando en Fulanito y en Zutanito.

¿Que soy muy egoísta?. Pues sí: Desde este fín de semana, fíjese:

Que me entero que me presentan a alguien sólo por "sacárselo de encima"... y yo no tengo ningún problema, que a nuestro club le llamábamos "El Camión-Escoba", porque fuimos creciendo a base de "recogernos" después de tiempo y circunstancias. Ese no es el problema:

El problema es que esa persona en cuestión está fuertemente perturbada: y me lo cuentan ahora: ahora que esa persona ya me ha confiado su vida y sus problemas. Ahora que ya piensa en que pasen dos semanas para volver a quedar. Ahora que ya no hay marcha atrás, porque soy incapaz de abandonar a nadie (a menos que me abandone. Cuando las cosas se dejan claras, no hay nada que hacer).

Pues ahora vienen y me cuentan lo que debieron haberme contado desde un principio. Y es que se me queda esa persona absorta, mirando en la lejanía, tan ausente a veces, que no sé si estoy sola. Y como que no sé ni por dónde empezar con ella.

¿Lo ve, Padre?: Me han vuelto a liar. De nada me sierve que un amigo riñera a quien me hizo la presentación y le llamara "jeta" por no haberme diho nada.

El caso es que ya me eché otro problema encima.

Y no me hable de resignación cristiana, por favor. Que bastante tengo con lo mío, por muy egoísta que le parezca y como si tengo que rezar un misal entero de penitencia.

Porque cuando alguien cuenta un problema, lo suelta y carga a quien escucha. Imagino que lo sabe, porque es su profesión ¿verdad, Padre?. Por eso yo los suelto en la máquina.

A ver de qué me sirve, si ando con problemas ajenos como éste a cuestas todo el día. Y claro: no sirvo para pasar olimpicamente. No soy capaz de semejante desprecio.

Bueno... ¿tengo absolución? Porque se me llevan todos los demonios de pensar en los cientos de secretos que me llevo a la tumba desde que cumplí catorce años. Creo que voy a explotar: no me cabe uno más. En serio que ya pesan demasiado.

Junio.

Sudden (XIII)

2007-10-11T00:38:00.002+02:00

Ha transucrrido más tiempo del prudentemente estimado para seguir el periplo. En pocas jornadas arribaremos a La Tortuga y Lankin (mi nueva y desconocida mano derecha) y yo elaboramos nuestras cartas para la siguiente expedición.
Nos aconsejamos mutuamente sobre inversiones de tierra en el Viejo Continente que nos aseguren una relativamente cómoda vejez... cuando no seamos capaces de mantenernos en pie junto a los costados de siquiera una chalupa.

Por el momento, es claro que aún nos quedan muchas fuerzas que probar y muchos tesoros que hallar (o saquear).

Y es que este corsario está dotado de unos escrúpulos muy "espciales"... de una moral un tanto "sui géneris". Pues ha decidido no compartir más botines con Su Británica Majestad.

Henos comentado hasta la saciedad que la Reina no va a cruzarse de brazos y, probablemente, a estas alturas desde el "rescate" del "Treasure", ya habrán llegado las noticias de la insubordinación a la muy pérfida Albión. Y la cabeza de Lankin, con precio, aparecerá en todos los mástiles y muros.

No sé si hace ver que no le imorta o, efectivamente, le importa un ardite. En cualquier caso, es lo que necesitamos ahora: un Capitán temerario y orate de quien no me fíe ni por un momento. Por variar de situación. Confianza... al diablo.

South

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Mientras el viento frio y los hielos castigan el Viejo Continente, los maleantes de La Toruga contamos nuestro oro al sol.

Supe de Kilmer por marinos de otros mares: de la nueva vida de mi vejo camarada, no lejos de la costa bereber; ocupando sus días en proveer a los mercantes en escala de aquéllo que sólo un viejo marino sabe necesitan.

Alguien de mi absoluta confianza le ha hecho llegar su parte en el bótín bereber que ambos capturamos. Y un mensaje de parabienes de su Capitán y compañero South.

Nada hay como recibir buenas nuevas para pinchar los deseos de vuelta al mar y, a fín de cuentas, estos días psados en La Tortuga no han hecho sino abotargarnos: lo cierto es que no llega un botín para cumplir mis planes.

Como yo, Lankin, se sentía hastiado de la calma en tierra y deseoso de una nueva expedición. Al menos esas eran sus palabras... porque en sus deseos de embarcar me barrunto que algo debía figurar cierta Dama... podía estrangular a Lankin y no lo confesaría ni aún viéndose espectro.

El exitoso regreso del Sudden a "casa" no hizo sino agregar más números a nuestra menguada tripulación: Lankin y yo distribuimos a los aspirantes, tras una escrupulosa criba, entre el Sudden y el Treasure.

En pocas jornadas volvimos a hacernos a la mar, rumbo a...
bien: el horizonte es ancho.

South

Sudden (XII)

2007-10-11T00:38:00.001+02:00

Dicen que el tiempo trae el reposo. Tanbién dicen que las compañías se conocen en la tempestad.

Hai raggione.

Días de zozobra y velas rasgadas; días de insoportable calma chicha en varado... más moluscos "hospedándose" entre las ropas que en la quilla del Sudden.

En espera de un próximo destino, de un penúltimo escoramiento (que lo habrá) seguiremos bogando, quienes han (hemos) sido probados, heridos y recuperados por el valor y la decisión de una fuerte voluntad... y es que el océano no ofrece escondites ni quitamiedos ni agujeros para avestruces de tierra. Estás en él, a las duras y las maduras... o no estás en absoluto.

Adelante con la singladura, estimada (aunque mermada) tripulación. Adelante Sr. Lankin: "Treasure" y "Sudden Death" viajan juntos.

South

Sudden (XI)

2007-10-11T00:36:00.000+02:00

.- Lankin: ¿puedo abusar nuevamente de su hospitalidad y permitirme reunir a su tripulación?. Necesito averigüar algo con suma urgencia. Confíe en mí, se lo ruego.
.- Adelante, Capitán South, mi tripulación está a su servicio. ¡TRIPULACION, AL PUENTE!

.- Mil gracias por sus muchas gentilezas, Lankin. Quédese aquí, a mi lado y comenzaremos:

.- ¿Alguno entre vds. ha visto zarpar una chalupa desde el Sudden?

Los tripulantes del Treasure se mitan entre sí, sin saber muy bien a dónde va a conducirles mi pregunta...

.- Sí Señor. Yo he visto una chalupa, Señor-aseguro una de ellos-

.- Bien-y me abro paso hasta llegar al que ha hablado. Dígame: ¿cuántas personas iban a bordo?

.- Una sola, Señor. Me pareció reconocer al Oficial del Sudden, Señor.

Tragar saliva es el mejor recurso cuando se uno se percata de que va a perder la compostura: ayuda a recomponerla y a refrescar ideas y garganta. Cuando la lengua no se ha mutado en un trozo de lija.

.- ¿Se fijó vd. en algo más?. ¿Víveres? ¿Papeles? ¿Rumbo?
Cualquier cosa que recuerde, por inútil o estúpida que le parezca. No se calle nada.

.- No sé, Señor... déjeme hacer memoria. ...............
si llevaba mapas no lo sé... si los había protegido de la sal y el agua bajo su casaca no podría decírselo, porque no podía verlo desde aquí. Víveres.... ví un pequeño barril, del tamaño de los que usamos para transportar el agua dulce... y un saco de tela pequeño... si en él llevaba víveres no creo que le ayuden a sobrevivir mucho tiempo... y no recuerdo nada más, Señor. Nada que me llamara la atención, salvo el hecho de verle bogar lejos del Sudden y del Treasure. Y que remaba en dirección Noroeste... contraria a la que llevamos los dos barcos.

.- Gracias, marinero. Me ha prestado un gran servicio.

.- Lankin: le quedo muy agradecido. He de volver inmediatamente al Sudden: necesito registrar conzienzudamente el camarote de Kilmer. Entre tanto, tomaremos el mismo rumbo que dice su tripulante haberle visto tomar. Si está acertado y nos acompaña la suerte, deberíamos alcanzarle en pocas horas.

.- Entiendo. Pero no le voy a desear que quede con Dios, Hemos hecho un pacto y voy a respetarlo. Recuerde que ahora somos una pequeña flota.

.- Pacto o no pacto, Capitán Lankin: no podrá evitar que le bendiga el resto de mis días por su generosidad.

A mi disposición una chalupa que me regresa al Sudden y comienzo, en solitario, el registro de las pertenencias de Kilmer.

Faltan algunas cartas de navegación... algún instrumento... un compás, una "aguja de marear"...

Y... se ha dejado su astrolabio... tiene el cristal abierto...

Suficiente información. Le encontraré. Aunque ninguno de los dos vuelva a pisar jamás el Sudden.

South

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Un nuevo amanecer va desplazando las sombras de la noche: contemplo (adormilado, con apenas un punto de interés) el lento avance de la luz sobre la oscuridad en el entarimado del Sudden. Con un pie en la ensoñación y otro en la ausencia, me pregunto qué clase de día será el de hoy: quizás sosías de ayer, de mañana... ni aún aquí las cosas parecen cambiar: desde que ordené instalar esta red bajo el bauprés... aún no he conseguido divisar un solo delfín.

Un esfuerzo de voluntad me gira hacia la tripulación, atareada en una febril actividad que no alcanzo a entender... ya no queda nada por hacer hasta regresar a La Tortuga. Nada por hacer que antes no se haya hecho antes: ¿de qué sirve filar un cabo cuando ya ha pasado la tormenta y no mientras se desata?. Y, aún así, todo en este barco son ahora tareas de fortuna. Con cierta mar de fondo y chicha eólica... dónde estará la urgencia...

El no requerido matasanos de a bordo aconseja descanso. ¿Tendrá un remedio que descanse la decepción y fortalezca ilusiones? ¿Poseerá un hechizo que abra los corazones y las mentes y los haga transparentes?. No.
Ni aún puede ofrecer una herramienta de ciar en el Tiempo... pero sí remedios para un mal que no acierta a localizar y aún así diagnostica.

Aceptaré nuevamente la hospitalidad de Lankin y su Treasure. Si permanezco en el Sudden por mucho tiempo, todo la actividad se olvidará y volverán las cosas al principio. Lo sé.
Porque es bueno saber que el Capitán está ahí... para encargarse de jarcias y maniobras y ofrecer una seguridad que sólo se ha de disfrutar... como algo "debido". Pues sólo se aprecia (o denosta)cuando desaparece.... ya que es más fácil exigir que dar si se recibe sin aprecio.

Si el Sudden escora no será por mi causa: no estoy atado al timón.

South

Sudden (X)

2007-10-11T00:35:00.000+02:00

.- "¡Los de a bordo!"

No me había dado cuenta hasta el grito admonitorio: una chalupa llega desde el Sudden y alguien solicita permiso para subir.

Al cabo se acerca Lankin:

,. "es uno de los tripulantes. Desea hablar con vos. Y parece bastante agitado"

De buena gana hubiera en eseomento botado a Lankin y a cualquiera que caminara a dos patas y fuera capaz de proferir algún sonido... al diablo.

.- "Está bien. Vamos allá"

El marinero, efectivamente, se muestra nervioso y apenas entiendo algo acerca de Kilmer, el de mesana y poco más. Si quiero saber qué ocurre, lo único claro es que he de tomar la chalupa hasta el Sudden.

Acompañado por el marino, llegamos en un par de pagayazos a un Sudden fondeado y extrañamente silencioso.

.- "¿Qué ocurre?", interrogo a quien primero veo asomar desde la borda.

Sin una palabra, alza el brazo y estira un índice en dirección al palo de mesana. Algo parecido a un cuerpo se balancea allí desde el extremo de una soga.

.- ¿Alguien ha subido para averigüar de qué se trata?, interrogo

.- No, Capitán, no es necesario-se me contesta- Es Kilmer. Nadie lo ha visto a bordo desde el mediodía... hace escasos minutos que lo hemos descubierto. Allí arriba.

.- Preparad todas las sogas y jergones que encontréis en el barco. Haced con ellas una pira, un colchón, bajo el palo, arriad la mesana primero. Voy a subir.

Tras una dura subida por las escalas, arribo al fín al puesto del vigía, bajo el cual se anuda el cuerpo. Observo unos momentos, extraigo el kriss de mi bota y corto la soga. El cuerpo se precipita hasta estrellarse conntra el tarimado. Desde esta altura escucho el grito horrorizado que la tripulación, como unsolo hombre profiere... mientras se apartan primero del bulto y luego, cautos, se van acercando a él.

Desciendo con parsimonia... no he llegado hasta aquí para dejar ahora mis días.

.- ¿Y bien?-pregunto a la muda tripulación.

.- Un muñeco... es un muñeco, Capitán.

Un hombre de paja de jergón, con ropas... cofeccionado con la suficiente habilidad como para contar que con el sol de frente y su luz colaborando al espejismo, parezca un hombre.

.- Y ahora: ¿Dónde está Kilmer?

.- Mi Capitán, se lo hemos dicho: desde mediodá nadie sabe de él, or eso dimos por sentado que se trataba de... el muñeco.

.- Luego me enteraré de quién es el responsable de la chanza del muñeco. muy divertida... y él se divertirá aún más cuando tenga que subir hasta el puesto vigía con las manos atadas y el muñeco sobre sus espaldas.
Ahora: ¿habéis registrado TODO el barco?

.- No, Señor. Ya os digo que dábamos por supuesto... no se le veía bien... pasaba horas encerrado en su camarote...

.- ¡Pues por allí tendríais que haber empezado a buscar!-ladro más que observo- ¡Comencemos a barrer todo el barco, desde la cubierta!

South

Ps: Hay dos caras "nuevas" entre la tripulación... debo hablar con ellos en cuanto encontremos a Kilmer, y presentarme debidamente. Uno de ellos parece saber cocinar: se ha llegado a cubierta con un pez entre las mano que parecía a punto para guisar. Nos vendrá bien... pues hemos cocinado siempre por turnos; y por todos los demonios que no sé cómo no nos hemos envenanado hasta ahora con nuestros guisos. El otro ha sido el primero en formar para la búsqueda de Kilmer: me llama la atención su expresión pícara, de arapiezo travieso. Buenos tripulantes, así lo creo... pero ahora ha de aparecer Kilmer.

South
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Camarotes, sentina, bodega, toneles de salazón incluídos, entre maromas, castillo, entre las planchas, costados... de proa a popa, de babor a estribor... ni rastro de Kilmer: una sola anotación en su cuaderno de navegación...

La chalupa que me trajo desde el Treasure. No está.

.- ¿Dónde está la chalupa?
.- Señor... no sabemos, Señor...
.- ¿Me puede explicar alguien cómo es posible que se descienda una chalupa y se haga al mar sin que NADIE a bordo se percate?

.- Señor... pudo haber sucedido mientras os encontrábais en la escala... o después, cuando el incidente del muñeco. Ninguno prestábamos atención a otra cosa... pudo suceder así...

.- Es posible... perfectamente posible... ¿a qué distancia podría hallarse ahora Kilmer del Sudden?. Debo volver al Treasure por si su tripulación hubiese visto algo.

..........................

Sudden (IX)

2007-10-11T00:34:00.000+02:00

Mis instrumentos y papeles se vienen conmigo, aquí, a bordo del "Treasure" de Lankin: una nueva cubierta, una nuea tripulación, tras los últimos acontecimientos acaecidos en el Sudden. Por mi propia ¿voluntad? ¿decisión?. Aquí continúa el diario de una cubierta bien diferente a aquélla en que se inició.

Primavera, 1700:

Hemos dejado atrás los fríos del Tártaro para adentrarnos en el perímetro del Trópico. Atrás ha quedado la difícil "repatriación" de los "huéspedes" de la nao berberisca hundida por el Sudden; atrás han quedado mis suspicacias respecto a Lankin, de quien sigo sin conocer su filiación y origen ciertos... pero en quien puedo y debo confiar: no por creer saberlo todo de nadie se puede estar seguro de evitar una traición. Probablemente un completo desconocido resulte el más firme de las anclas.

Ahora Kilmer gobierna el Sudden.

Paso las horas imaginando el aspecto de Njord en la proa que no puedo ver desde el Treasure, que ahora sigue como una mascota al Sudden, por gentileza hacia mí de Lankin.

Desearía que Njord pudiese "hablar" y contar las cosas que ha visto desde que, con mis propias manos, restauré el Sudden, hasta la segunda botadura de su existencia. Podría contar que me vió trabajando en solitario, en horas robadas al sueño. Podría contar de mi deseo de verlo hendir de nuevo el mar, solos él y yo. Podría hablar de las manos que acepté agradecido por verle cuanto antes erguido, majestuoso, orgulloso de haber sobrevivido tantas tempestades.

Y podría narrar acerca de mi primer encuentro con Kilmer: de corrientes de simpatía, de secretos mutuamente revelados en confianza de camaradas (incluída mi auténtica naturaleza bajo mis ropas de hombre). De proyectos, de temores y dudas, de futuros a bordo del Sudden y en tierra, una vez reunidos por ambos los capitales suficientes como para embarcarnos sólo por placer, no ya por necesidad. De las introducciones de mi amigo y Oficial en mi estrecho círculo "social" en la Isla y a bordo, entre la tripulación: sabedores por mí de que el Capitán y el Oficial ordenan y disponen maniobras siempre con el mismo rango, con la misma autoridad.

Y la Rueda de la Fortuna vuelve a girar y colocar a cada quien en la posición que caprichosamente decide: por eso me hallo en un barco que no es el mío.

Fue difícil, muy dura, la adopción de las medidas a tomar con los prisineros del barco berberisco: finalmente me hice eco de los deseos de Kilmer y la repatriación se produjo como él estimaba, aunque voto a todos los dioses que menores habrían sido mis problemas si hubiese seguido mi instinto de cerrar escotillas. Bien: hecho fue y bien hecho.

Pero con Lankin entró un polvorín en el Sudden: quizás porque ni Kilmer ni yo fiamos de corsarios... quizás porque Lankin jamás ha revelado sus orígenes que la desconfianza se instaló a bordo. Más aún cuando decidí seguir sus planes para el desembarco y conducirle hasta el Treasure, su nao.

Mucho debatimos Kilmer y yo sobre este personaje, sobre la situación del Sudden, intentando entre ambos encontrar la más adecuada de las soluciones: en unos moments era yo quien me confundía entre planes y Kilmer me asesaba y apaciguaba... en otras ocasiones era yo quien de la misma forma tranquilizaba a Kilmer.

Pero hubo que tomar una decisión. Y a pesar del descontento de la tripulación y del mismo Kilmer, decidí sacar al corsario de la bodega y colaborar con su plan.

Caía la noche sobre el puente cuando Kilmer vino a mí, casi como cada jornada tranquila a bordo del Sudden, y comentamos los sucesos del barco: Kilmer se hallaba intrigado por unas palabras que me escuchó a uno de los tripulantes y quería saber por mí el significado de esas palabras. Lo hablamos y decidió que había que hacer algo: reuniría a la tripulación y les expondría la situación en una arenga que no olvidarían. Me opuse: y, como a él le dije, no porque no confiara de sobras en él, porque no supiera sobradamente que era muy capaz de hacerse entender con mucha mejor fortuna de la que yo jamás habría conseguido... sino porque intuía el resultado... porque yo entendía a la tripulación satisfecha, ahora con el cinturón rebosante de oro y sin visos de tener que arriesgar el pellejo en lo que quedaba de nuestro periplo... buena gana tendrían de prestar sus vidas a un corsario y de colaborar en el rescate de ningún barco de Su Graciosa Majestad. La tripulación entendería en este momento sus razones, jamás las de sus mandos.

Un breve escarceo a bordo llamó en esos momentos mi atención, y allí terminó el intercambio entre Kilmer y yo sobre el tema....

Me olvidé de la conversación durante unas horas, atareado enlos menesteres del barco y poniendo a punto el recuento del botín para su partición entre todos los tripulantes. De modo que me encerre en mi camarote y no supe nada...
de que, efectivamente, Kilmer habia arengado a la tripulación. Cuando salí del camarote, acudieron a mí a expresar su descontento pr las palabras de Klmer, y rápidamente pensé sobre lo que debía hacerse: no sabia lo que Kilmer les había dicho para que se me mostraran tan furiosos, pero decidí que debía apoyarle: qué menos debía hacr no ya el Capitán por su Oficial... otra cosa hubiera sido desautorizarle. Qué otra cosa hubiera hecho un camarada, que antes de nada era como nos considerábamos Kilmer y yo.

De forma que ordené a la tripulación volver a reunirse en el puente. Allí, a ciegas, sin conocer las palabras de Kilmer, salvo pr lo que la tripulación me había contado, les "obsequié" con la arenga más dura que de mí habían oído en todo nuestro periplo: en parte porque entendí mi deber autorizar a Kilmer con mis palabras, en parte porque me molestó la respuesta de la tripulación a sus palabras. Y fuí duro. Y dejé a un lado toda diplomacia, por terminar de una vez con el asunto, hasta el punto de la crueldad.

Lo que siguió después, salvo que me hallo a bordo del Treasure, siguiendo al Sudden, al cual siento como a un extraño... se me escapa.

Sé que la tripulación entiende que mi crueldad fue extrema... y no dejo de darles su puntode razón. Sé por el propio Kilmer que entiende que cometió un error por no haber tomado en consideración mis objeciones a su arenga, por no haberme hecho partícipe de su contenido y haberme impelido a defenderla a ciegas y de forma extrema (me sean perdonados mis pecados en este punto).

Sé que Kilmer ha hablado de nuevo, por separado y conjuntamente, con la tripulación, a unos mostrándoles su tristeza por los acontecimientos, a otros simplemente intentando demostrarles que la arenga estaba justificada.

Y sé lo que él y yo hemos hablado.

Pero cuántos cabos quedaron sueltos sin que yo supiera de ellos por Kilmer: porque de las conversaciones posteriores que él mantuvo con la tripulación quedó algo "claro" para este Capitám al que se dejó al margen: que su Capitán ha sido el único en tomar decisiones, el único responsable desde la primera arenga: aquél que buscaba enfrentarse a la tripulación y que "azuzaba" a su Oficial contra ésta: quien había decidido desentenderse del barco y abandonarlo a su suerte... con las subsiguientes "contraprestaciones": que Kilmer les comunicó: que sí, que el Capitán abandonaba la nave, pero tranquilos: él no seguiría al Capitán... sí... la tripulación estaba en sus derechos reprochando sin oir al primero de a bordo: pero Kilmer estaba con ellos y allá el Capitán con sus decisiones si "no era su deseo escucharles".

Duro... muy duro escuchar las palabras de Kilmer en conversaciones íntimas para luego escuchar otras palabras bien distintas dirigidas a la tripulación y de boca de éstos: no del camarada en quien se deposita toda confianza hasta el punto de apoyarle a ciegas, sin saber siquiera el contenido de una arenga, sólo que se va a lanzar y aún con la expresa oposición.

Pero la tristeza viene después: en palabras distintas para el camarada y la tripulación, por el desconcierto, la perpeljidad, la incredulidad, la impotencia, el dolor, la sensación de enorme pérdida, ya grande de por sí cuando quien ama una nave como yo al Sudden puede entenderlo. El dolor es infinitamente más grande después: porque si algo no tiene consuelo es el sentimiento de haber perdido un camarada.

Desde la cubierta del Treasure sigo intentando comprender y me esfuerzo en sonreir ante el cariñoso cosuelo de algunos tripulantes que vienen a mí con sus cálidas sonrisas y sus consejos "sólo necesita un descanso, Capitán". Pero ellos no pueden entenderlo... porque yo no puedo explicarles.

No he renunciado al timón ni al mando del Sudden. Y si el dolor fue tan grande como para hacerme pensar que jamás volvería a pisar la cubierta del Sudden, ahora el orgullo es aún mayor. Yo restauré el Sudden; yo dejé la piel de mis manos en su botadura; yo confié y dispuse y lo hice navegar; yo me desvelé ppor la tripulación, aunque sólo uno o ninguno así lo entienda; yo me miro las manos y las veo encallecidas pr un esfuerzo que quizás sólo a mi me mereciera la pena. Pero jamás me arrepentiré de este esfuerzo, y menos aún de haber confiado en Kilmer, ahora al mando, y espero que por mucho tiempo.

Pero algún día volverá el Sudden a sentir mimano sobre su esquife. Algún día volverá Njord a mostrar esa sonrisa que solo yo soy capaz de adivinarle entre sus labios de bronce. Porque el Sudden Death es mi obra, es mi sueño.

¿Quién dijo que un Capitán debía ser entendido?... en los mares sólo ha de ser obedecido y acatado. Aunque este Capitán no haya ordenado ni siquiera dispuesto y por eso se halle fuera de su barco en estos momentos, ni aún escuchado. ¿Quién dijo que el Capitán "ordenaba" al Oficial?. Serñam las leyes de otros barcos, de otros mares. Quizás porque este Capitán se aliaba, confiaba y estimaba camarada de su Oficial sea que este Capitán se halla fuera de su nado.

Así sea.

South

Sudden (VIII)

2007-10-11T00:31:00.000+02:00

Bien. Es el momento de volver a "casa" y desembarcar el oro y los esclavos. No sé a dónde pertenecen ni si hay familias esperándoles o llorando sus muertes. No puedo ir uno por uno indagando sus procedencias y dejándoles en sus muelles nativos: el Sudden no es un barco de pasajeros.

Pero Kilmer está preocupado por el "cargamento" humano, lo sé:

.- Veamos, Kilmer. ¿Qué propone que hagamos con esta gente?. Yo votaría por dejarles en cuanto toquemos tierra.

.- Señor- asiente Kilmer- sé que es imposible dejarles a todos en sus puntos de origen. Pero... no puedo dejar de pensar que, si mi caso fuera, mi familia me perdería para siempre. Y no tengo nada que proponer.

.- ¿Puedo atreverme a proponer un remedio?- se oye a nuestras espaldas

.- Ya que sois tan osado como para entrometeros en una conversación privada, osad de nuevo: decid- contesto a un personaje demasiado atildado para parecer un esclavo- Y comenzad por explicar quién sois vos.

.- Por el final, si gustáis- comienza el "esclavo"- Soy Milord Lankin

............

Las carcajadas proferidas por Kilmer y por mí de seguro contagiaron al mismísimo Njord.

.- Señor- pude proferir entre carcajada y carcajada- seguramente un madero del barco berberisco os ha caído en la testa y afectado el juicio, jajajjajajajajajajjj

.- Si vois sois simplemente- asegura con una mueca burlona- "Capitán South", yo simplemente soy Milord Lankin". Podéis pensar y creer que la famosa balada me fue tomada dedicada. Podéis tomarlo o dejarlo.

.- Está bien "Lankin", jajajajaja. Lo tomamos, ¿verdad Kilmer?, jajajajjajajaja.
Bien: No tengo ganas sino de deshacerme del problema y el peso que supone esta gente. ¿Qué decís?

.- Que podemos desembarcarles en Portobello. Casi todos provenimos de la costa de Baltimore y desde Portobello será fácil reunirlos con sus familias.

.- Ni lo sueñe-le aseguro- Ganas me dan de arrojarle por la borda pues es seguro que ha perdido el juicio en la lid. ¿Cree que soy tan estúpido como para poner mi barco, nuestras pesonas y nuestro oro en manos de los esbirros de Su Majestad?.
Kilmer: De orden de que lo arrojen por la borda. Es corsario.

Kilmer da la orden y varios de mis hombres se arrojan sobre Lankin para sujetarle y arrastrarle hasta el costado del Sudden.

.- ¡Espere Capitán! ¡Sí!, ¡soy corsario! ¡Precisamente por eso puedo ayudarles en Portobello!

.- Amigo mío-le contesto. no veo qué ayuda puede prestarnos cuando vamos a La Tortuga a desembarcar la carga y no se nos ha perdido nada en Pprtobello. ¡MANIATADLE Y DEJADLE EN LA BODEGA!

Nada hay en este mundo que aborrezca más que un corsario. Ya pensaré en otro momento qué hacer con él. Y el resto de los "esclavos"

¡Rumbo a La Tortuga!

South
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Yo mismo he llevado el almuerzo para "Lankin". Debe resultarle duro a un corsario se privado de movimientos y libertad por dos veces en una misma jornada... para cualquiera...

Necesitaba conocer si en verdad me creia tan estúpido como para meterne en la boca del lobo, Quizás necesitaba hablar con él para saber hasta qué punto podía parecer yo estúpido al mundo, al margen del corsario.

Pero quizás me equivocara. Porque, en verdad, Lankin tenía si no un plan, al menos disposición... y un barco que unir: el "Treasure".

Después de todo conseguimos una conversación entre "gentlemen" y una slución al problema de los "esclavos" a bordo del Sudden. Pecaré de ingénuo, pero hemos acordado desembarcarlos en Baltimore, conseguir un barco escolta allí mismo (para un corsario no será difícil) y regresar a La Tortuga a descargar. Portobello se halla a dos pasos y Lankin podrá hacerse con su barco, regresar a Isla Tortuga y... ya veremos.

No puedo creerme que le haya soltado los grillets a un corsario. No puedo creer que vaya a asociarme con un corsario... un águila y un halcón... es algo anti-natura.

Kilmer me mira como se debe mirar a un loco... y debo estarlo... pero no deseo siquiera explicarme a mí mismo mis intuiciones.

Pasaré la noche en el puente de mando. Haciéndonos compañía Njord y yo.

South

Sudden (VII)

2007-10-11T00:29:00.002+02:00

Las costas de Madagascar deben ser la idea que los dioses tuvieron alguna vez del Paraíso: reposo para el cuerpo y el espíritu... madera, caña de azúcar, café, algodón... y armas.

Y no las trajeron los portugueses, ávidos de botines de oro, especias o marfil que no hallaron por ningún rincón de la isla: Franceses, holandeses y demás europeos aficionados a colonizar, han terminado por atraer a los traficantes.

Maldita sea... no se puede recorrer un metro de playa sin encontrar un polvorín en descarga y chalanes voceando sus armas, como si de pescado de rula se tratase...

Una vez cargado el Sudden de provisiones, paseo por la línea de la playa en compañía de Kilmer. Una escaramuza atrae nuestra atención: ignoramos el origen, pero no se engañan nuestros ojos al apreciar una manada de no menos diez energúmenos empleando a fondo los puños contra dos hombres.
Observamos unos minutos el espectáculo hasta concluir que la pelea es bastante desigual. Y allá vamos.
Dada la superioridad numérica, y que los vándalos parecen estar animados por algún tipo de artilugio mecánico que les impide detenerse y explicarse, Kilmer y yo optamos por dejar la cortesía a un lado y hacer uso de mi kriss y su pistolón. Un par de tajos y dos balas al aire después, se nos había hecho espacio para respirar. Antes de que los traficantes tuvieran tiempo para sacar las armas de sus cajas, volamos hacia lo chalupa y les dejamos nuestros mejores deseos para el monarca betsileo.

Dos nuevos tripulantes para el Sudden (ya que parece no están dispuestos a regresar a la isla). Quizás ahora Njord tenga a bien poner en nuestro camino un galeón corsario: es hora de comprobar qué tal le sienta el color dorado a las bodegas del Sudden.

South

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Nos hallamos bordeando la costa de Túnez cuando el vigía deja los pulmones al grito de "¡¡NAO!! ¡¡NAO!!.
Kilmer y yo salimos disparados hacia la proa y poco menos que entrando en lid por el uso del catalejo. Un sólo vistazo me hace saber a qué nos enfrentamos:

.- ¿Qué le parece, Kilmer?, indago, mientras le paso el catalejo.

.- Huuuuuuuuum... Señor: parece una nave holandesa. ¿Abordaremos?

.- Fíjese bien Kilmer: Mire la distribución de los cañones, el velamen, la estructura. Fíjese bien y dígame si sigue pensando que son holandeses: obvíe el pabellón.

.- Cierto, Señor... puede ser un pabellón de conveniencia. He visto antes esas naves y no en Europa. Pero no termino de recordar...

.- Bien Kilmer: los cañones no están distribuídos a la manera europea, pues están agrupados en dos bandas y separadas por unos treinta metros una de otra. Mire las velas... eso devería decirle algo: NO SON CUADRADAS, sino triangulares. Y la misma nave parece más una piragüa que un galeón de los que vd. a costumbra a ver.

.- Kilmer: Son "mouros", piratas de Berbería, y navegamos en "su casa". Francamente, prefería haberme topado con corsarios.

.- Buena papeleta, Señor. ¿Ordeno cambiar el rumbo?

.- Déjame pensar, Kilmer: éstos vuelven de regreso... pueden haber estado en las costas inglesas de Devon o Baltimore... las más fáciles por desprotegidas. Quizá traigan la sentina cargada de oro: hace tiempo oí una leyenda acerca de la "fuente del oro" de Marocco... no deja de ser una leyenda, pero que supongo basada en las rapiñas de los turcos.
Probablemente lleguen también cargados de esclavos europeos para los mercados de la capital.

,. Huuuuuuum: va a ser una lucha difícil, pero si nos hacemos con parte de su oro y, quizás, alguno de sus esclavos para nuestra tripulacion... ¿Qué me decís, Kilmer?

.- Señor: lo cierto es que la tripulación arde en deseos de lucha, pero dudo que quiera medirse contra la fama de esos turcos. Pero no hemos topado con otra nave en todo el periplo. Si dáis las órdenes os secundo.

.- Bien, Kilmer. Es hora de averigüar si luchan tan bien como se quejan y cotorrean.
Vamos allá, pero no al aordaje... no quiero más pérdidas. Confiaremos en el espolón de proa y yo personalmente me encargaré.

.- ¡A la orden, Señor!.

...

Kilmer alerta a la tripilación y una especie de fiebre se desata por todo el barco. Puedo oler el miedo de los hombres: "mouros"... que venden hombres, mujeres y niños, a los que les cortan las orejas y les hacen comoérselas. Leyendas... pero suficientemente cercanas a la realidad como para temer.

"Tenemos que permanecer fuera del alcance de sus cañones, responder con los nuestros fiando hacer un blanco importante y maniobrar rápido y cerca para partr la nave con el espolón.... difícil... tremendamente difícil..."

.- ¡Kilmer!, ¡disponga a los hombres a los cañones!- ordeno- ¡Ordene arriar la bandera! ¡y no quiero ver a nadie en cubierta!

"El castillo de proa del Sudden no es tan impresionante como los de otros galeones... sin un alma en cubierta y la bandera arriada, quizá se nos vea "pacíficos"... como carneros prestos al degüello. Ellos llegan cargados, probablemente con mucho exceso de carga, para maniobrar con agilidad. Si dudan una sola décima de segundo en cañonearnos, puede que tengamos una oportunidad. El Sudden va ligero de carga y estamos en ventaja.

Procurando dar más la impresión de "barco-fantasma" al pairo que de otra cosa, nos acercamos lenta pero sin dilación, confiando en el poder de "persuasión" de nuestro espectral Njord.

Y, en efecto: la suerte se pone de nuestro lado... pues se acerca confiada y pesadamente el berberisco...
Ya al alcance de mi visión los manejos tras los cañones, prestos a soltar su carga a la señal... pero no tanto como para poder vislumbrar entre la niebla (¡bendita sea!) nuestro espolón.

Antes de dar oportunidad alguna, ordeno disparar los cañones, que hacen un blanco tan perfecto como increíble entre los ojos de su artillería. Entre el humo y la niebla escuchamos los gritos y la confusión, así como el ruido de cuerpos precipitándose el mar. Antes de que puedan reaccionar y hacer buen blanco con los cañones que les quedan, nos acercamos con toda la velocidad que nos permite el viento en las velas y contemplo el miedo en los ojos de quienes aguardan en cubierta el embate de nuestro espolón... ahora sí les llega su brillo broncíneo.
Intentan manejar el barco fuera del alcance de nuestra proa... en vano... pues el peso humano y, acaso, aurífero de su carga les impide la maniobra de evasión...
En los cinco segundos más largos de mi vida, luchando por acertar en la maniobra, hago que el espolón del Sudden y el mismo Njord, su última visión, destroce la "piragüa" berberisca.
Grito orden de cerrar escotillas y cualquier hueco por donde pueda trepar al abordaje cualquier superviviente del mar, y nos lanzamos a la destrozada cubierta del enemigo.

Mis hombres tienen oportunidad de medirse con los berberiscos que quedan en pie, tan aostumbrados éstos a "mostrar" unos pocos hombres mientras el resto permanece listo al abordaje, agazapados y ocultos entre el maderámen... hoy las tornas les han cambiado...

Terminamos de "limpiar" el barco, recorriendo camarotes y abriendo sentinas. Liberamos a los esclavos supervivientes y apilamos todo el oro que somos capaces de cargar en nuestros bolsillos, botas, sombreros, camisas, cinturones... y ants de que el barco se duerma por siempre con Neptuno, cargamos un barril con todas las especias y objetos de valor que podemos apresar.

En el Sudden apenas ha habido lucha: los pocos "náugragos" que han logrado izarse con un kriss entre los sientes, se las han visto con Kilmer y su retén.

Ya era tiempo de que Njord nos llevara a buenas empresas.

South

Sudden (VI)

2007-10-11T00:29:00.001+02:00

Manatíes... no.

No es leyenda, sino terrible realidad. Yo las he visto: sirenas. Monstruos de encantadora apariencia, que alivian su soledad poblando de cadávers el fondo de los mares. Atrapados entre sus niveos abrazos.

La niebla se arrojó sobre el Sudden en menos tiempo del que se tarda en contarlo: desaparecidos los puntos cardinales, la posición, el mar, el cielo... y el golpeteo del ancla indicando la presencia de montes submarinos. De repente.

El temor a desaparecer en un mar de nadie comenzó a propagar la histeria entre la tripulación... ni un sonido en esa falsa y ominosa calma. En un instante, "algo" que no se parecía al bendito rumor de las olas: unas notas esparcidas por el viento que nacía ¿el mismo viento?. Más cercanos, dirigiendo un barco sin posible gobierno, las notas se convierten en canto... agudo, quizás de animal herido. Y allí estaban: con sus brazos extendidos, tendiendo sus manos al costado del Sudden: pareciendo suplicar algo.

Escamas brillantes de pez, tinte verdoso de busto y largos cabellos poblados de algas y corales. Alguien gritó: "¡¡Sirenas!!"...
No puedo creerlo, es una alucinación... las sirenas no existen sino en la memoria extraviada de unos pocos románticos. Y recordé a uno de mis antigüos compañeros del "primer" Sudden, gritando por la borda "¡¡DOLPHIN, DOLPHIN!!"

Eso es... la niebla todo lo distorsiona. Son delfines...

La insistencia y "exigencia" del canto (o lo que quiera que fuese aquéllo) aumentó hasta el punto de necesitar algo para cerrar mis tímpanos, a punto de estallar.

Volví la mirada hacia atrás para ver cómo mis hombres, en estado semi-catatónico se disponían a arrojarse al mar, uno tras otro... aún no sé de dónde saqué las fuerzas para reducirlos a todos bajo una gigantesca nasa y encerrarlos tras nudos y nudos de maroma. De su ensueño parecían despertar con toda la furia de la que eran apaces para soltarse y seguir su camino hacia las hijas de Neptuno... o del Infierno.

Creí estar en soledad en lo más profundo del mundo de Eris... nada de lo que había escuchado sobre el Tártaro podía prepararme para ésto.

Las sirenas redoblaban sus gemidos y se arrojaban con la espuma casi por completo fuera del agua sus torsos. Las manos tendidas en una petición que no entendí... bastante tenía con atarme al timón e intentar manibrar la nao por entre los colmillos de roca que amenazaban con hundirnos.

Supliqué en silencio a Njord, a todos los dioses que conocía, que guiaran mi mano sobre el timón y nos sacaran de allí.

Un golpe de viento trajo una ola que, desde mi posición, veía crecer y crecer, como si quiesiera engullirnos sin desperdiciar un hueso, una astilla: unas fauces gigantescas, hambrientas... cerré los ojos...
... y los abrí para descubrir que la nave seguía en perfecta horizontalidad y nosotros, vivos. Pero la iracunda saliva de la ola me trajo algo más... un rostro de mujer unido a unas aletas de pez: un rostro bañado en la sal de mar y lágrimas... dulce... imposible de resistir para quien no haya visto antes un rostro así, para quien no haya sentido lo mismo que esos ojos agua-marina escondían: tiernos, suplicantes, dulces, con fulgores de estrella... la aparición extendió sus manos frente a mi rostro, como intentando sostener mis mejillas. Algo dentro de mí sintió una infinita repugnancia que venció a la compasión inspirada por sus ojos.... y, de un manotazo, rechacé sus dedos.

El brillo astral dio paso a destellos de ira, y el ser que escondía salió a la luz entre rugidos de bestia despechada, colmillos de sable y garras de arpía que intentaban asir mi cuello. Alcé el kriss y abrí un profundo tajo en aquélla blanca garganta...

Por encima de la herida el rostro mudó de nuevo: incredulidad, tristeza... y una sonrisa de melancólico abandono... antes de desaparecer en el mar.

Desaparecieron las sirenas, sus cantos... y el cielo volvió a abrirse paso entre la niebla... como si jamás hubiera sucedido.

Me desaté del timón y me dispuse a liberar a mi tripulación... aún somnolientos y desconcertados: no recordaban lo que había pasado... tan sólo una vaga sensación de terror...

South

Sudden (V)

2007-10-11T00:27:00.000+02:00

"¿Hacia dónde vas?"...

Mientras guarde la esperanza de un botín y la panza llena, cualquier tripulación jamás osará siquiera hacerse aquélla pregunta.

Pero ya llevábamos nueve jornadas sin el más leve avistamiento: agua, gaviotas, calma chicha y el más mortal de los tedios. Hasta Njord se me figuraba hastiado.

Que el Capitán pase el día en proa, con la mirada perdida en sus pensamientos y la noche en el mismo puesto y estado, atrapando estrellas con los ojos, no ha de ser señal sino de un romanticismo sospechoso y pernicioso para rudos marineros a los que ni en el potro de tortura podría convencerse de que hay "vida" en sus cerebros.

Ese fue el germen del primer motín.

Llevaba un par de días siendo acuciado por el el señor Kilmer, el primer oficial: "Señor: la tripulación está en ascuas... hace días que salimos del Archipiélago y no henos encontrado una sola nao, tierra o algo más excitante que una gaviota"

Con manifiesto fastidio respondí:

.- "¿Pensáis que es culpa del rumbo, de la estación, del cielo, del Capitán...?. "Bien: ordenad asegurar las velas a su palos y baldear la cubierta. En un barco siempre hay trabajo por hacer".

.- "Pero Señor...", quiso insistir el Oficial, "¿acaso no os dais cuenta de que la inactividad fomenta los motines?

.- "¡Señor Kilmer!. Por mí pueden jugarse a los dados su parte de los botines que hayamos de topar. No pediré paciencia, pero tampoco toleraré gimoteos absurdos.
Idos.

Lo cierto es que, entonces, bordeábamos el vórtice superior de la costa africana y pensaba recalar allí para hacer provisiones y "ventilar" a la tripulación. Pero algo me dijo que algunos entre ellos debían pensar que navegaríamos hasta el Infierno sin parada ni fonda ni, por supuesto, botín.

Por Kilmer me enteré de que alguien entre la tripulación había hecho correr el rumor de que el Capitán estaba loco, el Sudden maldito y el mismísimo Njord un sicario de a saber qué fuerzas demoníacas.
Las carcajadas por mí proferidas debieron llegar al Olimpo... e hice mal.

Dos noches después, de regreso a mi camarote, escuché un gemido ahogado procedente del castillo: Kilmer medio inconsciente. Y supuse lo que iba a suceder.

Fuera casaca y cintos; alfanje y kriss en cada mano acompañando a mi sombra deslizándose entre las sombras del Sudden...

South

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Camuflado entre cabos, grasa y toneles, atento al más leve murmullo distinto del chapoteo del agua bajo el casco, crucé la cubierta de popa a proa, sin encontrar más allá de una cabeza de pescado... silencio en la sentina, silencio en cubierta... decidí que debían estar esperando en mi camarote. Más les habría valido arrojarme al mar de un empujon en cuanto tuvieron oportunidad. Pero imagino que la codicia les llevaría a esquilmar sin dilación el camarote del Capitán...

Prendiendo yesca a unas hojas de tabaco, esperé que humearan bien antes de introducirlas bajo la puerta de mi camarote. En efecto, escasos instantes después, salian los amotinados huyendo como ratas del "fuego": en la misma entrada les esperaba la red bien dispuesta a caer sobre ellos y el charco de sebo. Aquél que pudo escapar a la red, se vio de bruces contra la tarima y el arma resbalando hasta el costado de la nave.

Con la ayuda de Kilmer y cuatro tripulantes (ninguneados por sus compañeros amotinados), oportunamente reanimados del sueño del aguardiente por los gritos de los demás, conseguimos terminar de reducirlos.

La decisión había de ser rápida, no podía permitirme vacilar a la vista de las expresiones de los amotinados:

.- "Bien, bien", "¿qué tenemos aquí?: ¡Atunes!".
"¡Kilmer!: ¿diríais que hemos de devolverlos al mar?... no parecen en buen estado y podríamos tener diarrea a bordo por su causa...

Probablemente, a estas alturas del discurso, debieron figurarse que los pasaría por la plancha. Y esa fue mi primera intención.

No... si querían "oportunidades", que las buscaran por sí mismos. De modo que ordené arriar uno de los botes y lanzar dentro, a punta de kriss, a los amotinados. Bien: tres hombres en una barca seguro serían capaces de arreglárselas solos.

De esa forma conjuró el Sudden su primer motín. Si el agua potable que tuve la "deliadeza" de ofrecerles les mantuvo con vida hasta llegar a tierra, ya no es mi problema. Es la ley del mar.

South

Sudden (IV)

2007-10-11T00:26:00.000+02:00

No es posible hacerse a la mar sin provisiones; y a marchas forzadas rebusco los rincones de la isla, los bolsillos de los traficantes... cualquier cosa que pueda servirme de mínimo para zarpar. Los barriles de sal y el alimento en salazón ocupan ya la sentina y mi camarote está dispuesto con todos los instrumentos de navegación que he podido recoger aquí y allá. Ya ondea la jolie rouge y Njord ocupa su lugar de cara al horizonte.

La tripulación está preparada: hay quizás dos en el grupo que no me causan buen presagio, pero habré de esperar, ver y resolver. Mi primer oficial es hombre de palabra, y eso basta, por el momento.

Mi única posesión, con un alfanje, cuelga ahora de mi cuello: dos ángeles pendientes de los extremos de una cruz dorada, alfa y omega.

Ni un minuto más esta luna que siempre parece igual sobre los contornos inmutables de la isla. Ni un minuto más este desvarío que pretende un afecto constante, un abrazo que lo funde todo en la noche... menos a este pirata "asexuado" y sin identidad.

El Sudden Death ya ha sido botado y su alma, que la tiene, espera más impaciente que la mía la leva del ancla. Al amanecer partiremos sin rumbo cierto. Pretendo extraviarme.

South

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Cinco jornadas de viaje desde que levamos el ancla en el fondeadero del archipiélago...

El océano es inmenso y la suerte no siempre trae los vientos propicios , los avistamientos precisos.

Calma chicha. Navegando siempre rumbo al nordeste, pronto encontraremos algún galeón español (probablemente desarbolado por los esbirros de su Británica Majestad), cuando no una galera de mi proyecto de presa: corsarios, la escoria de los mares... cargadas las sentinas hasta el punto de, seguro, tener que hacer sitio a la rapiña entre el escaso espacio que medie entre los galeotes encadenados a los bancos, a los remos.

Espero sorprenderlos de vuelta a su isla, cargados de tesoros, que pasarán a otras manos: las mías.

Es una noche de bruma, sin luna ni estrellas. Y es tan ominosa la negrura como el calor que me impele a subir a proa y escrutar el mar desde el occipital de Njord. Miro sin ver, seguro de que el vigía está haciendo compañía a Morfeo en el Olimpo o donde quiera que se halle. No tengo ningún deseo de comprobar si la tripulación de guardia se halla en sus puestos... esta noche, no...

Esta noche, a falta de un presente tan sólido como el Sudden, recuerdo de dónde vengo, por qué estoy aquí. Repaso deslealtades, mentiras, para proponerme arrojarlas por la plancha para siempre; y decirme que nunca volveré a ser presa... no, al menos, fácil:

Recuerdo esos bailes de salón: las golas europeas, el afectamiento de las lenguas y el cruzar de dedos en sus mentes: todo consiste en no perder el ritmo, el paso, la armonía de la danza, porque el espectáculo debe continuar, y son muchos los que observan y anotan.

Recuerdo promesas de amor rendido, desmayado, de amor cobarde fueron, ni tan siquiera amor. Tan sólo puñales escondidos bajo el encaje y espectáculo para la bienpensante sociedad del "pobre caballero" que sufre de mal de amor: recuerdo haber consolado, animado, erguido, en los malos tiempos... cuando llegaron los buenos no tuve noticia, no tuve derecho a compartirlos: y entonces se abrió en mí la conciencia del "uso", de haber sido manipulado, usado y olvidado (olvido yo también que en aquél entonces mi camisa era corsé: la ira,la amargura, hacen "hombres")

Ants de decir adiós a este mundo de oropeles de latón, de barnices rascados y hallados podridos debajo del brillo. quise intentarlo una vez más... no sólo obtuve nuevas mentiras, sino que las culpas contra mí volviera... tanta hipocresía... Cansado de batirme en duelo con las palabras que no dan agua a quien se empeña en vivir el desierto, cansado de esperar una sola verdad, un primer y único acto de valentía del cobarde, del siempre asustado de dar alguna vez afecto ya que siempre lo toma... pedí la paz y y nuevamente se me negó. Entonces, con corpiño y enaguas, ahora, con sólo mudar de atuendo, soy más hombre que tú.

Tan alejadas del Mundo y del mundo estas Islas del Olvido, Islas de los Condenados, Islas de los Proscritos, Omitidos y Miserables, Islas de los Mártires de la Mentira... detrás queda la "civilización".
Y allí queda el muy "civilizado" y gélido Paris: sepultado en el Mar del Olvido y del Desapego que para sí mismo creó e hizo crecer. Acompáñese de lethos y argos por siempre: quizás Languidez escuche sin replicar sus excusas y Olvido soporte impertérrito sus milperdones sin arrepentimiento ni enmienda.

Madruga hoy el amanecer...

South

Sudden (III)

2007-10-11T00:23:00.000+02:00

Lo inesperado, increíble: la quimera hecha realidad.

El "Sudden Death" ha arribado a isla Tortuga:

Una noche tranquila, sin apenas viento ni luna o un surco en el mar. Prácticamente a oscuras, intentaba adiestrarme en el último artilugio traído por los traficantes, por si un día necesitara guiarme por algo que no sean las constelaciones o las gaviotas. Y allí estaba: acercándose con paso de borracho... tambaleándose el velamen en los palos como si la brisa de la costa asfixiara esas pobres imitaciones de bronquiolos. Agonizante, agotado, embarrancó a seis mangas de mi posición y lo reconocí, a pesar de su lastimoso estado, aún antes de leer su nombre: el "Sudden Death".

Un destello de prudencia paralizó la excitación, el ansia, de abrazar con mis ridículos miembros su gigantesco casco tan amado. Y aguardé... con el sonido de la noche, y el arrastrar en torno de mis pies... escuchando, midiendo los cambios en el silencio de la mole de madera, oscura como el agua denajo de ella... nada...

Por fín osé izarme y atravesar con cautela el puente: sin separar la mano del cinto, observé las velas desgarradas, la mesana destrozada, el timón a la deriva, el castillo de proa prácticamente despedazado, la tarima explotada en cien puñales de madera...el caos... ¿qué ha sucedido a bordo?... no hay cabos, el ancla ha desaparecido. no hay señas de la tripulación...

Terminé de recorrer la nao de babor a estribor sin encontrar un alma ni rastros de que alguna vez allí hubieran habitado. Sin signos de violencia aparente, el más grave daño está en el carenado: posiblemente mordido por un arrecife: una tormenta... ha desarbolado el barco y expulsado por la borda a sus tripulantes, seguramente...

Me deslizo hacia la arena y aguardo, para reclamar mi presa. Repararé, cueste lo que cueste, el "Sudden Death", mi barco.

South

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La más grande dificultad ha estado no ya en reclamar la posesión de la nao, sino en encontrar la ayuda necesaria para hacer de ella algo "parecido" a lo que fue:

La mujeres de la colonia han prestado sus agujas y veloces dedos para recomponer el velamen. Las islas del triángulo han aportado la madera para el puente, la tarima, el casco, los palos, el timón... libras y libras de la preiada materia. He contado con la ayuda de alguno de los más expertos en carenado para recomponer los horadados del casco... y dos docenas de brazos han colaborado en la entera restauración: el Sudden Death es en la actualidad lo más parecido a lo que guardaba en mi memoria.

He optado, puesto que casi se habia volado por entero, por desechar el castillo de proa y reconstruir el de popa: para los fines que pretendo bien estará el contar con un "baluarte" para la guerra y el abordaje en algún extremo de la nave. Algo de ligereza terminará por restarle, pero los barcos de los corsarios son doblemente pesados y hay que tener en cuenta el peso humano añadido a las galeras que aún se estilan por estos mares.

El antigüo Sudden Death carecía de mascarón de proa: siempre pensé que esa carencia le traería la desgracia. Ahora le guiará la imagen de Njord, el dios nórdico de los vientos, capaz de calmar la furia del mar; fortuna de los navegantes. Hace tiempo guardé en mi memoria una imagen que un viejo marinero de los Fiordos me mostró y con mejor voluntad que arte y técnica he comenzado a tallarla.

Ahora mis preocupaciones diran en torno a la enseña... pirata, por supuesto: probablemente izaré una jolie rouge con dos alfanjes cruzados. Evidentemete, su función es atemorizar y advertir... pero también deseo que se haga reconocer en todo el mar.
Y mi tripulación. No me hago ilusiones de embarcar compañeros de travesía o socios de botín, ni aún marineros leales... pero quienes suban a bordo sabrán que sólo hay un capitán y que las órdenes son inapelables. La tabla ya está dispuesta para pasar por ella a quien intente el más pequeño conato de amotinamiento. El primero que vaya a hacerle compañía a los peces hará saber al resto que no tolero esas bromas a bordo.

Habré de buscar un buen oficial... sólo necesito lealtad. Y fundir para balas de cañón. Los costados habrán de mostrar algún indicio de fuerza.

South

Sudden (II)

2007-10-11T00:22:00.000+02:00

Podría ser esta isla el único lugar sobre a tierra en el que la única regla es la ausencia de reglas: nada es de nadie y todo es de todos, de forma que no hay atropello sin justificación. El agua, la comida, el botín, las mujeres... todo lo comparte esta Cofradía que desconoce el termino "posesión".

Tan distinto de otros códigos, tan reglados y encorsetados: siempre abiertos al vacío y a la libre interpretación para saltar la norma.

Aquí no se entiende el posesivo del hombre o la mujer soberbios, como no se entiende la quimera sin el mínimo indicio, por muy errabundo que resulte. Vivimos de realidades, el día a día.

Y somos libres. La extorsión termina ahogándose en la misma costa. El chantaje se asfixia en su propia sangre. Y el engaño se paga con el ostracismo.

En otro lugar tendría siempre la sensación de ser un "fenómeno" de xenoglosia... no hay nada ni nadie para mí fuera de la Isla.

South

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Duerme la mitad de la isla. Sueña la otra mitad en nuevos botines, presas nunca capturadas, peces abisales y cielos que nunca conocieron una tormenta.

Sueño con esta mitad acerca de todas esas quimeras... y en mi "bebé" no nacido: mi nao, mi barco. Mi galeón de setenta mangas y su ligereza, desprovisto de castillos de proa o popa. Sueño en los cañones, la amplitud de su bodega, jarcias, cangrejas, velámen...

Sueño con vivir en todos los mares lo que aquí vivo:

Apátridas sin rey; malditos y marginados que nada interesan al mundo. Pero lejos del rencor de quien miente al insistir y no dejar de recordar urbi et orbe que no lo siente. Lejos de fábulas que no figuran en los mapas; millas alejados de los que no pudieron conseguir y rumian su despecho: de quienes no quieren ser libres por no desatar sus manos.

En tierra o sobre cubierta, nos pertenecemos. Libres.

South

Sudden Death: Diario de a bordo

2007-10-10T22:43:00.000+02:00

Este siglo que nos contempla, desde el mar, desde la rapiña: para algunos de nosotros (ex-convictos, reos de toda clase de fechorías, rebeldes sin más) es nuestra única forma de supervivencia. Para otros es el modo de medrar bajo el manto de sus serenísimas realezas... y de dar rienda suelta a los más oscuros, profundos y bestales instintos.

Bajo el sombrero, un pañuelo de seda de las Indias oculta una cabellera casi alba por el sol y el salitre. Un estratégico vendaje aprisiona el torso... el resto, es sólo cuestión de imitación. Fácil.

Soy un recuerdo de principios del 1700, acabo de recalar en La Española y me hago pasar por varón... de cualquier lugar, de ninguno, pero siempre negando mi prigen europeo, mal visto entre estos corsarios. Mi nombre es sólo prestado: Sudden Death... es el nombre de uno de los barcos en los que me he enrolado, tan bueno como cualquiera por estos parajes.

Hay quien me conoce por "South" (siempre contesto que nací en el sur, sin más). Y haré cualquier cosa por poseer mi propio barco. Será el Sudden DeathII

South

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Comencé en La Tortuga, como bucanero. La venta de carne de cerdo salvaje, asada en barbacoa (boucan) es nuestro modo de vida, junto con el abordaje de barcos.
No ha transcurrido mucho tiempo desde que los españoles nos expulsaran de la isla, y de La Española, donde terminamos recalando tras reconquistala.

Me mantengo alejado de los freebooter, filibusteros, a los cuales aborrezco por su modus vivendi de atacar todas las poblaciones costeras que encuentran en sus periplos, arrasándolas a sangre y fuego. La diferencia está en las vidas que cobra el botín.

Desprecio a los corsarios, siempre amparados en su letter of marque, que jamás respetan, y escondidos bajo los faldones de sus ambiciosos monarcas... esos mismos que hacen la vista gorda cuando el corsario no lleva parte en el botín de Su Majestad y baja a conveniencia el pabellón. En suma, piratas engolados. Y tan hipócritas como sus mandantes.

He llegado a pensarme, no ya a hablar, de mí misma en masculino... acostumbrada a ocultar mi identidad. De la misma manera, a quitarme de encima a los suspicaces: toda la isla debe conocer ya, de mi propia boca, que en algún lugar desconocido (incluso para mí) me esperan una esposa y un hijo a los que tributo lealtad y fidelidad carnal y espiritual. Con el tiempo, las vísceras se acostumbran a pasar la noche entre tragos de agüardiente, pero no "explicar", sobre todo desde que llegaron a la isla las mujeres francesas, por qué paso las noches sin compañía.

Desde la creación del Consejo de Ancianos, toda la isla y sus moradores nos encontramos sometidos a sus dictados, independientemente de las leyes propias de cada estamento de "ladrones": al fín y a la postre, eso somos... aunque me niegue a aceptar la comparación con los filibusteros, que no incluyen en su código siquiera la compasión hacia el más débil.

Creo que tres días más a dieta de cerdo y tortuga acabarán conmigo... si, al menos, alguien tocara puerto con una carga de gallinas... qué lujo...

South

Dichos y sospechas: Je suis... est..

2007-09-30T02:19:00.000+02:00

Dijo Alfred Musset, que había llegado demasiado tarde a un mundo demasiado viejo:

"Je suis venu trop tard dans un monde trop vieux".

Y Rimbaud se veía desde fuera como un "otro":

"Je EST un autre" (Yo ES otro)

En todo caso... ¿alucinaciones?... ¿falsa percepción de uno mismo?... ¿equivocada percepción de uno por el entorno?.

Quizás un poco de todo, acaso nada. Pero es claro que hay un problema difícil de resolver.

Quizás es fácil para las almas simples... en ningún caso para las más curiosas y atormentadas inteligencias.

En cualquier caso, no me apetece entrar ahora en las sospechas que anunciaba en el título de esta entrada... y casi que me quedo rumiando la canción que escucho ahora mismo:

"Tout est chaos... "

Con permiso de Bono...

2007-09-29T16:12:00.000+02:00

... y del entrevistado: mi hermano :D

Treinta años de Fiebre

2007-09-29T12:29:00.000+02:00

Son los que han pasado desde que se estrenara la película "Fiebre del Sábado Noche". Y hay que decir que ha pasado a la historia del cine y de la música, por unos méritos que no sólo hay que atribuir al formato o a John Travolta.

Su inmortalidad viene de la mano de los fabulosos Bee Gees, a los que tanto quienes nacieron a tiempo para ver su estreno en el mundo de la música como a quienes no, adoramos incondicionalmente...

PLAY

¿Nos gusta a las mujeres...

2007-09-29T12:01:00.000+02:00

... "poner la lavadora e ir a visitar a nuestros padres"?

Y a los hombres... sentarse en el sofá a beber una cerveza.

¿Sorprendid@s?... Pues a esa conclusión ha llegado el "estudio" de una universidad norteamericana de cuyo nombre no quiero acordarse..

De ese estudio concluyo, además, que yo debo ser un hombre: porque a mí no me gusta hacer la colada ... ni limpiar el polvo, ni pasar la aspiradora, ni fregar los platos... pero lo hago porque me gusta vivir en una casa y no en una pocilga. Y debo ser un hombre, porque preferiría sentarme en el sofá a beberme una cerveza antes que hacer las tareas de casa.

Eso sí: a mí me gusta ver a mi familia y estar con ella... ¿es eso exclusivamente del gusto feminil... o es que los hom,bres nacieron todos de una coliflor?...

A ver: que levanten la mano las mujeres que disfrutan como enanas poniendo detergente en el cubilete de la lavadora y/o pasan su tiempo mirando extasiadas como centrifuga. Que levanten la mano las mujeres a quienes les produce un orgíastico placer el ver pasar el mando de la máquina del prelavado al lavado, y no puedan casi aguantar las ansias de colgar la ropa y esperar a que seque para plancharla

Que quieren que les diga: que los autores del estudio de marras, seguramente se quedaron calvos a causa del esfuerzo de su unigénita y solitaria neurona en la confección de semejante barbaridad.

Y vaya vd. a saber lo que cobraron por llegar a semejantes y surrealistas "conclusiones".

Qué mundo éste... aún a estas alturas... :(

Valores

2007-09-23T21:23:00.000+02:00

Aquí se centran todos los consejos que nadie pueda dar acerca de la educación de nuestra sociedad. Y en su ausencia, precisamente, encontramos la respuesta a la mitad de las atrocidades que el ser humano comete a diario.

Vivimos la cultura del egoísmo, el imperio del narcisismo, la magia negra de la invisibilidad del otro... luego, no podemos quejarnos si no actuamos, y pronto.

Las nuevas modas, gritadas a pleno pulmón por los gurús del "dum vivimus, vivamus" prescindiendo de las necesidades de los demás, nos traen estas consecencias del "quítate tú para ponerme yo".

Bajo el imperio del egoísmo nadie ve más allá de la satisfacción de sus más inminentes deseos, dejando sólo la mente y la razón abiertas a la consecución maquiavélica de los mismo: cueste lo que cueste, y pese a quien pese.

En el terreno de la economía mundial se ve claramente que aumenta el número de ricos, mientras que los pobres son cada vez más numerosos y necesitados: Hace cien años nadie podría creer que pudiera crearse una gran fortuna en menos de una generación... y, ahora, antes de la edad de jubilación, una persona puede hacer que sus hijos vivan sin trabajar... y sus nietos y bisnietos...
Creo que eso sólo se puede conseguir a base de... pisar cabezas.
Y de otras artimañas oscuras y fraudulentas derivadas del tráfico de cualquier cosa ilícita.

En cualquier caso... perjudicando a los demás: en su salud o sus bienes.

Y todos estos nuevos gurús son adorados, ensalzados, imitados... por gente que más parece provenir de un rebaño lanar que de la especie humana... pues no parece sino que el cerebro les sirva de relleno del cráneo y poco más.

Ellos imponen las normas de nuestra sociedad; ellos deciden cómo y cuándo aplicarlas... en una suerte de juego injusto que saben siempre ganarán, al cambiar las reglas a su capricho.

Ellos son quienes deciden que la ética de cualquier religión no es válida para una sociedad que, porque ellos así lo deciden, debe ser laica. Son quienes deciden que debemos tolerar hasta lo intolerable y dejar pasar lo que debería ser reprimido.

Y así estamos:

.- etarras en la calle, mientras el pobre que roba una gallina para alimentar a los suyos es enviado a la cárcel.

.- Construcciones faraónicamente privadas junto a chabolas que no resisten ni el soplido del lobo de los tres cerditos.

.- Subidas de sueldo anuales y escandalosas para los políticos, mientras se retienen en la renta las pensiones de las viudas y las hipotecas no dejan de subir y ahogar a las familias, cuyos sueldos no saben lo que es una subida desde que entraron en el mercado de trabajo.

.- Resoluciones judiciales que "premian" al cónyuge que abandona a otro tras treinta años de dedicación exclusiva al hogar... y se ven en la calle con sesenta años y sin sustento alguno.

.- Bebés fallecidos en un cubo de basura, porque a la madre no se "ocurrió" darlo en adopción.

.- Ancianos abandonados por sus hijos y nietos, que bastante tienen con sus vidas como para echarse otras "cargas"...

Etc...

Y nada de ésto pasaría si recuperásemos valores como la cortesía, la educación, el respeto... el actuar sin dañar a los demás y hacernos responsables de las consecuencias de nuestros propios actos y decisiones. El agradecimiento a quienes nos han cuidado y hecho crecer...

En suma: debemos empezar a inculcar a nuestros hijos, que la vida no es sólo "quiero ésto y aquéllo"... que no es más feliz quien más tiene. Y que, al final, no merece la pena conseguir cosas si para ello ha de causarse daño a los demás.

Porque no vivimos solos... porque cada uno de quienes nos rodean es otro como nosotros... no un "mueble" que se ha dejado ahí por una razón que ni nos interesa.

El Hombre debe dejar de ser invisible para el hombre...

Si no es así, seguirá creciendo el rencor de los pisoteados... las generaciones futuras crecerán envenenadas y generarán más rencor.

Y el rencor es la quintaesencia de la violencia.

Concurso de Carteles

2007-09-22T02:28:00.000+02:00

ACTUALIZACIÓN:
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El Webmaster de Tablón de Anuncios ha tenido la amabilidad de publicar el cartel para el concurso... así que, aquí está, tal y cómo ha quedado. ¡Mil gracias! :D

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Lo organiza Tablón de Anuncios, y me he divertido mucho confeccionándolo.

Lo he pasado bomba "diseñándolo", de manera que, por mi parte, ya he tenido premio :D

Si alguien quiere participar, tiene las bases en el vínculo que he puesto al comienzo.

¡Suerte!

Pd: He hecho una captura de pantalla, porque he avisado al webmaster de la realización del cartel y su enlace, pero... no va a participar en el concurso. Y es que me enteré por casualidad, mirando blogs... al parecer se realiza el concurso entre quienes se envían un "meme" del mismo. Y, como tengo mis dudas sobre si puedo yo partipar sin haberlo recibido ni enviado ninguno, pues... me limito a pasármelo pipa confeccionando el carte :)

"Celebrando" el divorcio (estos romanos... están locos...)

2007-09-18T22:52:00.001+02:00

Vivir para ver...

Acabo de enterarme (cosas de la red) de que una gran parte de los norteamericanos ¡celebra su divorcio!. Y lo festejan con un viaje.

El destino recomendado, al parecer, es España, je. Y, dentro de España, Barcelona.

Me pregunto: ¿se habrá corrido la voz de que en España se "liga" más y mejor que en el resto del mundo?... ¿O será que aquí trabajamos muchas horas pero también dejamos un ratito al día para salir y "desestresar"?.

Ni idea. Pero se entera una de cada cosaaaaaaaa...

Como decía Astèrix: "Estos romanos están locos..."

BlogHer... nonononono

2007-09-18T10:09:00.000+02:00

Me temo que no estoy muy segura de las razones que me han expuesto para no incluir este blog: y es que acabo de entrar en tres blogs, elegidos al azar:

Uno de ellos no tiene entrada alguna desde... ¡OCTUBRE DEL 2006!

Otro tiene publicadas tan sólo una entrada en el mes de mayo y otra entrada solitaria en el mes de julio (vacaciones: imagino).

Otro de ellos no ha publicado en meses una sola entrada

Y bien... me parece de todo punto ilógica la razón argüída para no incluir este blog, toda vez que no resulta nada fácil ni cómodo de cumplir (¿quién no tiene trabajo dentro y fuera de casa... o vacaciones sin prdenador o múltiples tareas de cualquier clase y poco tiempo?), y a la vista está, con semejante exigencia de entrada por semana.

Luego, concluyo: que o bien no se me han explicado bien las razones, o bien no las he entendido perfectamente o... se me ha dado una excusa cualquiera para no incluir mi blog y me quedo a uvas y desconociendo las verdaderas razones.

En cualquier caso, espero que siga creciendo esa comunidad, mientras yo sigo a lo mío... que ya es bastante ;) .

I'm Alive

2007-09-15T12:04:00.000+02:00

Para ser una cantante de ópera, "reciclada" al pop, a Celine Dion no podía haberle ido mejor en su carrera profesional:

Tiene una voz realmente prodigiosa. Elegante y riquísima en tonos. Para quienes no soportamos, sin sufrir dolor de cabeza, ni un cuarto de aria de "Madame Butterfly", el paso al pop es un vrdadero regalo (y lo dice una primera soprano a quien le espantan los tonos agudos... o sea: yo misma :D ; pero echo de menos el volver a cantar... mucho)

PLAY

Cómo salvar una vida

2007-09-10T12:48:00.000+02:00

How to save a Life... The Fray (hay tantas formas...)

PLAY

El Verano que no fue...

2007-09-07T12:13:00.000+02:00

... porque el sol brilló... por su ausencia.
Aún así hemos disfrutado todo lo que hemos podido: de largos paseos en bicicleta por las sendas pedregosas a San Martín y Poo; pedestres hasta el Mercado Medieval de Porrua y Barro; y...

.... no hay mal que por bien no venga: hemos dormido mucho y aprendido cosas como mover un "diavolo", hacer pajaritas de papel en dos versiones :D y muuuuuuuchos dibujos (mejor dicho: ensayos y esbozos).

Desde que hemos llegado no hace sino apretar el calor que no tuvimos en su tiempo... ni sombra del viento que nos hacía volar literalmente.

C'est la vie...

Pero cuesta tanto regresar a la "civilización"... sobre todo mentalmente...

"Musicalia

2007-07-21T19:55:00.000+02:00

Go Go... Bye-bye

2007-07-19T00:29:00.000+02:00

Para ir despidiéndome... me voy de vacaciones el Domingo. Aunque tengo que volver a principios de Agosto, será por sólo un par de días y volveré a irme. Hasta septiembre.

Espero que mejore el tiempo. Espero descansar hasta el aburrimiento :)

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Razón Nº 4: ¡No! (Peter Pan)

2007-07-17T01:59:00.000+02:00

Para qué nos vamos a engañar...

Peter es adorable... para un rato.

Y es que nunca se cansa de volar, porque los años no pasan para él.

Bueno: sí pasan. Pero él es el único que no se entera.

Llega un momento en que te das cuenta de que has cumplido los veinticinco y como que no te "pega" el seguir trepando a los árboles... ni trepar por una barra resbalosísima para sentarte arriba, hacer una doble voltereta y pisar el suelo... porque cada año que pasa hay más posibilidades de pegarse un leñazo y partirse un par de huesos.

Igual somos capaces de repetir semejantes hazañas para nuestros hijos... y nos vemos rememorando viejos tiempos mientras trepamos un alcornoque y unos peñascos playeros; o remamos sorteando unos rápidos; o les enseñamos a hacer la voltereta adelante y atrás en una barra de metal (algunos... no conozco en mi círculo social nadie que lo siga haciendo... salvo yo... je). Pero insisto: que no... los años no perdonan... aunque pesemos lo mismo que de quinceañeros.

Hay tantas cosas a las que vamos diciendo "hasta luego" (por no decir "adiós") desde el momento en que llegan los hijos:

Se acabaron las juergas nocturnas... incluso las diurnas

Se acabó el "mi dinero es mío y me lo gasto"... porque se lo "comen" los bebés

Se acabó el "tengo una cierta claustrofobia: casi que salgo a dar una vuelta"... porque a ver con quien dejas al niño

Se acabó la tranquilidad... hay que seguir horarios, hacer comiditas, dar paseos (aunque no te apetezca), conocer a otros padres y niños (aunque no te apetezca), hacer deberes (aunque no te apetezca), no dormir ni de día ni de noche (aunque te apetezca). Rezar para que ese golpe en la cabeza o le induzca un coma... o esa herida en la rodilla no le salga por rotura... o ese dolor de estómago no manifieste un tumor... (nos volvemos paranoicos: el amor, a veces, hace esas cosas).

En suma: adiós a la vida que uno conocía y bienvenida (si no queda otro remsio) la nueva.

Con tantos cambios, Wendy ya tiene bastante trabajo como para coser cada seis minutos la sombra de Peter a sus pies. Sobre todo, porque Peter sigue desapareciendo por la ventana cuando le viene en gana, sin preguntarse si Wendy tendrá ganas también de volar sola un rato... y cvaya si Wendy tiene ganas de darse una vuelta aérea... aunque sea darle dos paseos al Big Ben y regresar.

Al final Wendy no se aguanta las ganas de proclamar que esa noche le toca a ella volar... y Peter pone cara de espanto:

¡Oh-oh!... algo va mal...

A la mañana siguiente Peter se ha ido... para no volver.
Ha dejado una nota sobre la cama que dice: "No me esperes a cenar... echo de menos volar como antes.
¡AH!: volveré a recoger mi sombra... esta bajo la cama. Se me ha vuelto a descoser. Prepara aguja e hilo, por favor".

Wendy deja la carta en cualquier rincón, recoge la sombra de Peter, se prepara para lavarla y coserla y... suspira pensando que alguien madura por fuerza en esa casa... y no es Peter.

Conclusión: No podemos seguir comiendo biberones más allá de los... ¿dos años?. Ni podemos llevar el largo de la falda justo por debajo del ombligo a partir de los... (ni idea: allá cada quién... porque hay mozas de 17 años que parece que no tienen espejo en su casa). Ni parece de recibo andar pillándose moñas y armando jaleos callejeros más alla´de... (otra vez ni idea... las borracheras no "quedan bien" a ninguna edad).

Bien... el caso es que los años pasan y cada etapa tiene sus cosas, aunque no sean tan atractivas como las que hacíamos con diez años...
También crecen las responsabilidades y obligaciones... y nadie (creo) hemos nacido para decir "amén" a todas las cargas que nos caen... al menos sin protestar y soltar un par de "jaculatorias"...

Pero... señal de madurez es aceptar las consecuencias y responsabilidades de los propios actos. Y... qué caray: es que no queda otra.

Así que... Peter: encantados de conocerte... pero vete a dar una vuelta por ahí, a ver si ves algún bebé que caiga del cochecito y te lo llevas a NuncaJamás; le enseñas a coser sombras y le haces madurar a fuerza de comprobar que tú no maduras.
Igual tienes suerte... y encuentras una Wendy con síndrome de Wendy... que te haga de papá y mamá...

Lacrymosa y Lacrimosa

2007-07-15T02:39:00.000+02:00

"Lacrymosa" es una de las últimas canciones publicadas por Evanescence y, al menos a mí, me ha recordado a la "!Lacrimosa" de la Misa de Requiem de Mozart.
Como esta pieza de la Misa, así cmo el Dies Irae me encantan, pues aquí lo dejo todo...

Lacrymosa

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Dies Irae

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Lacrimosa

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"I Promised Myself..."

2007-07-15T02:19:00.000+02:00

... que no olvidaría el nombre de este chaval. Y no: no me he olvidado.

Se llama Nick Kamen, y lo "descubrió" Madonna hace... siglos.

Por lo menos a mí eso me parece: que hace siglos que toda una generación de chavalinas nos quedamos congeladas delante de un anuncio de Coca-Cola, en el que un Nick en paños menores se acercaba a la nevera y tomaba una Cola y... sus vaqueros. Tan fresco, se calzaba el pantalón... congelado.

Como dice una canción, "como hemos cambiado"... porque ahora me deja literalmente fría Nick Kamen... pero me sigue gustando la canción con la que, tiempo después, Madonna le auparía a la fama.

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Coime...

2007-07-13T02:46:00.000+02:00

Pues no se me ha caído de repente la sidebar derecha...

Yo alucino... pensaba que estas cosas sólo pasaban en las lantillas de Blogger... pero claro: estamos en Blogger, je.

Pues voy a tener que cambiarla... ag...

El Espíritu de Ermua...

2007-07-11T01:42:00.000+02:00

Se llama Miguel Angel Blanco.

Tenía unos treinta años y era concejal de... no importa qué partido. Porque su historia no es la de un partido político, sino la de este país.
a
ETA le secuestró hace diez años, para intercambiar su vida por el acercamiento de los presos etarras a las cárceles del País Vasco.

El Gobierno Popular no pudo ceder al chantaje de cuarenta y ocho horas que ETA colocó sobre la mesa.

Cientos de miles de españoles nos lanzamos a la calle esos dos días para pedir ¡ETA: SUELTALO!.

Terminado el plazo, todas las personas con alma acogimos en las nuestras el alma y el recuerdo de Miguel Angel: sobrevivió unas horas al coma cerebral provocado por una bala disparada a quemarropa sobre su nuca. Recibida de rodillas y con las manos atadas a la espalda.

Ese día, ETA destrozó muchas vidas. Pero hizo nacer el Espíritu de Ermua.

Por mucho que se empeñen quienes gritan negociar con armas y vidas rotas sobre la mesa. Por mucho que se empeñen en llamar "gente de paz" a los asesinos de Miguel Angel. Por mucho que alguien se empeñe en conseguir una especie de púlpito que no le corresponde, porque ETA NUNCA HA SIDO, ES NI SERÁ EL IRA, ni ésto es Irlanda....
seguiremos, como entonces, todos aquéllos a quienes nos traen al pairo los descalificativos estalinistas de los acólitos del Gobierno y del fascismo etarra, gritando aún a los sordos... aún a esas "buenas gentes" que no "molestan" por no ser molestados y ,iran hacia otro lado...

Como entonces, recuerdo y me uno a los gritos: "ETA, ASESINOS... AQUÍ TENÉIS MI NUCA!!". "NO SOIS NADA SIN VUESTRAS PISTOLAS!!".

Como entonces, me coloco mentalmente de rodillas , con las manos simbólicamente atadas y cruzadas sobre mi nuca. Como entonces, creeré que los insensatos recobrarán la cordura... y que, mientras Miguel AnGel Blanco cabalga de nuevo sobre el Espíritu de Ermua, aún queda una esperanza para la PAZ.

Insignificante

2007-06-24T20:56:00.000+02:00

Siempre he pasado desapercibida. Más que eso. Completamente invisible a los ojos del mundo: de las señoras que se me cuelan en la cola de la fruta y no se "percatan" hasta que les advierto de mi turno.

.- "¡Uy, perdone!. No la había visto!

De los camareros en los bares y restaurantes:

.- "La carta, por favor: llevo una eternidad esperando que termine vd. de atender esas mesas que se han ocupado después de mi llegada"

.- "¡Disculpe, disculpe!. No me había fijado..."

"No me había fijado"... pero me miro en el espejo y me veo reflejada...

Hace unos meses fui al cine, sola, como siempre. Entré en la sala, ocupé mi asiento y esperé que comenzara la película. Cuando las luces se apagaban y comenzaba la historia, alguien entró en la fila. Recogí los pies hacia dentro para permitirle el paso.

Pero cual no será mi sorpresa cuando advierto que ¡el individuo se sienta sobre mi regazo!

.- ¡¡OIGA!!. ¿Es que no tiene más sitios que el que yo ocupo?

.- Perdone-respondió todo azorado- no la había visto

Lo de siempre...

Ocupó otro asiento y no volvimos a dirigirnos la palabra en toda la sesión.

Al finalizar, y mientras salía al pasillo con mi abrigo medio puesto, el individuo me detuvo:

.- Discúlpeme de nuevo por haberla atropellado... es que soy alérgico y tengo los ojos fatal desde el último brote. Por eso no la ví.

En efecto, los tenía inyectados en sangre y las venillas marcadas a fuego en la esclerótica.

.- ¿Me acepta un café para desagraviarla?- invitó-

.- Bien... un café rápido-acepté-

El café "rápido" se convirtió en horas de tertulia, una invitación a cenar- que acepté- y una copa en mi casa. Y el amanecer siguiente nos despertó en mi cama.

Aún me pregunto cómo pudo suceder tan rápido: Acaso porque era la primera persona en mi existencia que se había percatado de ésta.

Terminamos por vernos tan a menudo que decidimos vivir juntos. En mi casa.
Mi casa es grande, espaciosa, muy limpia. Y a él, gran alérgico a los ácaros y al polen, le agradaba la limpieza de todos los rincones. Para eso soy muy maniática.

Al principio miró con cierto recelo la mimosa enraizada al césped-tapiz de la entrada.
No sé si debido a que empezamos a vivir juntos en pleno invierno, no me comentó nada entonces, aún cuando yo sorprendiera esa mirada suya sobre mi árbol.

No sé ni entiendo el detonante, el principio del final de esta historia, yo que pensaba que al fin me encontraría fuera de mí y en otro, no sólo en un espejo...

Tan sólo que un día me sentí agobiada, tanto si estaba presente como si no: me acostaba con él, con él me levantaba, con él comía llegando a la carrera del trabajo para volver después; con él cenaba y salía al bar de al lado. Y me llamaba al trabajo constantemente, hasta el punto de que me convertí en un rumor de chiste entre mis compañeros y jefes, que nunca me habían prestado la menor atención: llegaban flores a mi oficina, seguidas de la consabida llamada telefónica; me venía a buscar al trabajo... me sentía absorbida hasta el aliento. De hecho hiperventilaba ante el mínimo pensamiento de él.

Y no pude más... de repente caí en la cuenta de que necesitaba volver a mi anonimato. No me gustaba este nuevo y desazonante sentir de las miradas de la gente en mí, como si me vieran por vez primera y se preguntaran de dónde había salido así, "de repente".

Y se lo dije: que necesitaba un tiempo para centrarme, para hacerme a la idea de la nueva situación. Algo de aire, algo de libertad...

Creí que lo había entendido.

Pero esa misma noche le encontré en mi cama: había sacado copia de mis llaves. Y allí estaba. Me enfadé, intenté razonar, hacerle comprender. Y esa noche fue la del primer golpe.

Al día siguiente hube de excusarme en el trabajo, porque el cardenal era imposible de disimular bajo el maquillaje. Esa mañana, comencé a pensar en que había de librarme de ese hombre. Por la tarde yo no tenía ningún plan; tan sólo había dormido y dormido... para olvidar la mañana y los días anteriores.
Cuando él volvió, la cena no estaba hecha, y no había nada en la nevera... se puso furioso y temí que me pegara de nuevo, pero se contentó con decir que iba a talar mi mimosa, porque temía otro brote alérgico.

Esa mimosa ha crecido conmigo. Y me negué a talarla. El gritó y gritó, y yo me encerré en el baño. Al cabo salió; y le vi mellando el tronco con un cuchillo jamonero que encontró en mi cocina. Llamé a la policía y les dije que había un intruso en mi jardín. Armado.
Vinieron enseguida y se lo llevaron entre imprecaciones. Yo no quise enfrentarle.

La paz sólo me duró dos días. Al tercero, el teléfono me devolvió su odiosa voz: exigía que volviera con él; quería que nos fuéramos a vivir a su casa, puesto que yo no iba a deshacerme de mi mimosa. Si desobedecía la "orden" el castigo sería una navaja entre mis costillas.

Y le creí.

Me dio veinticuatro horas para elegir. Pasé esa noche en vela y por fin supe lo que tenía que hacer:

Cuando la alergia se le manifestaba, en épocas de concentración de polen, tomaba unas bolitas blancas que le había recetado un naturista: eran como de azúcar (dulces: la curiosidad me llevó a probar una), pero me aclaró que se trataba de polen concentrado, para obligar a su sistema inmunitario a reaccionar contra el elemento extraño. No entendí muy bien, pero cuando le pregunté por qué no se tomaba todo el tubo cuando se encontraba mal, me replicó que podía darle algo así como un "shock anafiláctico", una reacción tan desmesurada que podía matarle.

Y se me ocurrió una idea:

Esa mañana me levanté muy temprano y salí de casa con la receta para su tratamiento alérgico (que se había olvidado en el cajón de mi cómoda). Acudí con ella al naturista de mi barrio y regresé a casa cargada de tubitos.
Pasé horas cocinando sus platos favoritos; y, de postre, un enorme flan que sabía se comería él solo (la generosidad y el compartir no estaban entre sus virtudes). Y no le puse azúcar, sino todos los tubos de bolitas de polen que me dieron en el herbolario: un postre muy "dulce".

Y le llamé.

Le dije que había decidido aceptar: que mis maletas estaban hechas y que deseaba invitarle a comer en mi casa, para despedirnos de ella.
Aceptó, encantado.

Estaba de muy buen humor, viéndose salir con la suya. Y llegamos al postre: como había previsto, el flan desapareció entero. Como nunca antes se le ocurrió preguntarme si quería, no hube de probarlo.

Se relamió como un gato satisfecho mientras yo aguardaba, hecha un manojo de nervios. Al poco tomó la copa de agua y se aflojó el cuello de la camisa. Pronto empezó a jadear y a pedirme que abriera la ventana. Hice lo que me pidió, sabiendo que de nada le iba a servir. Cayó al suelo como un saco, con la expresión de un pez recién pescado, manoteando al aire, como si así quisiera hacerlo entrar en sus pulmones... al cabo de tres minutos todo había terminado. Estaba muerto.

Soy una mujer fuerte: le tomé de las axilas y le arrastré hasta el garaje. Le metí en el maletero de mi coche y me llegué hasta las afueras. Allí le dejé: sobre el césped y bajo un grupo de mimosas.
Al regresar a casa para guardar el coche, antes de limpiar todo rastro de él, me crucé con el dueño del herbolario de mi barrio: para mi sorpresa, me reconoció enseguida y agitó su mano en saludo hacia mí.

Esa misma noche abandone mi casa para siempre.

Hoy escribo desde un lugar donde el mundo vuelve a desconocerme. En otro lugar sé que aún me buscan.
Pero aquí… he recuperado ese don que antes sentía como una carga; nunca como hoy me había sentido tan agradecida por mi insignificancia y su caperuza de invisibilidad: ella marca la diferencia entre este Paraíso y la carretera hacia Meco.

(Llara)

En el lecho de un río…

2007-06-24T20:49:00.000+02:00

El junco se doblaba a todos los aires y, al mismo tiempo, aparecía tan firme y diplomático como sólo puede serlo un flexible junco: por debajo de su cabeza, las raíces sorbían el agua del lecho del río, con gula: sin más ganas a veces que las de escatimar ese agua a las plantas cercanas: "Aunque reviente".
Esas raíces profundas, crecidas y gruesas: a fuerza de robar la vida a otras más débiles o de menor carácter o voluntad...
Mientras la cabeza del junco se flexionaba en amable saludo, y acariciaba con ternura las hojas más cercanas, sus raíces se enroscaban en torno a la raíz vecina, apretando, estrangulando, cercenando, agostando...
Para cuando el encantado vecino se daba cuenta de que el agua no llegaba, que en sus raíces había una angustia extraña... ya era tarde...

Y parecía tan educado, amable, generoso y sabio el junco... que todas las plantas del lecho acudían a él y se pavoneaban de ser siquiera "conocidos" del Rey Junco.

El Algodón crecía cerca... no mucho, pero sí lo suficiente como para observar, cuando menos, la corte de rendidos admiradores del junco.

Y un día el Junco quiso mirar más allá de lo ya conocido: retorció la espalda todo lo que pudo y se volvió hacia atrás: vio a aquél algodón, creciendo y viviendo al sol, en su propio espacio, feliz de sentir el calor sobre el talle.
Y decidió que le gustaba aquél espacio.

Durante unos minutos examinó el terreno, la disposición, la estrategia y la conveniencia: el Algodón se le imaginó elegante, refinado, grácil, afortunado... algo especial, incapaz de concretar, se le cruzaba en cada nervadura al contemplar al Algodón. Y decidió poseerlo.

Y destruirlo.

Con cuidado, pues lo adivinaba fuerte dentro de su fragilidad, se fue acercando el Junco al Algodón.

Este no le prestó atención durante mucho tiempo... su vida no era ni estaba en el Junco. Y el Junco comenzaba a perder la paciencia ante la inutilidad de sus llamadas de atención: comenzó, pues, a burlarse del Algodón, haciendo un coro de la Corte Real... le resultaba Al Rey Junco tan incomprensible y fastidiosa esa falta de atención…

Pero tanto insistió el Junco, que el Algodón se volvió un día hacia él. Y comenzó a prestar atención a sus gentilezas, a sus caricias, a los suaves murmullos que el viento depositaba en las hojas del Rey... y se sintió conquistado.

La tierra bajo el Algodón se hacía más fértil cada día, conforme crecía la felicidad en su interior. También crecían y brillaban al sol las nubes de su cabeza.

El Junco vio que había llegado el momento: nunca podría estar más hermoso el algodón; jamás podría ser más fértil la tierra bajo sus raíces, ni crecerían tantas plantas a su alrededor como en ese instante en que decidió.

Comenzó por soplar poco a poco las nubes que nimbaban la cabeza del Algodón, nada preocupado en un principio.
Pero llegó un momento en que el algodón se veía incapaz de volar y de brillar si un solo jirón más de su cabeza volaba lejos. Y así se lo dijo al Junco, rogándole que no soplase más y... apenas atreviéndose a preguntar por qué lo hacía.
Y el Junco se enfadaba, porque el Algodón desconfiaba de quien sólo buscaba su bien... Algodón egoísta, que tiene cuanto desea y sólo busca problemas por el placer de buscarlos...

El Algodón se sonrojaba, agachaba la cabeza y callaba... y llegó un momento en que ya no se erguía: pues se sabía casi calvo, sin brillo, sin alas... y egoísta y nada agradecido para con su amado Junco: notaba extrañas presiones en su tallo y a veces creía morir... pero callaba por no disgustar, por no zaherir...

Hasta que sintió unta terrible agonía en sus raíces...al principio no encontraba su antigüa facilidad para beber, luego le costaba crecer y, al final, alimentarse.... sintiéndose morir, pidió ayuda al Junco, sin saber que era él quien le estaba estrangulando poco a poco desde hacía tiempo...
Tanto lo amaba...

Y el Junco le devolvió una mirada de desprecio, señalándole nuevamente cuánto le agobiaba con sus problemas, cuán injusto era no dejándole charlar a gusto con las plantas vecinas.... qué agobiante esa postura de intentar preocupar por cosas que no eran en absoluto problema del Junco... y así lo declaró en voz bien alta, para que todas las plantas vecinas supieran lo exigente y egoísta que era el Algodón; y después, para terminar, también en alta voz, anunció su decisión de volver junto al lecho del río, recomendando, al mismo tiempo, que todos castigaran al Algodón y le dejaran abandonado.
En un instante, todas las plantas vecinas se estiraban, desdeñosas, y alineaban junto al Junco, hacia un nuevo emplazamiento. Lejos del Algodón.

El Algodón no entendía... no sabía... tan sólo que sentía sangrar clorofila por todos los poros de su talle... y se vio solo entre burlas, miradas de desprecio...

Quiso dejarse morir, pues ya sus raíces estaban tocadas de muerte... pero sobrevivió a días y días de soledad sin auxilio; de luchar por el agua, de vencerse a sí mismo por los minerales que necesitaba para alimentarse, de desgarrarse por conservar la poca tierra que le había dejado La Corte alrededor y bajo sus raíces...

El dolor le hizo crecer y seguir vivo: y al cabo de mucho tiempo se vio nacer algún brote y algún nuevo vástago en sus raíces.

Fue entonces cuando vio que al Junco se le "escapaba" una raíz, sin ser vista por nadie más, bajo la tierra sobre la que crecía una planta vecina. Mantuvo fija la atención durante unos días, hasta que vio el movimiento de aplastar y matar...

Entonces comprendió… y de nada le sirvió intentar prevenir a los más débiles, los más incautos: El Junco no parecía en absoluto lo que decía el Algodón... imposible de creer.

Pasaron las estaciones y la vida... el jJnco seguía matando sin ser advertido salvo por el Algodón: éste optó por defenderse, propiciando el nacimiento de unas débiles espinas que, sin embargo, asustaban al Junco, porque jamás las hubiera imaginado en el dulce Algodón. Y no se acercaba, aunque siguiera haciendo daño desde la distancia. Pero ya el Algodón había aprendido a mover sus raíces, para alejarlas de las del Junco.

Las mentiras hacían crecer al Junco, alimentadas con la verde sangre de cada una de sus víctimas…
Y encontró otro junco: flexible, generoso, diplomático... de raíces poderosas y avarientas...

Entonces el Algodón tuvo miedo, porque ahora eran dos. Pero descubrió que ya nada podía dañarle: aunque vinieran tres, cuatro más... porque se sabía reforzado.

Mientras, tantos cadáveres de plantas en la Corte alimentaban rumores y, entre alabanza y loa al Rey Junco, unas pocas se volvían un poquito (cuando el Junco no las miraba) hacia el Algodón: en muda y temerosa pregunta (y, a veces, con un débil destello de súbito conocimiento y comprensión.

El Algodón sabía quién sobreviviría de los dos. Y no sería el Junco: incapaz de reinventarse, como el Algodón, para sobrevivir: porque el Algodón sabía que poseía lo que el Junco ambicionaba y jamás podría tener, por muy grandes que fuesen su flexibilidad y crueldad; por mucho que lo hubiese intentado en el pasado y lo intentase en el futuro:

Su esencia. La esencia de un algodón.

FIN (Llara)

Cumpleaños...

2007-06-10T02:56:00.000+02:00

Más o menos... en Julio hará un año que "desaparecí" de la escena., aunque ya para mi cumpleaños aquí estaba... pero no estaba.

Ha sido un año muy difícil... de los peores de mi vida: completamente autista y aferrada a códigos y sus explicaciones, para no pensar en otra cosa.

Este año va a ir más allá del mes de Julio y, sinceramente, creí estar completamente olvidada para todo el mundo... y creí que ni aún eso me importaba ya.

Pero estaba equivocada: he entrado con un asomo de ... no sé siquiera de qué. Y al leerte... es que ya he perdido la costumbre y la fluidez para explicar lo que siento...

Ricardo: que digan lo que digan de los Géminis-

Querido Geminiano con espíritu, memoria, añoranza, cerebro, corazón,,, me haces salir del Infierno para devolverte con toda mi fuerza ese abrazo grande... y decirte que ojalá este nuevo año de tu vida sea tal y como lo estoy sintiendo y deseando en este momento: con la dulzura que estos mensajes tuyos me hacen nacer por dentro.

Creo que son cosas como éstas las que hacen a uno ganarse las alas.

Si es por mí, las tendrías, Ricardo.

Un beso fortísimo y toda la felicidad del mundo, mi nunca olvidado Gemelo (y ¡gracias, gracias, gracias!)

Razón nº3: "¡NO!"

2007-04-06T00:48:00.001+02:00

Se acerca la Navidad, las fiestas... esencialmente familiares.

Y aquí comienzan muchos problemas de pareja:

"Que la Nochebuena la pasamos en casa de mis padres"

"¡Ni hablar!: La Nochebuena con los míos"

Pues nada: se trata de ir turnándose: si la relación dura más de un año (evidentemente) pues hay que rotarse... "un año con los tuyos, al siguiente con los míos"...

¡No valen chantajes!, de esos para cuando "toca" ir a cenar con los suegros:

"Es queeeeeee... mis papás van a estar muy solos..."

Si la pareja es de es@s que no saben qué significan "democracia y alternancia"... o/y se creen que tú naciste de una col... ¡Huye!: antes de que te fagocite la famiia politica y termines, efectivamente, sintiéndote huérfan@ hasta del repollo.

Segunda razón para decir ¡NO!

2007-04-06T00:47:00.001+02:00

El/ella, "sabe más y mejor" que tú... y se encarga de "recordártelo" constantemente: a solas y-lo que es peor-delante de otras personas.

Y bien... si rectificar es de sabios...
... y tu pareja no da nunca su brazo a torcer (porque se tiene por un@ de "es@s privilegiad@s" que siempre llevan la razón y la sapiencia de su lado...

...pues, que de sabi@ no tiene nada. Evidente.

(¿Y para qué quiere nadie a su lado a un ser omnisciente que siempre te enmenda la plana, pobrecit@ de tí, tan "ignorante"?... pues... como no se sea masoquista... para nada y por nada del mundo).

Si total... contigo no "aprende" (ya lo sabe "todo"), y tú no "aprendes" de él/ella... mejor que vaya a dar "clases" a otr@.

Digo yo...

Primera razón para decir "¡No!"

2007-04-06T00:46:00.000+02:00

.- Vive a unos mil kilómetros de distancia de tí.

Y ya dice la canción que "la distancia es el olvido".

Puede que no... pero va a ser que sí... según las "estadísticas".

Eso de los noviazgos a distancia, parece que se llevaba mejor en el pasado (nuestros padres y abuelos)... ahora el billete de avión está muy caro y-para más inri- complicado (escapes de sustancias radiactivas con las que envenenan a los espías... todos los líquidos metidos en una bolsita por si los atentandos...).

Lo que me lleva a ésto del amor cibernético, hum:

Qué bonito es el amor platónico, por mess.. teléfono... para cuatro días: porque conocerse in person... ya es otra historia (más de un porrazo, or más de una mentira).

Pero casi que sigo otro día... que da para mucho el tema.

(Si me acuerdo y me apetece: total... estos blogs me los guiso y como yo sola, jajajajaaa)

De Pulpos y Medusas

2007-04-06T00:45:00.000+02:00

Bueno...

Un día, cuando más encantados estamos con las declaraciones de nuestra pareja-o "proyecto" de pareja- sucede algo que nos hace caer del guindo... estrepitosamente:

Nuestra pareja le tira los tejos a tdo lo que se mueve.

Cual pulpo o medusa, se abraza a cualquiera que le sonría o "aliente" sus piropos, tejos, ladrillazos o... lo que sea.

Y si a nosotros nos han dicho "te amo", "te quiero"... también a Zutanit@... y a Fulanit@... y a Menganit@... a la vez.

Vamos: a tod@ quisqui que se le haya puesto a tiro. Tod@s "simultanead@s"

"¿Y eso?"-Nos preguntamos, absolutamente dolid@s, perplej@s y desorientad@s... -

Pues... o nuestro "conato" de novi@ tiene uncorazón tan grande que le caben mil quereres...

... o se queda con lo que tiene, sólo mientras no encuentre algo "mejor" (y claro... pues tiene que probar)...

... o tiene ansias de mormón-amazona...

... o es un/a inmadur@ como un piano...que no sabe lo que quiere ni qué significa estar enamorad@

En cualquier caso, si no os gusta un pimiento sentiros insegur@s, `porque vuestra pareja le diga "te quiero"-tirándole los trastos- a las tres cuartas partes de la Humanidad, además de a vosotr@s... casi mejor que ir a otra cosa... mariposa.

Flip-ante-book

2007-04-06T00:44:00.000+02:00

Este dibujito lo he hecho yo... con esta página:

http://www.benettonplay.com/toys/flipbook/flipbook_maker.php

No te merezco (¡Vade retro!)

2007-04-06T00:43:00.000+02:00

Si alguien ha escuchado ésto de la persona que le interesaba especialmente...

Ya puede buscarse otra.

Porque sólo es una excusa... como hay miles, para dejar una relación. Y no decir exactamente la razón "veradera".

Se suele utilizar el "no te merezco" para "quedar bien" ante el otro... como manera de no ponérselo en contra: así puede pensar que es tan especial y fabuloso, que su "excusante" pareja cree no llegarle ni a la altura de los talones.

Es decir: rompe contigo y... encima le das las gracias.

Pues... no cuela (jajjajaaa)

Así que enfadáos e indagad hasta que os suelte la verdad (el pentotal no se vende en farmacias, aviso)

Y... ¿por qué no se divorcia?

2007-04-06T00:42:00.000+02:00

¿Cuántas veces habré oído esta pregunta?... que nadie se atreve a hacer, directamente, a los interfectos.

Y como nadie "osa"... pues no queda otro remedio que aventurar hipótesis:

.- Ahora ya no es cosa de excusar el divorcio con aquél "mi mujer-mi marido, no me lo concede". Porque basta con presentar una demanda y santas pascuas. De hecho, ya no hacen falta "motivos" para conceder el divorcio... basta con el simple y mutuo "disentimiento" de los cónyuges, instado por uno sólo de ellos.

.- Y tampoco vale eso de que se tiran años para conseguir el divorcio: ahora separación y divorcio pueden obtenerse de una sola "pedrada", en la misma demanda.

.- Si ambos están de acuerdo en divorciarse y en los términos del divorcio, pueden acordarlo por escrito y presentarlo en el Jugado. Ratificar y listo. Nada más fácil y barato.

.- El tema de la custodia de los niños tambiñén puede resolverse por mutuo acuerdo, con una custodia compartida, por ejemplo. Si ambos están e acuerdo, el Juez la ratificará. Si no es el caso... pues será el Juez, escuchado el Ministerio Fiscal, quien decidirá.
Pero, con voluntad, tampoco aquí hay problema para divorciarse.

Y, entonces...¡ ¡¡¿Porqué diablos no se divorcia?!!!

Tranquiiiiiiilos: que ahora vienen las hipótesis, jajajajajaa:

.- Primero: si tu pareja no pide el divorcio... ¿porqué no lo pides tú?. A lo mejor, ella/él tiene los mismos motivos que tú para no pedirlo...

Por ejemplo:

.- Puede ser bastante traumático y doloroso... hay gente a quien no le apetece volver al Juzgado ni de visita, siquiera para firmar.
Así, están más tranquilos.

.- También puede ser que el/la ex tenga nueva pareja... y no le apetezca para nada darle la "oportunidad" de ponerle en un apuro con el "¿por qué no nos casamos?".
Y es que... la perspectiva de un nuevo "casorio" puede poner los pelos de punta a quien ya sabe qué es.

.- Revisión de los términos de la separación: custodia, pensiones...
Puede que en la tramitación del divorcio se modifiquen, en perjuicio de alguno de los ex...
Por eso se "vive más tranquilo", con lo malo conocido...

Y... en fín... también puede suceder que, por un algo absolutamente inconfesable siquiera para uno mismo... no se quiera "romper del todo" con el ex...

Y es que la separación,es la "relajación" del vínculomatrimonial-digamos que "se debilita"- con el cese de algunos "deberes", como el vivir juntos... pero el matrimonio sigue vivo: siguen casados.
Sólo el divorcio civil termina, "rompe" un matrimonio. O la nulidad (la civil suele ser bastante rara).

Y... la nulidad eclsiástica... para el matrimonio canónico... pero ésta ya es otra historia, mucho más complicada...

Para razones, colores...

Moviendo...

2007-04-06T00:41:00.002+02:00

... Muchos mueven el Mundo. Aunque muchos otros se empeñen en impedirlo.
Sabemos del trabajo de Medicus Mundi. También de voluntariados como Misiones Salesianas; del Centro Reto, de Cáritas...
Pero no son los únicos, ni hace falta irse al otro extremo del mundo para mirar, cara a cara, a la pobreza: una mirada sobre nuestro hombro, nos la descubre en la esquina de al lado.
Hay mucho por hacer. Y, para empezar, NO TIRAR NADA que pueda ser de utilidad:
.- "Centro Reto", ayuda a los toxicómanos, restaurando toda clase de objetos para venderlos. La ropa, los juguetes, los muebles... todo lo que ya no queremos o, incluso, nos parece demasiado esropeado, ellos pueden reciclarlo y rehabilitarlo.
También es importante no tirar la ropa: hay muchas, demasiadas, Residencias de Ancianos, donde algunos de los mayores están solos, completamente desasistidos de familia, amigos, que les regalen una prenda de abrigo,por ejemplo.
.- NO TIREIS LAS MEDICINAS. Porque, muchas veces, la fecha de caducidad es tan sólo orientativa, y puenden ser eficaces más allá del plazo.
Y esas medicinas que ya no vais a tomar, porque habéis terminado el tratamiento, sin acabar la caja. Llevadlas a vuestra Farmacia, porque ellos las harán llegar a un lugar donde hacen mucha falta,por ejemplo el sub-Sáhara.
.- Todo tipo de prótesis, que a vosotros no os valgan , por la razón que sea, son indispensables para otros: gafas, artilugios ortopédicos de todo tipo...
.- Hacer la compra en algunos sitios, os da la oportunidad de colaborar con UNICEF: uno o dos euros que cuesta una tarjeta colgada sobre la caja, suponen arroz y leche, por ejemplo para muchos niños.
El más grande de los males de este mundo (lo decía Teresa de Calcuta, y estoy de acuerdo) es la SOLEDAD.
Si no podemos darles nuestra compañía física, al menos que la sientan en sus corazones... sobre todo, dando de lo que guardamos para nosotros, no ya de lo que nos sobra.
Hay muchas formas de abrazar... Hay muchas cosas más por hacer. Y cada día se presenta la oportunudad de echar una mano: porque un poco de muchos... puede mover el Mundo.

Cuando los celos son de "otr@"...

2007-04-06T00:41:00.001+02:00

Pues... a veces, pasa:

Que... la nueva pareja del/la ex... se muere de celos: Por la primera esposa o esposo.

Vaya vd. a saber si... si su pareja le compara constantemente con su ex... o qué.

El caso es que suceder, sucede: se lanzan a averigüar cuanto pueden sobre la anterior pareja de su novi@... con buenas y no tan buenas artes. Y... ¿qué intenciones?

Bueno: como dije, los celos son sólo problema de inseguridad en uno mismo y falta de confianza en el otro.

Lo malo es que debe fastidiar bastante cargar "hasta que la muerte nos separe" con el/la ex... como para tener que aguantar también a la nueva pareja de aquél/aquella... y sus celos.

O sea: que un@ puede pensar, con todo derecho, eso de: "éramos pocos, y parió la abuela"

¿Quién se lo pone?

2007-04-06T00:39:00.002+02:00

... El delantal...

Qué va a ser...¡ja!

Y es que... tanto tiempo escuchando hablar del "metro-sexual"... y aún no sé qué es eso.

Sólo sé que hay hombres que se encargan de su casa, de su mujer y de sus hijos:

Los hay que eligieron ocuparse personalmente, si tenían que dejarse el salario en contratar a alguien.

Los hay que se jubilaron antes de tiempo y encontraron, en su propio hogar, un nuevo trabajo.

Y los hay... que para mí los quisiera: sé de uno que se relaja pasando la aspiradora... sobre todo cuando está muy estresado: su esposa sabe lo bien que le va el método y... le mosquea y toca las narices hasta que el hombre se sale de sus casillas... entonces, él pasa la aspiradora, hasta despellejar el suelo. Y los dos contentos (jajajjajaa)

Que "metro-sexuales" ni qué bobadas...

Son hombres de todas las edades que han elegido lo que, hasta ahora, se ha venido imponiendo a las mujeres... por nacer mujeres, sin posibilidad de elegir.

Y ahí están esos hombres: ayudando a sus parejas a compatibilizar vida profesional y familiar.

¡Bien por ellos!

(Si aparece alguno de estos hombres-maravilla... ¡me lo pido!. Eso si: la plancha para mí... que me desestresa... je.

Y perdón que me ausente... que aún tengo que fregar los cacharros)

"Poli" bueno... "poli" malo

2007-04-06T00:39:00.001+02:00

¿Pasó de la política a la familia o a la inversa?... Ni idea.

En cualquier caso, hay más de una en la que los hijos "saben" a quién acudir cuando quieren algo: si uno de los progenitores es el que siempre niega y otro el que siempre accede.

Claro... que el problema de los retoños viene cuando se pasan uno a otro la pelota:

.- "Pregúntale a tu madre"

.- "Lo que diga tu padre"

Hasta que el chiquillo se da cuenta de que ésta es una forma, como otra cualquiera, de decir "NO".

Ni ésto ni los silencios negativos, son preocupantes... pero sí el rol del "poli":

Porque los críos se acostumbran a pensar que uno de los padres es el "ogro" y el otro el "Hada Madrina".

¿Se percatarán esta clase de padres de que a la prole hay que educarla y no... "sobornarla"?

Y es que luego... "los Problemas crecen"...

¡Loados sean los dioses!

2007-04-06T00:37:00.002+02:00

... porque sólo ellos son omniscientes, omnipresentes...

Y sí: viven entre nosotros (miserables mortales). Aunque revestidos de carne humana... por aquéllo de no deslumbrarnos demasiado con su brillo inmortal.

Les reconocemos fácilmente por sus comentarios:

.-" Está mal hecho". "No tienes ni idea". "Tú no sabes"

Seres "divinos" que todo lo saben- y lo saben mejor que nadie- y... cuando no se está con ellos, "necesariamente" es en contra.

Entidades pseudo-angélicas, infalibles, afortunadas por llevar"siempre" razón, en cuanto hacen y dicen... pobres de nosotros, tan humanos y errados... huerfanitos de cerebro....

Jueces proto-divinos que nos juzgan sin descanso como mejor les sale de la toga: éste es un susceptible, aquél es un irresponsable, el otro ésto, aquél lo otro...

Porque... los Inmortales no tienen...

Espejos.

Oye: y qué pena que siempre van a dar con quien no se atreve a responderles en las mismas: "pues tú eres una birria como Juez y como Ente Superior... que te lo has creído... ¿no será que... cojeas del mismo pie que acusas? ¿eh?"

Y si en las relaciones habituales, no ya siquiera de amistad, estas cosas pasan a menudo (¡y en el cyber-espacio, ni te cuento!)... qué peligroso resulta a a hora de destrozar una relación amorosa.

Y es que, para empezar, no se trata de tener que decir "Amén" a lo que hace el otro, bien, mal o regular. Sino de hacerlo con tacto:

No es lo mismo decir "qué mal", que decir "si ajustas por aquí, entonces ¡perfecto!"

Como decía aquél.... un poquito de por favor...

Que ninguno nacimos sabiendo... y ninguno de nosotros está libre de defectos.

Quien se empeña en achantar y denigrar al otro a base de que no "sirve para nada"... probablemente tenga un complejo como una catedral... que paga el otro.

Detallitos-detallazos

2007-04-06T00:37:00.001+02:00

A más de uno y una se nos hace la relación como al Super López de Jan...

Hace tiempo me comentaba alguien que no podía a solas con el trabajo, la casa y los niños... y la total ausencia de detalles de su pareja:

.- "Mira... todos tenemos defectos"-me decía-"pero los detalles ayudan a sobrellevarlos todo...":
"Si a mí mi pareja se me ofrece a planchar una camisa... o me hace un día la cena... o me sube los bajos del vaquero... o me deja descansar mientras se encarga de pasear a los niños... cualquier cosa... ¡cuánto más fácil me haría la vida!.
Y cuánto más tiempo dispondría para dedicarle... y mantener saneada nuestra relación. No se me ocurre otra expresión: pero los detalles "compensan" con mucho las dificultades".

Hay quienes se esfuerzan en el detalle; quienes lo ejercen como algo natural... y quienes no miran más que para su ombligo: que no parecen sino querer decirte con eso algo así como "¡multiplícate por cero!"

Celos hasta...

2007-04-06T00:35:00.000+02:00

... del bocadillo que se come.

El mayor monstruo del mundo... que dijo Calderón:

Y es que hay celos que son síntoma de buena salud de la relación... llamémosles "celillos": implican un pequeño temor que no puede con la seguridad y confianza en el otro... y en uno mismo.

Pero ¡ay de los "otros" celos!:

Esos que limitan extraordinariamente) hasta la extinción) la propia personalidad.

Todos sabemos dar gusto, de vez en cuando a a pareja... pero eso no incluye el darse la vuelta como un calcetín.

Primero: porque es anti-natural (un gato no puede ser rana)

Segundo: porque, habitualmente, al pretender o intentar convertirnos en la persona que el otro desea... no sólo terminamos por ser un alien completamente extraño para nosotros mismos, sino que... estad seguros de que tampoco seremos lo que el otro exige.

(A este respecto siempre recuerdo de algo que decía la cantante Cher: algo así como que "nos pasamos la vida intentando cambiar a nuestros maridos y, cuando lo conseguimos... es para protestar porque no son el hombre con el que nos casamos"... jejejejeje)

Conclusión: que una cosa es bajar el dobladillo de la falda un centímetro y otra- por agradar a la pareja-no volver a ponerse falda en la vida. Como no es lo mismo dejar de ir a cenas para dos con las chicas de la pandilla... que dejarse de hablar con todas.

Peligro... si nos vemos evitando siquiera hablar con otros hombres-mujeres... dejando de maquillarnos... usando sólo pantalones si nos gustaban las faldas... bajando el tacón del zapato hasta al plano total, cuando nos gustan aquéllos... abandonar completamente a nuestras amistades... dar cuenta hasta de lo que hablaste con las compañeras del trabajo... porque "así, se supone que le "gustamos" más al cónyuge...

Peligro si nos interroga hasta sobre la composición de los pinchos que daban tras la conferencia... si contesta las llamadas de nuestro móvil y fisgonea en la Agenda de direcciones... y monta un pollo cuando ve un nombre nuevo.

Porque si al principio hace un poco de gracia... al cabo del tiempo deja de tenerla...

Y es que los celos... ¿"para qué" sirven?:

Si él-ella te ama, te será leal. Si no te quiere... ¿van a conseguir los celos devolverte su amor?. Pues... más bien, no.

O sea: que yo no entiendo esa cosa llamada celos...

¿Sirenas?¿príncipes?... ¡Anda ya!

2007-04-06T00:34:00.000+02:00

Es un tanto preocupante...

... eso de pasarnos la vida buscando príncipes y princesas; dioses y diosas; hechiceras y encantadores; sirenas y sirénidos...

Porque... ¿Existen?.

Yo tengo mis dudas: porque verlos, no los he visto, pero-como las meigas-haberlos, haylos.

Igual es por eso que, cuando nos enamoramos, creemos ver en el otro algunode esos seres fantásticos...

¡Ojo!: es una ilusión... muy a menudo.

No ya el ser en sí, sino sus fantásticas cualidades (todo en ellos es bueno, buenísimo).

Y ¿es que las sirenas no se lavan los dientes?. ¿No hay que lavar la ropa de los Príncipes?. ¿No tienen ataquillos de mal genio los dioses?.

Si, a pesar de todo, tú sigues enamoradísim@ y respondes a todas estas preguntas un rotundo ¡NO!... piensa que TU eres... muy, pero que muy "mortal"...

De todas formas... vale más enamorarse de un ser fantástico (aunque sólo sea productode nuestra imaginación) que... convertirse en tal cosa para el otro.

No es por nada: pero cuando te tiran del pedestal (o sea: cuando el otro se da cuenta de que no eres elfa ni hobbit) ¡que no te pase nada!

Au... qué daño...

Los tipos de Arthur de Pins

2007-04-06T00:33:00.000+02:00

Un ilustrador francés que me ha llamadola atención...

Y el hombre de la imagen... ¿a que os"suena"? (a mí, sí....una pista: es una "celebridad")

Dos no se aburren... si uno no quiere

2007-04-06T00:32:00.000+02:00

Al menos la pareja de Forges parece sintonizar el aburrimiento...

La de veces que habré escuchado protestar a alguien: "¡es que me aburro con él-ella!".

Y, normalmente, quien hace el comentario no es, precisamente, la "alegría de la huerta".

Señoras, señores... si se aburren con su pareja ¡pónganse las pilas! (antes de ponérselas al "cónyugo")... y discurran algo para pasar un rato entretenido a dos bandas;no es nada difícil... si lo intentan.

"Querida: ¿Donde has puesto...

2007-04-06T00:31:00.000+02:00

... mi máquina de afeitar?"

ELLA: Hum... "déjame pensar..."
....................................

"¡Aaaah, siiiiií!: La debí dejarla dentro de la sartén, mientras hacía la tortilla de patatas para a cena... es que me picaba la barba y no pude esperar a rasurarme"

EL: ¿eh?... ¿la barba... ¿la sartén?... ¡¡¿de qué hablas?!!?

ELLA: Nada... que respondo con un chiste al tuyo... ¡¡¿se puede saber porqué "he puesto yo" en ninguna parte tu maquinilla de afeitar?!!. ¡¡Que yo no la uso!!".

......................

Es la eterna historia, de todos los días: "Pepita: que dónde me has puesto ésto... que dónde has guardado lo otro..."

Por eso, ante el despiste y la ausencia de responsabilidad de mucchos "cónyugos", sus parejas se han convertido en clones del Padre Pilón: especialistas en encontrar objetos perdidos.

Je...

Al amor por el estómago

2007-04-06T00:30:00.001+02:00

Lo mismo sirve la cocina para escenificar "El Cartero siempre llama dos veces" que para ejercer las artes amatorias estomacales: en el amor y en la guerra... todo vale (o casi...). Así que... ellos y ellas, ¡pónganse a cocinar!

Ingredientes: (para 4 personas)
1 pollo en en trozos grandes
50 g de almendras y avellanas tostadas
1 cebolla
100 g de jamón serrano
100 g de aceitunas
2 tomates maduros
1 diente de ajo

canela en polvo
azafrán
1 cucharadita de orégano
1 hoja de laurel
1 cucharada de harina
aceite de oliva
sal

Pasos- Elaboración:
Paso 1: En una sartén con el aceite muy caliente, dorar los trozos de pollo sazonados y colocar en una cazuela de fondo plano donde lo reservamos.
Paso 2: Hervir agua, blanquear las aceitunas en ella y añadir a los trozos de pollo de la cazuela.
Paso 3: En la sartén, freír en la grasa del pollo el jamón troceado en tiras pequeñas.
Paso 4: Picar la cebolla muy finita y los tomates en cubitos, aparte.
Paso 5: Añadir la cebolla a la sartén y, cuando esté dorada, añadir el tomate.
Paso 6: Cuando reduzcan, verter la salsa en la cazuela del pollo y se acerca a la fuego.
Paso 7: Añadir la cucharada de harina, removiendo bien y ubrir todo con agua.
Paso 8: Añadir el laurel y el orégano y dejar cocer hasta que reduzca, unos 25 minutos.
Paso 9: En un mortero, machacar el diente de ajo con el azafrán y la canela, las almendras y las avellanas hasta conseguir una pasta fina.
Paso 10: Añadir a la pasta unas cucharadas de la salsa del pollo, disolverla bien y añadir al guiso de pollo 10 minutos antes de acabar la cocción,
Variantes / Secretos / Trucos:
Delicioso con berenjenas rebozadas.

http://www.euroresidentes.com/Recetas/carnes/pollo_frutos_canela.htm

Bichos

2007-04-06T00:29:00.000+02:00

Y, cuando hablo de "bichos", me refiero a muchos bichos: situaciones, costumbres, terceros... en una relación de pareja hay muchas cisrcunstancias que meten la cuchara en la sopa.

Esas pequeñas cosas...

2007-04-06T00:28:00.000+02:00

La casa patas arriba por "culpa" de una tostada. El espejo pingando gotitas, por "culpa" del cepillo de dientes eléctrico; el water... sin comentarios; la mascarilla de pepino, asustando al personal. Que si a ella le da pavor el fútbol, que si él ni se entera de que ha ido a la peluquería...

Esas pequeñas-o grandes- cosas...

Waterloo fue una tontería...

2007-04-06T00:26:00.000+02:00

... Comparada con las refriegas que pueden producirse en y tras las rupturas.

Una pareja "urbanizada" termina su relación en la mejor de las relaciones posibles: por sí, por quienes de ellos dependen.

Pero... no suele ser ésta la tónica general. Mucho me temo que la gran mayoría comienzan por destrozar la vajilla y otras... bueno: me remito a películas como "La Guerra de los Rose"...

Usurpadores

2007-04-06T00:25:00.000+02:00

... La ingenuidad al inocente
la confianza del creyente
sus alas al águila
el Ser a la persona
la ilusión al esperanzado
al soñador sus deseos
la verdad al honrado
al corazón un latido
al iris una lágrima
el regocijo al alma viva

Ponzoña instila en las venas
veneno inocula en la piel
rencor nace en el vientre
tristeza entre las pestañas
culpa inocente en el espíritu
silencios sobre los labios
dolor radia en los huesos
retuerce sierpes en el pensamiento
hierve en sal las heridas
hiela antigüas hogueras

Aquél que destruye inocencias...

Junio

"Sospecha":

2007-04-06T00:24:00.000+02:00

No era mi abuelo (como persona sabia, la más sabia que he conocido) a dar consejos. Por eso jamás olvido la única recomendación que me hizo, poco antes de morir:

.- "Tu prima tiene mucha voluntad, pero lo tuyo es la inteligencia. Por eso te diré algo: Juzga tanto los halagos como las imprecaciones desde la persona que te los dirige:
Si aquél que te juzga como inteligente carece a tu juicio de inteligencia... ¡sospecha!.

Sospecha, igualmente, de quien te impute un vicio o defecto de carácter del que, a tu juicio, cojea esa misma persona."

Junio

Uno + Uno

2007-04-06T00:23:00.002+02:00

Atardecía en la playa y los niños salían de sus neoprenos... como cangrejitos ermitaños de sus conchas.

Salía él, por último, a la rena... y se desesperaba por arrancarse rápido la humedad gomosa del traje. Yo le ayudaba a remangarlo desde la cintura hasta los pies y sacarlo. Debajo, el bañador. Y toneladas de arena.

.- "Vamos al agua... hay que quitar la sal del neopreno y la arena del cuerpo".

Y caminamos, adentrándonos, en un mar verde y templado, quieto como un tronco de seta...

Le perdí de vista y, mientas le buscaba, me descubrí entre las manos mi neceser de viaje-Pensé que se estropearía el contenido si una ola lo alcanzaba-.
Entonces, le ví llegar hasta mí... como si caminara sobre el agua. Iba detrás el dueño del yate; y creí que habían salido juntos a alta mar... me extrañó: nunca le había llevado consigo: "Bien... nunca es tarde!", pensé.

Pero él salía disgustado... no sonreía y apenas hablaba. Atravesamos las aguas hasta la orilla, en silencio. Yo me volvía de vez en cuando para verle seguirme; y me dí cuenta de que alguna ola comenzaba a nacer. Eran olas divertidas, nada agresivas; juguetonas, nada iracundas. Y llegaban a intervalos muy espaciados. Aún así, una de ellas nos cubrió (sin fuerza) y me dí cuenta dfe que el neceser que sostenía debía haberse mojado: estaba abierto... "ojalá no se estropee nada... no sé..."

Llegábamos ya a la arena cuando advertí en el fondo unas formas oscuras:

.- ¿Te has fijado en eso?. le comenté-

.- ¿Dónde?. No veo nada...

.- Ahí... en el fondo... -le señalé con el índice-

Era un perro... echado, quieto, sobre la arena del fondo, cubierto de agua hasta un palmo por encima de su cabeza... nos miraba... y nada más.

Más allá, otra forma oscura... pero ya el agua no pasaba de los tobillos. Y la forma emergió, para descubrir otro perro que se acercaba a nosotros.

No me gustó su forma de moverse detrás de él:

.- Apártate. No corras, no mires... n dejes que se te acerque.

.- ¿Por qué?. No hace nada... mírale... está sonriendo...se ríe...

Y yo me volvía a contemplar esas facuces de perro oscuro, abiertas en tan sólo cuatro dientes, enormes, afilados... no en sonrisa ni en risa, como creía la Inocencia.
Sino en una mueca, una paerfidia de apariencia, una hipocresía; un engaño presto a morder.

Tiré de él y le saqué, lo más rápido que pude pero sin correr, de la orilla.

No quise mirar hacia atrás.

Junio

El Muñeco "Chillón"

2007-04-06T00:23:00.001+02:00

ERASE UNA VEZ...

Un muñeco chillón que vivía en un cuarto de juegos infantil.

Los soldados de plástico vivían en su acuertalamiento de madera. Los vaqueros y los idiios compartían fortín. Los muñecos transformables, los bolos, los palos de golf en miniatura; los peluches con sonido, los volantes de guiar coches sin coche; la moto ultra-rápida con su manillar a distancia, los dinosaurios rugidores... todos, todos los juguetes que no tenían un sitio a propósito, vivían en cálidos arcones de madrea o cestas de tela, cómodos y suficientemente aireados.

Todos... menos el muñeco chillón, que vivía un tanto lejos y olvidado, sujetando los libros de cuentos de la estantería más alta del cuarto.

El muñeco chillón había sido-hacía mucho, mucho tiempo- el jueguete más sofisticado que poseyó Chemo: con sólo darle a un botón, contaba cuentos, chistes y mentiras:

.- "Como no estabas-decía el muñeco, cuando Chemo pulsaba su botón- me fuí a Venus: a luchar contra una invasión de terrícolas. ¡¡FIU, FIIIIIU!!, volaban las naves, dejando caer bombas terroríficas..."

Chemo se reía y le decía al muñeco que todo eso eran mentiras... y el muñeco, en su papel, prometía que todo era verdad.

El muñeco, además, retaba a Chemo a gritar más alto y más fuerte. Y hubo días que la mamá de Chemo tenía que pedirles a los dos que dejaran la competición antes de volverla loca, junto a todos los vecinos.

El muñeco provocaba a Chemo con sus "eres más tonto que un grano en la nariz". Y Chemo, muerto de risa, le amenazaba con ponerle los calzoncillos sobre la cabeza (cosa que el muñeco no soportaba: entonces, invariablemente, amenazaba con decírselo a la mamá).

Chemo no tená hermanos, de modo que el muñeco se convirtió, durante un tiempo, en un pseudo-pariente del niño. Quizás como otros imaginan amigos invisibles o públicos fantasmales...

Chemo terminó prefiriendo la compañía y los juegos con la mamá... y el muñeco chillón fue quedando olvidado. Y relegado a un estante abierto, sin más compañía que alguna mota de polvo posada sobre los silenciosos libros que ayudaba a mantener en pie.

Un día, la mamá de Chemo decidió que había llegado la hora de hacer limpieza: tantos jugietes rotos, otros a los que Chemo no prestaba la menor atención... tantos estropeados por falta de uso.... y Chemo quiso ayudar:

.- Verás, Chemo-le dijo la mamá- muchos de estos juguetes ya no te interesan. Pero hay muchos niños que serán felices jugando con ellos. ¿Te parece bien que los regalemos?.

.- ¡Sí, mami!. ¿Tú crees que los juguetes lloran si no juego con ellos?

.- No sé si llorarán, hijo-dudó la mamá- pero estoy segura de que algo deben sufrir... incluso deben tener celillos de los otros juguetes con los que juegas. Al fín y al cabo, tú y yo sabemos, que los jueguetes salen de sus estantes y cajas por las noches, y hacen fiestas y charlan entre ellos...

.- ¡Bah, mamáaaaaaa!. Eso no es verdad...

.- Chemo: ¿ves el viento?

.- No, mami.

.- Pero lo notas cuando se te posa en la cara, ¿verdad?

.- Sí...

.- Si sabes que el viento existe, aunque no lo veas, quiere decir que hay muchas cosas que están, aunque tú no las veas... como las fiestas nocturnas de los jueguetes.

Y Chemo se quedaba mirando a su madre, con expresión de absoluta incredulidad, pero meditando un poquito...

.- Mamá: ¡regala el muñeco chillón!. No lo quiero.

.- ¿Por qué, Chemo?. Te divertía mucho jugar con él...

.- Pero ya no... insulta y cuenta mentiras.

.- A ver hijo: el muñeco hace exactamente lo que tú esperas; lo que a tí te divierte... ha nacido para eso. Que a tí no te haga gracia ahora, que ya eres mayor, no es culpa del muñeco...

.- ¡Es que ya no me gusta!

.- Mírale: ahí en el estante, sujetando libros. A mí me da pena que no le des las gracias por tantos ratos divertidos que te ha regalado.
Los humanos olvidamos pronto los favores, los regalos... o terminamos por exigir aquéllo que se nos dio gratis en un momento de necesidad. Convertimos en obligaciones, en deberes, lo que no fue sino generosidad.
Chemo... acuérdate de lo buenos ratos que pasaste gracias a él.

.- Que sí mamá... pero eso ya pasó.

.- Bueno: vamos a hacer una cosa... el muñeco vivirá con nosotrs un poquito más. Dentro de unos días, veremos qué hacemos con él. ¿De acuerdo?

.- Vale...

Uos días después, el muñeco chillón vivía estantes más abajo: junto a una casa-cuento, una espada láser, un muñeco guitarrista y un tren con sonidos. Y Chemo recordó lo que era jugar con él.

Chemo preguntaba a su mamá si los jueguetes que habían regalado eran felices con otros niños. Y la mamá le aseguraba que sí: "un juguete sólo es feliz en brazos de un niño... no en un cajón, muerto de aburrimiento y olvidado".

El muñeco chillón se quedó. Y la mamá, mientras le libraba del polvo, le miraba la cara de plástico... y habría jurado que se le había ensanchado la sonrisa.

"¡Pues no diría que me acaba de guiñar un ojo...!"

FIN

Junio

"Humo"

2007-04-06T00:22:00.000+02:00

"V.- en aquí"- dijo la sonriente Dama, tomándole de la mano-

.- "Vas a espirar e inspirar con normalidad... pero notarás algo que voy a explicarte:
Cada vez que expulses el aire, saldrán de tus labios nubes de color marrón, gris... como bolitas de algodón sucio".

.- ¿Y qué serán? ¿me harán daño?-preguntó preocupado el chiquillo-

.- "Nooooo"- rió la Dama- "son todas las "cosas malas" que se han alojado dentro de tu cuerpecito durante el día: pensamientos negativos, virus, malos deseos de otros hacia tí... esas cosas...Yo te ayudaré a echarlas fuera. Lo haremos los dos juntos"

.- Vale... de acuerdo... si no me va a doler...

.- "Adelante"-le instó la Dama. no sueltes mi mano y respira normalmente, mientras me miras"

La Dama cerró los ojos. Y un punto de luz blanca y brillante se encendió entre sus cejas. La luz fue irradiando desde la frente a todo el rostro de la Dama. Y luego a su cuello, hombros... todo el cuerpo hasta el borde de encaje que dejaba ver sus pies desnudos.

Cuando toda ella centelleaba, notó el chiquillo que su frente ardía en luz... y se vio abrigado por un nimbo, como la cáscara de un huevo, que lo protegía y aislaba or entero. Entonces, volvió a mirar a la Dama: y vió girones grises salir de entre sus labios. Con sus pequeñas manos frente a él, recogió de su aliento virutas de humo de un tono parecido.
Al cabo de poco. no podía distinguir su aliento: se había hecho transparente.

Entonces la Dama le habló de nuevo:

.- "Ya está. Hemos arrojado todo lo que podía hacernos daño. Y ahora, estos nidos de luz blanca que he creado para tí y para mí, nos protegerán un día más. No te preocupes si le ves ir desapareciendo conforme pasan las horas, porque mañana haré otro nuevo para tí".

Y susurrando un "Te quiero" y una sonrisa, se desvaneció la Dama despacito... sólo quedó de ella un beso, que se fue a posar en las mejillas del crío...

Junio

"Pestañas"

2007-04-06T00:21:00.000+02:00

Erase una vez un niño que nació con unas pestañas enormes: y ya se sabe que las pestañas sombrean los párpados de tal forma que, cuanto más largas, más hermosos hacen los ojos. Pero, como todo... dentro de un límite.

Porque el niño crecía y, con él, sus pestañas, que llegaron a hacerse inmensamente largas y espesas... de tal manera que terminaron pr resultar un problema.

Y es que, en el cole, las pestañas se enredaban con la cuerda de saltar, con los cromos de futbolistas y con los "stacks" de Pokemon: no había manera de jugar sin que las pestañas se interpusieran en todos los juegos: hasta entre el balón de fútbol y la portería (buena cosa para parar holes, pero... es "trampa")

Los amigos comenzaban a impacientarse y a apartarse de Pestañas, que temía llegar, incluso, a no poder correr como los demás, porque las pestañas se le enredaban en los tobillos... contínuamente.

Desesperado, Pestañas le suplicó a su madre una solución. Y la madre, simpre comprensivas las madres, tuvo una gran idea:

.- "Haremos una cosa, Pestañas: Dicen que si te despuntas las pestañas con unas tijeritas, en una noche de luna llena o creciente... las pestañas crecen el doble de rápido y de largo. Así que podemos probar al contrario".

.- "No lo entiendo, mami"-se quejó Pestañas-

.- "Verás, hijo"-aclaró la mamá- "vamos a cortar tus pestañas en una noche que la luna mengüe: veràs cómo resolvemos el problema".

...........................

Y una noche en que la luna parecía crecer (que en realidad estaba menguando, porque la luna es mentirosa), la mamá de Pestañas le sacó al balcón, junto a unas tijeritas.
Y, allí, se pusieron a recortar y buscar la medida adecuada para las pestañas de Pestañas:

. "No tenemos que cortarlas en exceso, porque unas pestañas largas y tupidas son un arma poderosa de seducción de la mirada. Pero tampoco podemos arriesgarnos a dejarlas muy largas y que te causen problemas"-dijo la mamá-

Y cortado, cortando, las pestañas de Pestañas hallaron una longitud en los límites de la "normalidad".

Y resultó.

Porque las pestañas de Pestañas no volvieron a crecer desmesuradamente (sólo un poquito) y Pestañas pudo volver a jutar con los amigos sin enredarse los tobillos con sus propias pestañas.

Y vivió, a partir de entonces, muy contento y satisfecho.

Colorín, colorado, este cuento se ha acabado.

Junio

Nada

2007-04-06T00:20:00.000+02:00

Resulta últimamente tan difícil poner en orden sentimientos y pensamientos... será el pesado cansancio, la terrible apatía, la persistente desgana o el abismal vacío...

La Nada no tiene color, sonido, olor... es la ceguera de los sentidos el dirigirse a ella... porque SÍ tiene forma: contornos definidos de bestia hambrienta, de negros océanos y agudos acantilados... devorando espacios lenta, pero ineludiblemente.

La Nada se alimenta de mentiras, deslealtades, celos, cóleras, impotencias, cansancios... y de sueños rotos, esperanzas defraudadas, milagros inalcanzables, depósitos hurtados de confianza...

No duele la Nada, que extirpa- como un hábil cirujano- lo que un día hubo y alcanzó la podredumbre: no duelen los vacíos... si acaso, duelen a ojos y oídos la sorpresa y el orgullo, estupefactos ante esa niebla gris que se extiende de entre los ojos a todo el ser; y que magnetiza al centro cuanto se acerca a su bordes.

La Nada abominable, viscosa; fascinante, atractiva y deseable sierpe, TODO en su fealdad, prometiendo siempre olvidos e inconsciencias a cambio de una sola dentellada.

Y sólo el conocimiento de su existencia basta... para dar un paso atrás e imaginar su repugnancia sin olor al olfato, su miseria a los ojos, su fracaso a todos los sentidos... su patetismo incapaz de conservar durante mucho tiempo los afeites con que reviste su rostro anodino.

Lagrimea la Nada mientras estira las fauces un segundo más por alcanzar la nueva presa. Y sus afeites corren en borrones absurdos, deshaciendo sus costados, revelando su verdad caadvérica, pavorosa.

Nada no puede dejar de comportarse como Nada: nunca nació, nunca muere; dice una verdad y cUatro mentiras; da un paso adelante y tres atrás.

Quien olvida su rostro puede creerla un día... de nuevo... y perderse en sus abismos grises.

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Nada lleva el nombre de quien miente a sabiendas que daña.

Nada se nombra quien usa de la deslealtad como de una virtud recién descubierta.

Nada se apela quien pasa de puntillas, esperando no ser notado, por, sobre y alrededor de los agonizantes y devorados.

Y Nada, sea cual sea su maquillaje, es... NADA.

Junio

Menos dormir y más trabajo

2007-04-06T00:19:00.000+02:00

Un día, como siempre recién nacido el amanecer, se levantó Xuaco de la cama: se aseó, vistió y tomó un desayuno consistente.

Mientras cumplía con todas estas rutinas, iba pensando:

"La de tiempo que pierdo en dormir ¡la mitad de la vida!... si durmiera menos, trabajaría más y ganaría más dinero"...............

"Y no debe ser difícil quitarle horas al sueño: si cada día me levanto un cuarto de hora antes, llegará un momento en que no tendré necesidad de dormir y tendré todo el tiempo para el trabajo"...

Y dicho y hecho: Xuaco puso en práctica su plan desde la mañana siguiente, en la que se levantó quince minutos antes de lo habitual:

Pasaba casi todo el día en el campo, a donde se trasladaba con su carreta tirada por un mulo. Una vez allí, araba, recolectaba y sólo hacía pausa, de vez en cuando, para tomar un traguín de sidra o hacer el almuerzo.

Ese primer día del plan, Xuaco volvió muy contento a su casa: no se sentía cansado ni con sueño. Y había ganado un cuarto de hora a la noche.

Al día siguiente, Xuaco se levantó otros quince minutos antes (de forma que ya llevaba media hora de adelanto sobre el que había sido su horario habitual)

Y fue otro día perefecto.

Así transcurrieron dos semanas, quitando cada día quince minutos más a la noche... de manera que, donde ya dormía seis horas, le quedaron tan sólo dos horas de sueño nocturno, sin siestas ni "pigazus" (porque Xuaco nunca echaba la siesta, se sintiera como se sintiese).

Y ocurrió que en la madrugada (más bien noche cerrada) del décimosexto día, Xuaco se durmió al "volante" de su carreta... y el mulo (que también debía andar falto de sueño) debió quedarse también medio sonámbulo por el camino.

Porque lo último que supieron fue que estaban bestia, amo y carro, hechos un relío de patas y madera en el fondo de una pequeña barrancada.

Al menos salvó para contarlo a sus nietos... y para darse cuenta de que por algo necesitamos todos dormir.

Junio

¡Yera un burru!

2007-04-06T00:18:00.000+02:00

AAndaban dos paisanos por un prao, hablando de sus cosas, cuando escucharon una especie de rugido de lo alto, cayendo del cielo.

.- "¿qué ye esi ruido, Senén?- preguntó uno-

.- Ni idea. Déxame mirar bien, Teo- contestó el otro-

Por la esquina de una nube apareció un artefacto volador: algo así como un globo gigante. Y parecía desinflarse a ojos (y estruendo) vista.

.- ¡Coimes, Teo!. ¡Ye un globu! ¡Y paez'me que va'terrizarnos encima!

.- Que babayaes diz éste... un globu... ¡que ye un burru, Senén!. ¿Non lu ves o préstote les gafes?

.- Non, que nun las necesito; pero tú sí un catalejo: ¿Onde ´tan les oreyes y el rabu y les pates de tu burro?. ¿Nun ves la quilla del globo ni escuchas cómo se desinfla?

.- ¡Tas llocu, Senén! ¿Yes ciegu o tan fatu que nun quiés darme razón? ¡YE UN BURRU ESI QUE CAE!

.- Lo que digas, Teo. Pero nun voy quedarme a darte la razón. Ya contaré en el bar, con una sidrina en la mano, que cayóte encima un "burro", aplastóte y morriste. Yo marcho y quédeste solín con la cabezonería: a ver si te libra de la güestia.

Y, mientras Senén se daba la vuelta a toda prisa, el globo (porque no era sino un globo de los de aire caliente y quilla, que así lo contaron los diarios al día siguiente y... nunca se vio aún un burro volador. Salvo en los cuentos) caía en picado sobre el cachín de terreno que ocupaba Teo.
Y viendo marchar al amigo Senén, Teo alzaba el puño al aire, olvidado del globo, por amenzar al amigo que no le daba la razón:

.- ¡Vete y cuenta, llambión! ¡Que ya llegaré yo detrás con el burro a cuestas para dexarte en ridículo en el pueblo! ¡Y luego llamo a la cadellada a que te lleven y te encierren! ¡Mal amigu! ¡que nun yes capaz de ver el burro con tal de no apearte del tuyo! ¡Faltosu!...

Y nada más... porque Teo hubiera seguido amenazando la espalda de Senén (bien lejos ya) cosa de tres años, sin parar ni para respirar, que no parecía sino que le hubiesen dado cuerda y no se le hallasen después el botón de "pausa"... pero es que entonces el ruido se convirtió en estruendo de golpear contra el suelo: y Teo se vio volando al otro lado de la finca, entre cachos de metal y de tela.

Mientras Teo se palpaba el cuerpo y recuperaba los sentidos, le daba vueltas a la misma idea:

"Yera un burro: sabíalo yo... ¡pues buena coz me atizó!. Que los burros nun vuelan... ¡si acabo yo de volar!"

Junio

Artax

2007-04-06T00:17:00.000+02:00

Acaso Artax no se hubiera hundido en el Pantano de la Tristeza... de haber vivido un tiempo entre los azafranios: estos ciudadanos de un Reino sin fronteras denominado Fantasía.

Contra natura, nacen ancianos y mueren bebés: contra natura porque sólo desean la muerte el agotamiento, el cansancio, la enfermedad, el desgaste... no la juventud, la salud ni la plenitud de facultades.

Aún así, parece que los años nos regresan a nuestra más desvalida infancia: sólo que inmersos en esa ciénaga de Tristeza que duplica por cien mil el peso de nuestras osamentas, arrastrándonos inexorablemente a su fondo... tantos días viendo pasar el horror, perdiéndole el miedo y la sensibilidad a fuerza de repetirlo.

Luchar... no por vencer, porque la victoria siempre es Otra. Luchar por conservar un átomo de dignidad en el último instante, quizás sólo en la despedida...

Esos locos bajitos, que decía el cantante, espigan centímetros hasta rebasar con creces el metro; y salvo la estatura, finalizan igual que comenzaron... muchos de ellos.
Y no todos llevan el Signo de la Emperatriz batiendo sobre el pecho; no todos cuentan con la protección de Aüryn contra las Esfinges, Ygramul El Múltiple o cualquiera de esas fauces hambrientas que pululan un Reino sin normas, donde cada quien es como es y se le permite ser.

Un nombre... tan sólo un nuevo nombre para que la Emperatriz recupere sy propia salud y la de Fantasía: lo terrible es que sólo puede darlo un ajeno a un Reino... que no tiene fronteras.

Mientras se acerca la Sombra, Ygrámul hunde sus colmillos revelando el secreto: "le queda una hora... una hora en la que podrá viajar tan lejos como su pensamiento desee"...

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Nada puede impedir que la ciénaga devore a Artax... pero Atreyu y los espíritus de sus ancestros, están con él: reintegrándole su Dignidad.
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Junio

La Dueña en cenizas

2007-04-06T00:16:00.002+02:00

ERASE UNA VEZ Una Dueña, que vivía en un castillo con balconadas de panza y barrotes, desde las que contemplaba el jardín y sus estanques y fuentes. Y el mundo que asomaba tras la verja de hierro.

La Dueña pasaba su tiempo contándose historias...

Historias que pronto se supo de memoria y quiso compartir con los ciervos y pájaros del jardín, y con los peces del estanque.

Así pues, un día de sol, tomó unos brotes tiernos de centeno y los depositó en su falda.

Sentada sobre el césped, dejó a la vista los brotes y comenzó sus relatos: uno... otro día... los animales se acercaban- al principio asustadizos, luego tímidos- hasta terminar por comer de las manos de la Dueña; y ladear sus cabezas, olfatear el aire y erguir las orejas... tal parecía que estuvieran escuchando.
Y los peces asomaban cada poco sus agallas fuera del agua, pues también querían escuchar esos relatos.

Un día, acertó a pasar, en esos instantes del cuento, un vecino: jamás había visto ni escuchado a nadie tras la verja de la Casa... y la curiosidad le llevó a trepar el muro para tener visión y oído de lo que sucedía. Allí vio a la Dueña, rodeada de animales que parecían escucharla con atención.... y escuchando, escuchando, el vecino permaneció hipnotizado por las palabras de la Dueña... durante el rato que tardó otro vecino en pasearse frente a la verja.

- "¿Qué haces ahí subido, vecino?"

. ¡Sccccccchhhhhhhhhh!- replicó el otro- ¡que no me dejas escuchar el cuento!

Y así fue cómo dos vecinos terminaron sentados en lo alto del muro.

Pronto se corrió la voz de que la Dueña contaba historias tan hermosas, que hasta los animales de ellas quedaban prendados. Y los vecinos comenzaron a agolparse en la verja: los cuentos les hechizaban y los ropajes de la Duela eran tan hermosos... tan bonito su jardín...

Hasta que un día la Dueña se percató de su presencia y les invitó a pasar y sentarse.

Durante un par de días, los vecinos acudieron puntuales a su cita con la Dueña y sus cuentos... mas pronto empezaron los problemas: quien no recelaba de que la Dueña pareciera mirar más a uno que a otro cuando contaba, lo hacía porque entendía que él contaba los cuentos mejor o que mejor los imaginaba...

La Dueña no tardó en darse cuenta de la situación y, primero la tristeza, luego el enfado, entraron en su Casa.

Unos días después, la verja se hallaba cerrada y cubierta, así como los muros, con un grueso seto de rosal. Los vecinos vieron la imposibilidad de volver al jardín; y entre jaculatorias y feas palabras para la Dueña, se retiraron...

Poco a poco la Dueña dejó de oir las murmuraciones detrás del seto... o quizás aprendió a no darles importancia.
Lo cierto es que se hallaba dolida: ella había compartido sus cuentos, porque así lo deseaba. Pero no contaba con que el relato fuera a convertirse en una batalla campal de recelos.

Pronto hubo quienes lograron subir de nuevo el muro y quebrar los rosales... para seguir escuchando, pero sin acercarse nunca más.
Y la Dueña les veía, pero hacía como que no se daba cuenta: ¿qué iba a lograr con amonestarles por su comportamiento?... nada... sólo más desprecios.

Y sabía que luego sus cuentos serían relatados por otra persona como propios: le estaban arrebatando a sus hijos, sus relatos... pero nada podía hacer.

Poco a porco la Dueña fue perdiendo las ganas de inventar y contar historias. Hasta que un día ya no bajó al jardín.
Nadie se preguntó ni supo de su tristeza; ni de la nueva melancolía que la impedía sentir otra cosa que no fuera dolor.

Dijeron que la conocían, que era soberbia, que se creía superior a ellos... que era una engreída.

Y todo esto lo sabía la Dueña sin salir de la balconada, a la que había vuelto.

Un día, su imaginación resucitó. Y le dictó un disfraz:

La Dueña desordenó sus cabellos y los cubrió con las cenizas del hogar. Rasgó sus vestidos y calzó sus viejas zapatillas de jardín. Tiznó con las mismas cenizas su rostro y salió al mundo fuera de la verja...

Allí fuera, sentada en el suelo, volvió a inventar cuentos y contarlos en alta voz: los paseantes la miraban sin reconocerla y apenas prestaban atención a sus palabras. Alguien, a veces, le daba una moneda de cobre. Pero nadie se detenía el tiempo suficiente.

Volvió a la calle un día tras otro, y sólo los pájaros en los árboles y los animales vagabundos se detenían a escucharla.

Un día, el disgusto de los vecinos por aquélla presencia tan poco agradable para sus calles, les llevó a reunirse: tras hablarlo acaloradamente, decidieron expulsar a la "mendiga"...

Como no podían echarla por la fuerza, decidieron seguir la estrategia que alguien propuso:

.- Le haremos la vida imposible. De esta manera, ella misma decidirá marcharse y nosotros nos lavaremos las manos.

Y así fue como un día, alguien pisó a la Dueña.
Otro día, alguien tropezó y le tiró encima un cubo de agua sucia.
Al siguiente miraban a través de ella, como si fuera transparente y no hubiera nadie en el sitio que ella ocupaba.

Todos los días se preguntaba la Dueña por el nuevo oprobio que le seguiría... pero adoraba contar cuentos... no podía parar, a menos que los pájaros dejaran de escucharla. Y eso no sucedía.

Un día, alguien pasó con un enorme perro, asido por una gruesa soga alrededor del cuello: El animal mostraba las fauces llenas de espumarajos... y gruñía de forma amenazadora.
Poco antes de llegar a la altura donde la Dueña se encontraba, el animal se soltó de su dueño... o éste le dejó escapar ex profeso...

En cualquier caso, la bestia se dirigía contra la Dueña quien, aterrada, previó en esos instantes su propia muerte... y cerró los ojos con fuerza, para imaginar que no tenía cuerpo y que nada sentía...

Un aullido de sorpresa, un gemido de dolor y el silencio...

Abrió los ojos y contempló, a dos pies de distancia, el cuerpo inerte del perro. ..

Frente a él se encontraba un joven, armado con un bastón de punta afilada... ensangrentada.

Apenas sostenida por sus temblorosas piernas, la Dueña se acercó, con el propósito de dar la gracias al joven, quien aceptó una taza de té en la Casa, de la que la Dueña dijo ser sirvienta.

Un día tras otro fue el joven a visitar a la Dueña, y ésta volvió a recuperar la ilusión. A él le contaba sus cuentos, y con él se olvidó de teñirse de cenizas.
El joven veía cambiar a la Dueña y se hallaba fascinado por ese rostro limpio de maquillajes, limpio de hollines... limpio de cualquier otra cos que no fuera la sencillez. Y los relatos de la Dueña le atrapaban...
Pronto se hicieron amigos, cómplices, se juraron lealtad el uno al otro. Entre tanto, los vecinos murmuraban e intentaban averigüar qué sucedía tras la verja: la Dueña parecía haber desaparecido y, en su lugar, esa sucia arpía, había entrado en la Casa el mismo día del incidente con el perro.
Los comentarios se disparaban y cada uno era más hiriente y horrendo que el anterior.

Pero nada de ésto quería saber la Dueña: por fín alguien apreciaba sus cuentos; la apreciaba por sí misma y jamás la juzgaba.

Un día el joven sintió algo que no había sentido antes su corazón, y quiso comentarlo a la Dueña: algo dulce se estaba apoderando de su alma... algo que cobraba fuerza cada día en presencia de ella. Y ella le entendió, pues lo mismo ocurría en su propio corazón. Mas, antes de dar esperanza, la Dueña le habló:

.- Guardo en las mangas de mi saya un secreto: Y fuera de la verja la gente murmura acerca de él.

El joven pensó por un instante cuál sería el secreto. Mas, realmente, nada le importaba, pues lo que veía y escuchaba eran sus únicos anhelos. Y así lo dijo:

.- Dueña: me gustaría ser parte en todos tus secretos. Mas he aquí, en lo que contemplo, mi felicidad, que sé no habrá de destruir cualquier cosa que tengas derecho a ocultar, algo que otros busquen y puedan murmurar- Y prosiguió-:

.- No deslices la saya, no desveles tu misterio, que no quiero saber si hay tal, ni cual es; pues con él o sin él te amaré hasta el final.

Y la Dueña supo que esa respuesta era la que llevaba tantos años esperando...

FIN

Junio

Diebsthal-Atem (Un cuento gótico)II

2007-04-06T00:16:00.001+02:00

...

La más valiosa información que obtuve de mi viaje procedió de los padres de Carlota, que aún vivían, aunque sin apenas saber nada de su hija: de solícita y apocada persona habíase mutado en descuidada e imbuída de una especie de "joie de vivre" desmedida.

Sus padres me confesaron su sospecha de que la hija debia hallarse en ese estado de alteración de conciencia llamado "amor", pues no se explicaban de otra manera el cambio experimentado por su hija. Sabían que vivía con Hilde y su marido y no dejaba de disgustarles la sospechada posibilidad de que fuera Ernst el motivo de los cambios manifestados por Carlota. Recordaban perfectamente a Hilde, y me hicieron prometerles que les ransmitiría su agradecimiento por cuanto había hecho por su hija y me pidieron que le enrtegara unos dulces caseros de su parte. Mientras aguardaba a que mis anfitriones prepararan los presentes para entregármelos, reconocí la habitación, así como la humilde biblioteca: apenas unos volúmenes polvorientos, que trataban de alquimia y otras ramas esotéricas del saber... no dejó de intrigarme que unas gentes sencillas poseyeran libros de estas caracterísitcas. Mas en el escritorio hallé algo interesante: un cuaderno sin título que mostraba en su interior unas letras pequeñejas y prietas, garrapateadas por una mano vigorosa, "dura": apenas pude entender otra cosa que complicados "conjuros" e historias inconclusas de seres vampíricos... solté el cuaderno como si me hubiera quemado las manos. Comenzaba a entender.

Tras agradecer en nombre de Hilde la cesta con los dulces y confirmar que el cuaderno y los libros pertenecían a Carlota, salí de la casa convencido de que había hallado el cabo que, aún adentrñandome en el Laberinto, me ayudaría a ver la luz.

En la terraza de un café, poco antes de volver a tomar la calesa para regresar a la mansión, presté oídos a cuantas conversaciones (humanos cotillas, quienes hablan y escuchamos) se desarrollaban alrededor de mi mesa: como no podía ser menos, Hilde y sus circunstancias eran objeto de una de ellas:

Dos damas y un caballero, que apuraban sus capuccinos en la mesa contigüa, comentaban que Hilde sufría una especie de crisis maníaco-depresiva, a decir de sus preocupados esposo e íntima amiga, a quienes,por cierto, se veía en los últimos meses muy unidos:

.- "Hilde debe haberse percatado de la fuerte amistad entre Ernst y Carlota"- decía una de las Damas

.- No debe tener salud como para darse cuenta de nada"- decía la otra

.- "Ernst se está consolando muy agradablemente"-comentaba su acompañante- "pero creo que debería ser más prudente: el otro día me contó un amigo que los vio besándose a orillas del lago cercano a la Mansión"

.- "¿Qué dices?"-saltaron al´unísono las damas
Y entre ambas comenzaron a atropellar al pobre caballero a preguntas.

Ya había escuchado suficiente. Decidí volver a la Mansión.

Durante el viaje de regreso terminé por atar prácticamente todos los cabos. Y decidí hablar con Carlota nada más poner un pie en la casa.

Fue ella en persona quien me abrió la puerta. con una sola mirada a mi semblante, se dejó conducir del brazo hasta el salón de café:

Allí le pregunté por Hilde y me dijo que no se encontraba bien y estaba descansando en su habitación.

Sin más rodeos, le conté de la visita que acababa de realizar y de cuanto había llegado a mis oídos. Antes de que pudiera hablar le comuniqué mis sospechas:

.- "Fue Vd. siempre, Carlota, la mujer apocada que vivió a la sombra de la amiga. Y hace unos meses decidió vd. vivir la vida de su amiga: robarle su vida, sus recuerdos, su marido. ¿Me equivoco?"

.- "No... no caben las protestas, sólo explicaciones". dije, ante la súbita reacción de furia de Carlota- "Hilde apenas tiene tiempo. No lo malgastemos".

Volvió a tomar asiento Carlota: de la cólera pasó su faz al cinismo y de él a la soberbia triunfante:

".- Bien. Termine vd. de hacer sus suposiciones y extraiga las conclusiones que prefiera. Ni siquiera sabe de qué acusarme".

.- "Señora mía"-le dije afligido- "es Vd. un vampiro psíquico: Nunca ha tenido la fuerza ni el valor suficientes para vivir su propia vida y por ello ha decidido robar la de Hilde. Por eso ha robado su memoria, su espiritu, su existencia en breve... no pueden existir dos personas con los mismos recuerdos"

.- "¡Estupendo!"- gritó Carlota- "¡Le felicito!"- y sin apartar sus ojos de mí, comenzó a pasear por la habitación, aplaudiendo con parsimonia y cinismo-

.- "Tengo unas preguntas para Vd. "-continuó: "¿puede probar cuanto dice?. ¿Puede pensar desde la lógica que alguien haya de creer su historia de "monstruos"?. ¿De verdad piensa que puede aún salvar a Hilde?".

.- "Yo le responderé"- arguyó, antes de que pudiera siquiera pensar en hablar- "Mi vida ha estado vacia, no por ausencia de valor, sino por puro aburrimiento. Nunca pasaba nada, no guardo, por tanto, recuerdos. ¿Quién puee así ser feliz?. Tengo derecho, ¿me oye?. D E R E C H O a tener una memoria, a tener una vida. Y ésta comenzó hace unos meses, cuando convencía a Hilde para traerme a vivir a su casa. Pronto será mía, como ya lo es Ernst. Nada puede hacer por Hilde, pues ya está muerta"

No me molesté en replicar. Salì disparado hacia la habitación de Hilde, donde la encontre desmadejada sobre la cama, con el rostro cerúleo y apenas un hilo de aliento en su pecho.

.- "Hilde, ¡Hilde!!... - musité, gité-
Apenas entrabrió los ojos, para volverlos a cerrar, como si aquél esfuerzo fuera el último. Y una dulce sonrisa asomó a sus labios al contemplarme junto a ella:

.- "Mi querido amigo... no sufra... estoy tan cansada... ". "no"- me interrumpió, viendo mi gesto- déjeme terminar, o no podré..."

.- "No sabía cuando le invité a esta casa, su casa, amigo mío. Pero ahora entiendo... y sé que Carlota es "yo", que ya no tengo nada, pues mi espíritu, mis recuerdos, todo cuanto fuí y soy ya le pertenecen, incluída la devoción de mi esposo, quien la ha ayudado, quizá porque siempre se sintió atraído por ella, aún cuando él no lo supiera. Yo lo sé ahora"- con gran esfuerzo, Hilde intentó proseguir-

".- Es tarde, y de nada sirve cuanto sé y veo que vd. también ha adivinado. Ya no me pertenezco, pues apenas me queda un alma que entregar, sin recuerdos que llevarme. Déjeme conservar este momento para llevarlo donde quiera que haya de ir ahora. Y no les castigue... porque yo hace tiempo que les he perdonado, aunque el miedo no me haya abandonado sino hasta el instante en que vd, querido amigo, cruzó el umbal de esta casa. Pues de su cariño y preocupación por mí han desaparecido el terror y la angustia. Y gracias a vd. me hallo en paz... "

Con un último esfuerzo, Hilde se irguió sobre el lecho y depositó un suave beso en mi mejilla. Finalmente, expiró.

Cerré sus ojos y permanecí no sé por cuánto tiempo, con sus frías manos entre las mías... llorando...

Salí entonces del cuarto y busqué a Ernst y Carlota: Les hallé juntos... al pie de la escalera. En sumirada adiviné que aguardaban, que se sabían triunfantes. Y sin poder contenerme, me eché sobre Ernst a puñetazos.

No recuerdo bien qué ocurrió... sólo que el dolor me cegaba y que deseaba, ralmente lo deseaba, hacerles pagar la muerte de Hilde... luego supe que un candil se habia estrellado contra el suelo, en el transcurso de la pelea, y me contaron que la llama habá prendido la alfombra del hall.

Sólo recuerdo un humo espeso, negro, que se abría paso en mis pulmones y que me arrastré, jadeando jasta la cristalera del salón de café... la golpeé con algo que encontré y me desmayé en el jardín.

La policía me narró también el destino de Ernst y Carlota: ésta debió ser prendidapor el fuego en su vestido de seda, y debio echar a correr, con lo que las llamas aumentaron su poder ignífugo: debió en unmomento abrazarse a Ernst: así fue como también él se consumió. Encontraron los cadáveres juntos, abrazados.

Fin

Junio

Diebsthal-Atem (Un cuento gótico)

2007-04-06T00:15:00.001+02:00

Hilde Offenbach

Zu Händen vom Herr Klug

München, I-XII-MCCMLV

Lieber Freund:

Hace meses que esta casa no cuenta con su presencia y tanto Ernst como yo misma estamos deseosos de su compañía. ¿Aceptaría la invitación que le hago con la presente?. ¿Vendrá a vernos antes de que caiga la última nevada de este año?. Mi intención en preparar una cena íntima, tan sólo para dos o tres parejas y algunos amigos: nada formal... sólo íntimos, con el fín de celebrar la llegada de las fiestas navideñas.

Viejo amigo: he de decirle también qu necesito verle; no ya sólo por el placer de su gratísima compañía, sino porque en el último mes no me he encuentrado bien: he perdido fuerzas y me hallo siempre cansada, al borde del agotamiento... mas ya sabe de mi tendencia a la anemia. No: no es eso. Procuro alimentarme como me ha prscrito: dar largos paseos al sol y tomar baños con sal a menudo.

Es algo... distinto. No es ya el cansancio físico, sino una especie de apatía mental y espiritual. Un vacío... una "nada" que llena mi mente y la ocupa como si de un costal de algodón se tratase... y en mi alma ocurre lo mismo: no es un acontecimiento que me haya priavado de creencias, deseos, sueños... no sé cómo explicarle, querido amigo. Sólo siento VACIO. Como si no me perteneciera a mí misma, como si fuera solo un cuerpo

He tenido pérdidas de memoria muy extrañas en los últimos días: de recuerdos antigüos y nuevos, de experiencias que alguien me recuerda tuve y no consigo recordar. Y esta apatía, este cansancio infinito...

No he querido molestarle y el médico del distrito me ha aplicado una serie de sangrías... pero no he mejorado. Todo lo contrario; pues este estado mental y anímico persiste, agravándose la anemia crónica que padezco.

No le he comentado nada a Ernst, pues no deseo preocuparle sin motivo, sin saber... pero en los últimos días le he descubierto siguiendo mis movimientos con la mirada tan fija que, a veces, llega a provocarme pánico. Quizá esté excesivamente sensible a causa de estos padecimientos que le relato...

No debo molestarle más, mi buen amigo. Quedo realmente impaciente a la espera de su respuesta y confirmación de asistencia a esta pequeña reunión cuya fecha le indico en el tarjetón adjunto

Immer Ihr Freundin

Hilde Offenbach
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Dr. Alaric Klug

Zu Hilde Von Offenbach

Baden: X-XII-MCCMLV:

Mi muy querida amiga:

Con sumo gusto acepto la invitación que tan cortesmente me ha hecho llegar.

No obstante, y si mi presencia no les es molesta, mi intención es acudir a visitarles con una antelación de cuarenta y ocho horas, aproximadamente, a la fecha de la reunión: determinados asuntos me requieren precisamente en esos días en Munich, por lo que aprovecharía mi estancia para reconocerla antes de que lleguen nuestras amistades con motivo de la cena.

He de confesarle,estimada Hilde, que su carta me ha llenado de desazón. Quizás sea ésta la anemia más grave por la que ha pasado, y quizas a consecuencia de esas sangrias que dice le han practicado. No dudo de sus palabra ni su sexto sentido al achacar sus sintomas a un mal más profundo, pero me gustaría descartásemos el daño físico antes de buscar otras causas.

Mi buena amiga: son muchos los años, desde que su recordado padre me instruyó en las artes médicas, que la conozco. Y nada debe temer ni crearle angustia de ningún tipo. Sabe que este viejo amigo pondrá siempre sus conocimientos científicos y su amistas al entero servicio de su familia. Han sido vds. para mí durante estos años la familia que nunca tuve.

En cuanto a Ernst, seguramente se habrá percatado de esos síntomas que me narra y estará, a buen seguro, preocupado. La observa a causa del amor que la tiene y es seguro que jamás he visto a un esposo tan enamorado.

Nada le preocupe pues hasta mi llegada. Pronto, querida amiga.

Alaric Klug

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Diario del Dr. Alaric Klug

20.1.1856

A penas puedo dar crédito a cuanto he presenciado... mi pobre Hilde...

Realmente llegué a pensar que su anemia, cronificada, había llegado a debilitar su mente. ¡Siempre fue tan imaginativa!... ya la conocí como una pequeña soñadora, que inventaba romances entre las hierbas que crecían en el tronco de un árbol y veía figuras de aniales y rostros humanos en las nubes... una soñadora capaz de descubrir un pequeñ dios hasta en la más temblorosa gota de rocío.

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Intento, por la paz de mi espiritu, reflejar en este diario, lo más objetivamente que me es posible, cuanto aconteció desde mi llegada a a OffenbachHaus, der Vorhölle House, como Hilde gustaba en llamar, por razones que nunca pude entender... quizás hasta este momento.

Hilde respondió muy contenta a mi anuncio de visitarles a ella y su esposo dos días antes de la cena. Así pués, allí estuve alojado y procedí a observar su conducta detenidamente:

Tan dulce´y tímida Hilde como siempre la conocí... atenta, generosa, derrochando cariño y ternura, nerviosa... esos nervios suyos... Y apagada.

Más bien como una vela cuya mecha está a punto de agotar la cera.

Durante unos días observé sus lagunas de memoria, su aspecto abstraído... compeltamente ausente, diría yo. Y esa debilidad "del espíritu" que me había comentado en sus cartas.

Por supuesto, procedí a reconocerla para descartar cualquier mal físico... y no. Nada en ella era preocupante, ni siquiera su anemia se encontraba en evolución como yo temía. Decididamente debía hallarse el mal en su cerebro.

Quizás mi preocupación no me dejó ver al principio dterminados y cruciales detalles que retrasaron mi diagnóstico hasta el punto de lo inevitable. Pero no me hallo culpable, ¿Quién hubiera podido predecir, imaginar, semejante situación? ¿Qué mente habría podido sospechar siquiera la existencia de semejantes monstruos?.

Día a día absorbían a Hilde, y yo no fuí capaz de averigüar los hechos... hasta que ha sido demasiado tarde para mi pobre niña.
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Los magníficos jardines de la Mansión se hallaban un tanto agostados a mi llegada. Achaqué su aspecto al crudo otoño que ese año azotó München...

Toda alegría, cruzó la verja Hilde para recibirme e, incluso, insistir en llevar mi maletín. Era, ya digo, como una niña... no existían para ella convenciones cuando se trataba de festejar a los seres queridos. Colgada de mi brazo, y sin cesar de reir y parlotear, me guió hasta el hall de la Mansión. Allí esperaba, en pie Ernst, el esposo de Hilde... creí percibir en e´l unamirada reprobadora hacia su esposa quizás, pensé, por haberse saltado las normas de etiqueta y hallarla portando mi maletín.
Creo que Hilde también percibió esa mirada... pues enrojeció hasta la raíz del cabello y pareció aturdida. Mas pronto se recuperó.

A a derecha de la escalinata en caracol se abría el salón de café, al que pasmos para calentarnos cerca de la chimenea y tomar bebidas calientes. Por vez primera oí a Hilde pedir un ponche bien caliente... ella que no era aficionada a nada que fuera algo más que tibio.

.- "Mi querida Hilde", la interpelé- Muy frío ha debido ser aquí el otoño para que te animes a pedir una bebida caliente"

.- "Querido Alaric"- me sonrió- el tiempo ha transcurrido deprisa y mis huesos se están quejando ya de la humedad de los años"

Aunque estas palabras iban a mí dirigidas, miraba Hilde a Ernst, quien la contemplaba con sero semblante. Ella parecía presa de la desazón y retiraba su mirada del rostro de su esposo al fuego que ardía en el hogar.

Ernst sorprendió mis miradas del uno al otro, y con ademán jovial me explicó que Hild no se encontraba muy bien desde hacía poco más de un mes, intentando restar imortancia, quizás por no preocupar a su esposa.

Le aseguré que pondríamos remedio al estado de salud de la bella Hilde y nos retiramos a nuestras habitaciones con el fín de cambiarnos para la cena.

Cuando m hallaba a punto de entrar en mi vestidor, Hilde me detuvo:

.- "Sólo un momento, Alaric: no he podido comentarte que desde hace uos dos mses se halla con nosotros mi buena amiga Carlota. Es una larga historia que ya tendrems ocasión de comentar. El caso es que, d momento, se aloja en nuestra casa. Por tanto, seremos tres para la cena"

Repuse que nada tenía que objetar, sino más bien al contratrio, a la presencia de Carlota.

Me guardé bien de expresarle a Hilde mi inquietud respecto de su amiga. Apenas la conocía de dos visitas anteriores... pero había algo en esa mujer y su actitud hacia Hilde que me perturbaban profundamente. Estos días tendría oportundad de descubrir que escondía.

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La cena transcurrió entre bromas y una agradable camaradería. Hilde lucia sus mejillas sonrosadas y se desvivía por complacernos: apenas sí permanecía un minuto sentada a la mesa, insistiendo en servirnos ella misma, sin ayuda de la doncella.

Ahora sé que no era la excitación del encuentro entre amigos la que guiaba sus actos. Era el temor a cruzar miradas en la mesa, a ser APRESADA

Pues, una vez terminada la cena, pasamos al salón para fumar unos cigarros y beber unos licores. Hilde dejóse caer sobre un sillón y allí permaneció, silenciosa... como ajena a cuanto sucedía a su alrededor. Previamente, Carlota la había apartado para sostener una bre conversación... y algo de lo que se dijo debió perturbar el ánimo de mi querida amiga. Pues por esa noche no volvió a ser la chiquilla feliz que conocí.

Intenté distraerla con anécdotas de mis pacientes, chascarrillos tontos que siepre han hecho reir a mis contertulios, pero tan sólo logré que esbozara de cuando en cuando una tímida y triste sonrisa. Su mirada no se apartaba de Carlota y Ernst... en conciliábulo susurrante en la otra punta del salón. Pensé que la actitud de Hilde se debía a celos... pero nunca había conocido semejante sentimiento en Hilde. Ella era incapaz de desconfiar de su esposo, y dudaba que comenzara ahora a hacerlo.

Al fín, Hilde anunció que se retiraba: las emociones del día la habían agotado. Así, pues, le deseamos buenas noches, mientras Ernst, acudía a ayudarla para conducirla a la habitación. La tomó de la mano, mas ella, con cierta precipitación, pero con discreción, se deshizo del abrazo marital... y su rostro se tornó pálido, asustado... se disculpó e insistió en que iría sola a su dormitorio...

Nada más sucedió aquélla primera noche en la Mansión.

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Veinticuatro horas antes de la proyectada cena entre amigos, Hilde hubo de enviar tarjetones con sus disculpas: la cena quedaba anulada.

Puedo calificar de "enérgica" la protesta formulada por Ernst, quien parecía deseoso de seguir adelante con los preparativos. Pero Hilde se hallana realmente incapacitada para atender a nadie, siquiera a ella misma. E cuarenta y ocho horas, la niña aparecía lánguida, exhausta, pálida, a punto de desmayarse a cada instante: apenas hablaba Hilde, y sus ojos estaban siempre inmóviles, fijos, en algún punto invisible para nadie que no fuera ella.

Yo me encontraba francamente alarmado, e intenté averigüar de labios de Ernst, primero y de Carlota, después, el origen de semejante estado de cosas... tan sólo obtuve respuestas vagas y apens concretadas en una supuesta "crisis histérica" de mi amiga.

A lo largo de un mes me dediqué a seguir todos y cada uno de los pasos de Hilde. Me convertí, por así decirlo, en parte de su sombra (algo curioso: el cuerpo de Hilde apenas proyectaba sombra, fuera cual fuese la intensidad e inclinación del sol).

De mis observaciones tan sólo pude concluir mayor confusión: Hilde, a instancias mías, se esforzaba en recordar pasajes de su vida que, increíblemente, habianse borrado de su memoria: como si ella fuera un tablero de pizarra en el que una esponja hubiera eliminado hasta la más ínfima mancha de tiza...

En los inicios de la amistad entre Hilde y Carlota, habíame apenado el pobre espíritu de esta segunda: se me hacía como una pajarillo con las alas rotas que sólo encontraba calor en esa amistad. En esos días que relato, el cambio en la personalidad de Carlota era tan evidente como lo era en Hilde: como si hubieran comenzado a transmutarse sus almas; pues era Carlota cada dia más alegre, ocurrente y llena de vida: siempre encontraba un recuerdo o una nécdota para cada situación. Mi pobre Hilde se agostaba a ojos vista y apenas recordaba siquiera su nombre. Yo me repetía mentalmente que esta situación era absolutamente extraordinaria.

Y Ernst... pasaba más tiempo en compañía de Carlota que prestando los cuidados que su joven esposa merecía y necesitaba.

Como de los habitantes de la Casa no pude obtener otra información, decidí hacer mis propiaspesquisas fuera de ella. De modo que me dirigí a visitar a las personas que más contacto habían tenido con Hilde, Carlota y Ernst en los meses en que estuve ausente de sus vidas.

Algunos enanitos...

2007-04-06T00:14:00.000+02:00

Si los niños tienen un Angel de la Guarda, los enanitos tienen un Hada Protectora..
A los enanitos les da, muy a menudo, por caminar sobre las hojas de los árboles... sin darse cuenta de que las gotas de rocío hacen resbalar las suelas de las botas y... se pueden caer y hacer daño.

También les gusta desafiar los dientes del caimán que vive en la ciénaga del bosque... como quien atrapa moscas en un vaso.

Y se lanzan al arroyo, confiando en la poca profundidad de sus aguas... sin saber nadar.

Se burlan de los humanos, asustándoles con voces guturales y carreritas sobre las hojas crujientes... o chascando ramitas (lo que, en el silencio y soledad de algunos rincones, provoca un estruendo pavoroso)

Loe enanitos se despiertan ya con la idea de pasar un día divertido y despreocupado. Porque para preocuparse... ya están las Hadas Protectoras.

Hadas Protectoras, Preocupadas y muy, muy Ocupadas: porque los enanitos no dan tregua desde que el sol se despereza hasta que apoya su cabeza sobre el horizonte.

Hada llevaba unos días pidiendo a las Hadas superiores que la relevaran. Y es que ¡no podía más!. Los enanitos siempre defendían sus travesuras con cosas como "me dijiste que eso no se hacía... ¡hace tanto tiempo que ya no me acordaba!" o: "nunca me dijiste que ésto era peligroso".

Y Hada no sabía ya... si realmente la memoria de los enanitos era tan corta como la de un pez... si los enanitos se burlaban de ella... si nunca aprenderían a advertir el peligro...

Ya no sabía.... tan sólo que movía, con toda la rapidez de la que era capaz, sus pequeños élitros... de la mañana a la noche, salvando enanitos de mil peligros a los que ellos mismos se asomaban, como si los buscaran conscientemente.

.

Y uno de esos días, los enanitos decidieron que era un buen día, como otro cualquiera, para jugar a limpiar los dientes del caimán que vivía en la ciénaga. ¡Qué sucios estaban esos dientes!.

Se armaron de ramitas y se acercaron a la ciénaga. Invocaron al cocodrilo entre gritos, sabiendo que aquél tenía unas ganas inmensas de cerrar sus fauces sobre alguno de esos impertinente y diminutos seres. Pero esa consciencia delpeligro le daba más sabor a la aventura.

Como un tronco a la deriva, verde y sigiloso, se acercó el caimán a los enanitos... sumergido hasta los amarillentos ojos, dispuesto-esa vez- a hacer alguna presa.

Y los enanitos, en la orilla, festejaban con todo el júbilo posible, la llegada del lagarto; y anticipaban, entre saltos de alegría, la diversión que estaban por disfrutar.

Pero, esta vez, algo no salió como debiera: uno de los enanitos, que se había arriesgado más de la cuenta en el interior de la ciénaga, notó que resbalaba y no podía dar marcha atrás.

´Se asustó y pidió ayuda a sus compañeros, quienes hicieron una cadena... tan resbalosa de barro que nada pudieron hacer, salvo comtemplar horrorizados el rápido avance de los ojos dorados hacia ellos.

Llamaron a gritos a su Hada... que descansaba, en ese atardecer, de tantos atardeceres cansados, de avisos y salvamentos sin cuento.

Llegó el Hada justo a tiempo para arrebatar al enanito de las fauces del caimán... reuniendo todas sus fuerzas para convertir su vuelo mágico en un torbellino. Y alzó al enanito en apuros desde lo más alto de su gorro rojo para, con sus últimas fuerzas, lanzarlo sobre la orilla, donde esperaban los demás.

Tan ocupados estaban los enanitos espiando el rescate que... perdieron de vista al Hada.

Horas después, cuando estaban cansados del festejo organizado por el salvamento, se percataron de la ausencia de su Hada. Pero estaban tan cansados... que decidieron dejar las preguntas para otro día.

Y al otro día, sólo se volvieron a preguntar cuando hubieron de arreglárselas solos para salir del consabido apuro. Como no les gustaba nada cuidarse solos, decidieron buscar al Hada y regañarla por dejarles solos y preocupados. Esa era una nueva sensación en los enanitos: la preocupación por alguien que no fueran ellos.

Buscaron, todo el día, en los rincones donde sabían que su Hada se refugiaba... y no la encontraron. Preguntaron a todo ser viviente en el bosque... y nadie sabía nada de ella.

Al caer la noche, casi tenían la certeza de que Hada había desaparecido en la ciénaga, y decidieron acercarse y preguntarle al caimán:

.- "¿Por qué buscais a quien nunca fuisteis capaces de ver cuando estaba ante vuestras narizotas?-replicó el caimán-

.- "Sólo la buscais cuando la necesitais y... ¡pues bien!. Ya no está en otro sitio que no sea... el interior de mis tripas.
Hada pagó por vosotros el precio de vuestros caprichos, como siempre. Esta vez, la última"

Y, diciendo ésto, el caimán se alejó.

Los enanitos se quedaron en silencio, sin saber qué hacer o què decir, con un común sentimiento de pérdida definitiva y, por vez primera en sus vidas, de punzante arrepentimiento.

Desde entonces, ningún Hada quiso cuidarles y ellos mismos, recordando ahora las advertencias y precauciones del Hada, hubieron de ayudarse unos a otros para sobrevivir en el bosque.

Y nunca, nunca... supieron que el caimán les había mentido: porque no se había comido al Hada, contra la que no tenía nada... sino que la había dejado escapar con un sólo susurro de advertencia: "si te quedas, serán ellos, los enanitos, quienes terminarán por devorarte... por quitarte todo lo que eres, a fuerza de ingratitud y egoísmo. ¡Vete!"

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Creo que el Hada está aún disfrutando de unas largas, larguíiiiiisimas vacaciones... sin enanitos, por supuesto.

Junio

Una Princesa en la Montaña Nublada

2007-04-06T00:13:00.000+02:00

Erase Una vez que se era...

Una Princesa que vivía en su castillo sin que nada le faltara... este "nada" eran sus libros: Una inmensa biblioteca con estanterías que recorrían la sala de pared a pared y de suelo a techo, donde anidaban las horas, día tras día, de la princesa.

Sentada en su silla de alto respaldo y asiento de terciopelo rojo-vino, frente a las enormes vidrieras, vivía su mente en las historias de papel.

Uno de esos días, el Rey y padre de la princesa, decidió que había llegado para ella la hora en que las mujeres han de contraer nupcias y dar hijos al esposo y al reino, y de esa forma se lo hizo saber a su hija. Mas ésta rogó, suplicó, imploró un aplazmiento de la "sentencia"... más aún: se atrevió a sugerir que sólo ella debía escoger el nombre de su amado.
Mas el Rey, conociéndola como la conocía, denegó todos y cada uno de sus votos y, recomendándole conformidad, se dispuso a señalar pretendiente y fecha.

Desde ese día la princesa se refugió aún más en su mundo de ilusión, agotando desesperada, el castillo de fuegos de su biblioteca.

Pero, he aquí que estalló la guerra... el Mago de la Montaña Nublada llevaba años intentando hacerse con el reino, pero siempre el fracaso acompañaba sus propósitos. En esta ocasión se comentaba ue llegaba con un ejército temible, indestructible, demoníaco... y pronto llegaron a Palacio las lágrmas y la deseperación de cuantos en el confín del reino acudían a su Monarca, perdidas sus vidas, sus hogares...

El Rey, pues, marchó con su ejército al límite de territorio para detener a las huestes del Mago. Y dejó un pequeño retén en el castillo, al mando del Capitán de sus fuerzas, a fín de que guardaran a la población asentada en sus faldas y a la princesa y su Corte...

Pronto llegaron noticias de las cuantiosas bajas en el ejército real... entre ellas de quien había sido, por breve tiempo, el prometido elegido por el Rey para su hija... nada se sabía de la suerte del Rey.

Y la princea amaba a su padre incluso más que a sus libros, y apenas podía soportar la impotencia, la ausencia de noticias sobre su paradero, la inmovilidad forzosa. Hasta que una noche más negra que de ordinario, amparada en las sombras del castillo y burlando a los vigías, montó su corcel y voló como el viento hacia las luces de los incendios a lo lejos.

Muchos días viajó la Princesa en su reino... de noche acortaba camino, de día, oculta entre las ramas de un árbol, detrás de unos matorrales, cubierta de hojas... descansaba. Alimentándose de cuanto la tierra podía ofrecerle y calmando su sed con el agua de mil reguerillos que discurrían aquí y allá.
Cada uno de esos días era el éxodo de sus vasallos la tristeza que ensombrecía la preocupación por su padre... familias enteras, con todo lo que podían cargar sobre sí, tullidos, enfermos... arrastrándose unos a otros sobre el polvo del camino...mirando hacia atrás con el espanto pintado en sus rostros...

La princesa quiso saber a qué se enfrentaba y preguntó sobre la conformación de su Enemigo.

Un anciano al que solicitó las respuestas le proporcionó algunas de las que buscaba:

.- "El mago de la Montaña Nublada es el responsable de este infierno que véis, Alteza. Ha creado una raza de soldados invencibles, a los que no podemos destruir, pues arde en ellos una furia inhumana, un ardor que arrasa cuanto sus ojos miran. Se dice que esas criaturas han sido creadas del perverso corazón del Mago. De su corazón que no guarda, como todos nosotros, dentro de su pecho... sino en un lugar ignoto y oculto en que lo mantiene a salvo. Es todo cuanto sé".

La princesa recordó haber leído esta historia entre las páginas de sus libros. Y algo más recordó... que las leyendas, los cuentos, las fantasías, los sueños...podían un día hacerse realidad... o pesadilla.

En el transcurso de los días, sin noticias de su padre, aún pudo la princesa recabar más respuestas sobre el Mago y su Ejército:
Contaban que esos demoníacos soldados eran marionetas de su escondido y malvado corazón... animadas tan sólo por su deseo y tan indestructibles por cuanto oculto estaba aquél.

Monstruos de los que apenas era posible escapar una vez rondaban, pues veían incluso en la oscuridad, incluso entre las piedras... parecían detectar el calor de todo ser vivo...

Y llegó el momento en que el viaje extenuó a la princesa y su montura... y déjaronse caer junto al lecho de un arroyo que discurría cercano a la entrada de un bosque oscuro.

Como una ramita quebrada por el viento, se desplmó la princesa en la orilla, dejándose mecer por el sueño y el cansancio... Y soño... soñó...

"Que se sentía en su sueño morir de sed y que no otra cosa deseaba que beber de las aguas del arroyo. E inclinándose acercaba sus labios; y sus oídos captaban en el susurro del agua un lenguaje, unas palabras:

.- "Bebe, bebe de mis frías aguas... son las aguas de la Muerte que habrán de llevarte a la vida, devolverte a tu padre y mostrarte el Amor"

Y la princesa ´bebía del agua helada, y sentía inmediatamente que corría por sus venas, sus músculos sus huesos, todos, como un fatal veneno; y sentía frío, mucho frío... un frío doloroso, insoportable...

Pero en su sueño se veía levantar y caminar hacia el interior del bosque negro y adentrarse en un pequeño claro en el que un árbol retorcido, chamuscado, jorobado, vencido, inclinaba su desnuda copa a la tierra. Y caminaba, abriéndose paso, entre las bestias que montaban guardia alrededor del árbol, quienes no parecían percatarse de su presencia, salvo por los olfateos al aire que gruñían: como si adivinaran sin ver su presencia...

Y sin que ningno la detuviera, se vio acercarse al árbol y tender su brazo hacia el interior del nudoso hueco y palpar y tomar...

Un corazón... palpitante entre sus dedos, bombeando a unas venas inexistentes... negruzco, gangrenado, del color del veneno.

Y se vio en sus sueño presionando el órgano entre sus manos, con duda al principio, decidida después... mientras el corazón temblaba, como ni tuviera mente... como si la mente fuera de él lo supiera, lo percibiera... y mientras tremolaba, la princesa iba ejerciendo más y más presión, hasta que lo hizo estallar... y con él todas sus obras...

Y los monstruos que la rodeaban sin verla desaparecieron... sus cuerpos esparcidos como arena al viento. Y una terrible explosión se oyó desde la Montaña Nublada. Y un grito de desesperación, de terror, de furia, ahogaba los oídos y enloquecía la mente,mientras la Montaña excavaba un abisno en la tierra y en él se hundía para siempre..."

Y la princesa despertó temblando de su sueño. Y sintiendo una urgente sed, decidió hacer de sus manos una escudilla y acercar el agua a sus labios... y mientras se inclinaba, escuchó las palabras que el arroyo pronunciaba en su sueño:

.- "Bebe, bebe de mis frías aguas... son las aguas de la Muerte que habrán de llevarte a la vida, devolverte a tu padre y mostrarte el Amor"

La Princesa decidió arriesgar por el cumplimiento del suaño e hizo cuanto en él había visto. Y así todo transcurrió.

Y aún pensando que soñaba se encontró en pie... frente al retorcido árbol que albergara el corazón del Mago. A su lado el Capitán de la escolta Real, y ella entre sus brazos... recordaba haber sentido tanto, tanto frío... esa calidez estaba comenzando a vencer el hielo de sus miembros.

Y el Capitán le habló: que había salido tras ella en cuanto se apercibió de su huída... que había encontrado la Historia de la Montaña Nublada y su Mago entre los Libros de la princesa... y así sabía cómo combatirlo... cómo destruir a su Ejercito de fagocitadores de calor. Cómo destruir el poder del Mago.

Y la había encontrado, inmediatamente después de que todo hubiera pasado, no-viva, no-muerta... azul su piel como el agua del arroyo.

Y le explicó lo que en las leyendas de sus libros se narraba: que la vida, el calor, habian de huir de la piel, del propio corazón, para pasar inadvertidos ante los devoradores de energía, apenas un soplo-casi espectral- que con sus últimas fuerzas animara wl movimiento... sólo así alguien podía acercarse y destruir la fuente del Mal.

Al borde de la Muerte, pues, estaba la Princesa, cuando el Capitán la tomó entre sus brazos para devolver el calor a sus miembros... al borde de la intuición del Amor se halló la princesa en ese instante... mientras escuchaba el rumor lejano de cascos de caballos y de las trompetas reales que anunciaban... la llegada del Rey, el padre.

FIN

Junio

De tratos con un diablejo

2007-04-06T00:12:00.000+02:00

los problemas vienen en "manada" (lo mismo que las alegrías: sólo que los períodos de éstas me resultan más bien de sequía). ¿O debiera decir "en estampida?

Quizás se deba a la obsesión, al empecinamiento-y la duda- en "tener" que resolver uno a uno o en conjunto los aspectos del caos en que veo mi vida; y a la terrorífica sospecha de ser gobernado por un dios dormido y ausente, cuando no absolutamente indiferente.

El caso es que levanto los ojos del fuego que arde en el hogar y allí está: un ser diminuto, estrambótico; se acerca a mí con pasos de piernas cortas y, aparentemente, desde la Nada.

El sobresalto es mayúsculo:

.- ¿quién o "qué" eres tú?- consigo articular-

.- Soy la Salvación- me responde el engendro, trepando a mis rodillas-

.- ¿De qué hablas?- me asombro- ¿Quién te ha llamado? Y, por cierto: si la salvación que ofreces es tan pequeñita como tu apariencia, aviado está tu "salvado".

.- Como tú mismo apuntas, lo que ves es sólo apariencia: de forma que ahórranos la ironía- contesta molesto el ser- soy un diablo y vengo a ofrecerte un trato.

.- Bien... si Dios existe, no veo porqué no han de existir los demonios. Más bien los diablejos: poco poderoso pareces, amigo...

.- ¡Y dale¡!-exclama, más que molesto, el demoniejo- voy a hacer que no he oido tu última frase.
A lo que iba: tus "jaculatorias" cotidianas se oyen en todos los rincones del Averno, hasta el punto de que hemos pensado en tapiar las cavernas para que no nos hagan eco tus quejas. Se nos ha ocurrido, no obstante, que sería mas fácil llegar hasta tí y ofrecerte la solución a tu vida.
Pídeme lo que quieras y lo obtendrás: belleza, fama, amor, poder, dinero... lo que quieras.

.- Bien: ¿puedo pedirte todo eso o he de conformarme con sólo uno de esos "dones"?. Lo pregunto por qué no sé aún si funcionas como la lámpara de Aladino...

.- No soy un "chisme" de leyenda, soy muy real y te advierto que comienzas a enfadarme y eso no te beneficia- avisa el diablejo, cada vez más encendido-

.- De acuerdo: pongamos que digo que sí: adelante, solucióname la existencia. ¿Puedo preguntar a cambio de qué?. Seguro que una vez obrado el prodigio de cambiar mi vida, me vienes con un contrato donde me arrebatas mi alma, mi cuerpo o los dos a la vez. ¿De qué se trata?

.- Vamos a ver: ya estoy harto de que antes, durante y después de "Fausto" nos vengan con las mismas. ¿Acaso no pagas al médico antes de salir de su consulta?. ¿Y al frutero, al pescadero, al carnicero o a quien te presta un servicio cualquiera? ¿Acaso no has tenido que pagar incluso hasta los "favores"?. Venga ya...

.- Tienes razón, pero... los dioses otorgan dones y no los cobran-arguyo-

.- Dime qué dones has recibido de los dioses en los últimos tiempos. Deja, deja: ya te respondo yo: Quizás el mantenerte con vida y listos. ¿Y no estás pagando el don de la vida con tu sangre y tus problemas? ¿No estás pagando ese "regalo" con un infierno muy real cada uno de tus días?.

.- Vuelves a tener razón... menudo favor... visto así, casi mejor flotar desde ya en el Limbo... bien, pero dime a qué me vas a pedir a cambio.

.- Ya lo supondrás-afirma el demonio- tu alma.

.- ¿Y para qué quieres mi alma...?,¿ de qué te sirve a tí?

.- Eso a tí no te importa. Digamos que los demonios somos coleccionistas de almas. Una menos para el Paraíso es una gran victoria en el inframundo.

.- Pero si me dejas sin alma me dejas sin consciencia. Y si no tengo consciencia de mí mismo, ¿cómo voy a disfrutar de los dones que me otorgas?

.- Disfrutarás de tu consciencia... un tiempo. No te preocupes.

.- Ya: pues me preocupo. Si vas a meterte dentro de mí ya no seré yo: me da igual que sea ahora o dentro de tres meses. No hay trato. A menos que me concedas la inmortalidad de cuerpo y alma.

.- Mira por dónde la inmortalidad de tu alma no puedo ofrecértela, porque yala tienes "de serie". Eso sí: será mía.
Respecto del cuerpo... para qué cuernos iba yo entonces a hacer un trato contigo si no puedo tocarte ni obtener nada a cambio en todos los siglos que le quedan de vida al mundo?

. Tú verás: igual desde esa posición puedo ofrecerte otras almas-aventuro-

.- ¡JAJAJAJAJJJjjJAJAAJAJjjj!, pues vaya cosa que me ofreces, ajajjajajajajajajjj- se desternilla el demoniejo.¡ Pero si ya a los demonios no nos queda otra cosa que la tentación directa!.
Vamos hombre: mira a tu alrededor: que el Diablo ya no tiene que hacer el más mínimo esfuerzo por fastidiar el mundo... si vuestro "libre albedrío" ha imaginado y llevado a cabo mil y una monstruosidades capaces de eclipsar hasta la imaginación del Príncipe de los Infiernos.
Anda: no me ofrezcas almas que se nos dan "volutariamente" y a cambio de nada. Eso no tiene mérito: sí lo tiene el de quien se resiste al mal que ve actuar en su derredor.
Por eso estoy aquí: "trabajando".

.- De acuerdo: no está el mundo para captar almas que no valen un duro siquiera para un diablo. Pues te advierto entonces que hemos llegado a un punto muerto en nuestra "negociación". ¿Se te ocurre alguna clausulilla en tu contrato que me garantize consciencia y alma?

.- Pues, amigo trilero, las cosas son como te las expongo. O lo tomas o lo dejas. Se trata simplemente de seguir con tu miserable y "consciente" vida o cambiar todo eso... sin alma.

.- Teniendo en cuenta que me has apartado de mis preocupaciones durante la última media hora, ya me has hecho bastante favor. Así que gracias y hasta nunca. Ha sido un placer- y despido así al demonio-

.- Un momento: si es cierto que te he distraído, me debes algo a cambio.

.- ¡Y un jamón!-protesto- A ver dónde dice que prestáis esa clase de favores los demonios ni que te deba nada a cambio. Sobre todo porque no llevabas intención de distraerme y no sabrías que me has hecho un favor si no te lo llego a decir yo.
Si no hay intención no hay nada que dar. En todo caso has hecho una "obra de caridad" sin saberlo ni proponértelo.
¿Y no ha de ser siempre malvado un demonio hasta en sus intenciones?

.- ¿Sabes qué te digo?. Que eres más pesado que un bocadillo de churros y que me largo por no clavarte el tridente en donde se me ocurra. Pero volveré y te cobraré, ¡de eso puedes estar seguro!: cuando consulte el archivo contractual del Averno.

.- Hala: pues adiós y suerte. Y en serio que te deseo que tus compañeros del pozo de Pedro Botero no se rían de tí.

Y envuelto en centellas y bolas de fuego, desaparece el demoniejo.

Creo que yo también voy a consultar esos contratos infernales. Por si acaso. Está visto que no hay nadie en mundos, submundos, inframundos o supramundos que regale absolutamente nada. Ni por "despiste". Pues sí...

Fin

Junio

L'Ayalga

2007-04-06T00:11:00.000+02:00

No siempre fue Olay una Ayalga:

Nació mortal; y como mortal vivió hasta los diecinueve años.

Su madre la había advertido de que corrían tiempos de cuélebres: el monte se hallaba infestado de ellos... como si allí hubieran establecido su Reino esas criaturas, llegadas de nadie sabía dónde.

Y todas las mozas, como Olay, sabían que los cuélebres adoran la música:

Como ningún humano-en su sano juicio- se acerca a esas monstruosas serpientes-dragón, pasan décadas añorando el sonido de un rabel.

Olay adoraba la música, los prados,las riberas del río, el monte, las flores...

Dotada del encanto y belleza de una Xana, bien podía ser fácil presa de los cuélebres, a juicio de su preocupada madre.

Por eso, si bien la belleza y dulzura de su hija no eran cosa de "remedio", sí lo era el mantenerla ignorante del manejo de cualquier instrumento musical...

Y lo consiguió durante dieciocho años.

Mas, el día del diecinueve cunpleaños de Olay, su amigo Pelayo la festejó con un concierto de rabel.

Y tanto le gustó su música a Olay, que le rogó a su amigo le regalara aquél instrumento capaz de hacer magia con sólo tres cuerdas.

Pelayo, que había construído por sí mismo el rabel, se sintió feliz de poder cumplir el deseo de Olay... y le entregó el rabel.

La moza, temerosa de la reacción de su madre, si se presentaba en casa con el rabel, decidió esconderlo tras unas peñas de la ladera del monte.

A salvo ya de las recriminaciones maternas, Olay acudía cada día, sola, a buscar su preciado rabel... y practicaba cada día, hasta llegar a arrancarle las notas más dulces que rabel alguno pudiera contener en su caja de cerezo.

Pulsaba un día las cuerdas, dando vida a las notas, creando historias , ensoñando sus imágenes, cuando...

Unas zarpas llenas de escamas la alzaron en vilo y la alejaron de la falda del monte.

Olaya despertó de su desmayo entre las ruinas de un palacio... habitado por cuélebres:

Inmediatamente supo lo que de ella se esperaba... que tocara su rabel, sin pausa ni descanso, para deleite de los monstruos.

También supo entonces que no podía negarse, pues sobre ella, por obra de las zarpas del cuélebre, había caído un hechizo: ahora era una Ayalga.

La vida de Olay transcurrió, a partir de entonces, entre notas de rabel, cada vez más tristes y melancólicas. Y el gesto de su rostro se transformó en una tristeza y amargura infinitas... privada de la compañía de ser humano alguno, prisionera entre muros rezumantes de humedad y siempre a punto de desplomarse sobre ella...

Olaya abandonaba su mortalidad para convertirse en otra cosa... no-mujer, no-humana; tampoco ser mágico...

Pero descubrió que, con el hechizo, algunos dones le habían sido otorgados: a fuerza de imposibilidad de comunicarse siquiera con los cuélebres, Olay contaba sus tristezas a las plantas y flores que crecían entre el musgo de las piedras del palacio... y las plantes llegaron a entenderla... y a responderle.

De su comunión con las plantas, le nació a Olay un ceñidor de flores en torno a su cintura... y una corona de violetas se aureoló en su frente.

Pasaron los días, los meses... sin más compañía que su rabel, sus amigas plantas... y la invisible presencia de los cuélebres, siempre urgiendo-sin gestos, sin palabras- música ¡más música!.

Y llegó la primera nueche de San Xuan desde su secuestro.

Olay escuchó un silencio inusitado en el palacio, en sus alrededores... y preguntó a las plantas la razón:

.- "Los cuélebres duermen. Siempre les pasa esta noche del año". "¡Ahora es tu oortunidad para escapar"

.- Pero... ¿dónde iría?... ni siquiera sé en qué lugar me hallo... nunca había visto este palacio... ¡no sabré regresar a mi casa!"-lloraba Olay-

.- "¡Confía!¡confía!-susurraban las plantas-

Y Olay decidió hacerles caso:

De puntillas, por no despertar a los cuélebres, salió por vez primera a la noche estrellada, a la luna llena.

Y con su rabel, firmemente apretado bajo un brazo, Olay corrió, corrió... lo más rápido que pudo, para alejarse lo más que sabía del palacio, de los cuélebres.

Pero algo en ella estaba ocurriendo: se sentía cada vez más ligera y, al tiempo, llena de brasas.

Y era cierto: se hacía pequeña, pequeña, luminiscente, incandescente... una brizna de fuego, una chispa fatua...

Perdida, asustada de la nueva transformación, Olay vagó entre los árboles: posada en sus hojas, picando el aire hasta el suelo, buceando en los maizales... desesperada por hallar un camino, una razón, una escapada.

Alguien, camino de la hoguera de San Xuan, vio ese diminuto fuego fatuo ... despegar, aterrizar, levantar el vuelo, posarse de nuevo... tan errático que se le imaginó un potencial peligro para la cosecha, para las casas cercanas:

Diego se armó con una estaca de madera y atacó a la chispa, para neutralizarla antes de que prendiera algo.

Y sucedió algo muy extraño: acertó a la pequeña brasa y... en lugar de apagarla, cayeron sobre él un montón de cenizas...

Mientras, extrañado, se sacudía Diego las cenizas, éstas se separaban de él y se arremolinaban... como queriendo formar un dibujo.

Y cuando termnó de formarse, Diego comprobó que habían creado una hermosa doncella con un rabel bajo uno de sus brazos...

Diego pensó de inmediato que había topado con una xana-nada de extrañar en una noche mágica como la de San Xuan-

pero, antes de que pudiera preguntar a la desconocida, ésta le ofreció, en silencio, uno de los extremos de su ceñidor de flores...

Aún consciente Diego de que podía tratarse de una trampa, y terminar su historia en el fondo del río... decidió arriesgarse: tanta era la tristeza que manaba del rostro de la doncella.

Tirando del otro extramo del ceñidor, Olaya condujo a Diego hasta el Palacio de los Cuélebres. Allí, viéndoles aún dormidos, Diego armó un gran estruendo paa que despertaran y huyeran de su presencia, para siempre... liberando así a la Ayalga.

Fue así como Olay recuperó su naturaleza mortal y... volvió a casa, de la mano de Diego.

Y no sé si se enamoraron, ni si se casaron. Ni siquiera si en el palacio de los cuélebres habia algo de esos fabulosos tesoros que las leyendas prometen a los salvadores de las Ayalgas.

Sólo sé que a Olaya le llevó bastante tiempo borrar de su cara la expresión de tristeza que le nació mientras vivía con los cuélebres.

Y Diego la ayudaba mucho, mucho...

Fin

Junio